Notas & Trilhas

Temporariamente fora do ar

2010-11-10T15:13:00.001-02:00

A você que veio até aqui, meu muito obrigado. E minhas desculpas, pois estou e ficarei ainda algum tempo fora do ar, por questões técnicas. Estou trabalhando em casa, e onde moro, uma área rural, a única conexão possível, via celular, é instável e mais lenta que a internet discada. Não dá pra abrir vídeo, áudio, imagens mais carregadas, nada disso. Então, por motivo de força maior, este blog permanecerá em coma por tempo indeterminado. Mas uma hora dessas voltaremos, isso é certo ;-)

Ainda somos os mesmos

2010-09-29T01:11:00.005-03:00

Antônio Carlos Gomes Belchior Fontenelle Fernandes, em foto sem crédito

Duas das músicas mais marcantes da minha adolescência foram "Apenas um rapaz latino-americano" e "Como os nossos pais", ambas compostas pelo Belchior. Nascido em Sobral, interior do Ceará, Belchior integrou o chamado "Pessoal do Ceará", grupo de compositores e cantores cearenses que conquistou reconhecimento nacional na década de 1970, e que tinha em Belchior, Fagner e Ednardo seus principais nomes. Abaixo, segue uma gravação de "Como os nossos pais" feita ao vivo por Elis Regina. Esta música fez parte do antológico show e disco "Falso Brilhante", de 1975. Certamente, um dos mais primorosos registros da MPB em todos os tempos, para uma das mais belas músicas brasileiras de todos os tempos, nada menos que isso. Um curiodidade do vídeo é que o apresentador, o ator e locutor Reinaldo Gonzaga, esteve trabalhando comigo nestes meses de Ceará.

Elis canta "Como os nossos pais", de Belchior.

Evaldo Gouveia

2010-09-11T23:42:00.017-03:00

Evaldo Gouveia, um dos compositores cearenses de maior sucesso em todo Brasil

Evaldo Gouveia nasceu em Iguatu, interior do Ceará, cidade cujo nome vem da maior lagoa do estado, localizada ali mesmo. Em Iguatu, Evaldo ainda menino já cantava no sistema de som da praça central, mas logo mudou-se para Fortaleza. Aqui, trabalhava na feira e praticava violão. Mais tarde, foi contratado como violonista de uma rádio local e formou o grupo vocal Trio Nagô, com Mário Alves e Epaminondas de Souza. Com o grupo foi para o Rio de Janeiro participar do programa Cesar de Alencar, da Rádio Nacional. Essa participação rendeu ao Trio Nagô um contrato e um programa semanal no rádio. Assim, o grupo passou a ser conhecido nacionalmente, chegando a se apresentar em Paris, em 1956.

Em um filme de 1957, estrelado por Mazzaropi, o Trio Nagô canta "Saudades da Bahia", de Dorival Caymmi.

Nesse período, Evaldo Gouveia começou a compor e teve músicas gravadas por intérpretes importantes da época. Até que conheceu o jornalista e locutor Jair Amorim, capixaba que já era um letrista reconhecido, que tinha no currículo, por exemplo, o megasucesso "Conceição", imortalizado na voz de Cauby Peixoto, música que Jair compôs com o sambista Dunga. Evaldo Gouveia e Jair Amorim formaram uma parceria que em 10 anos produziu 150 músicas, entre elas alguns dos maiores sucessos das décadas de 1960 e 1970, nas vozes de Ângela Maria, Jair Rodrigues, Cauby Peixoto, Agnaldo Timóteo, Maysa, Julio Iglesias e outros. Chegaram, inclusive, a compor o samba-enredo da Portela para o desfile de 1974,"O Mundo Melhor de Pixinguinha", que se tornou um clássico do gênero. O maior intérprete da dupla foi, sem dúvida, Altemar Dutra.

Evaldo Gouveia e Jair Amorim

Jair Amorim faleceu em 1993, em São José dos Campos, interior de São Paulo. Evaldo Gouveia completou 80 anos de idade neste último agosto. Vive em Fortaleza e vira e mexe encontra os antigos e novos amigos e músicos locais. Em uma entrevista recente, Evaldo revelou ter cerca de 40 composições ainda ineditas, e que Paulo Cesar Pinheiro letrou seis delas. É uma referência para grande parte dos compositores e músicos do Ceará, como Fagner, Fausto Nilo e Mona Gadelha. Suas músicas feitas em parceria com Jair Amorim continuam a ser regravadas por artistas como Ana Carolina, Zizi Possi e Emilio Santiago.

Maysa canta a melancólica marcha-rancho "Bloco da Solidão", de Evaldo Gouveia e Jair Amorim

Rita Lee hoje

2010-08-28T20:26:00.002-03:00

Rita Lee, em foto sem crédito

Daqui a pouco vou assistir a Rita Lee, que vem a Fortaleza para uma única apresentação do show "Etc...". Vai ser bem aqui perto, num espaço chamado Siará Hall. Será a segunda vez que verei a Rita num palco. A primeira faz muito tempo, foi num show ao ar livre no Parque do Ibirapuera, numa comemoração de aniversário da cidade de São Paulo. Ela, Paulinho da Viola e Caetano Veloso, ficaram entretendo a enorme plateia até que João Gilberto - com duas horas de atraso - chegou na condição de atração principal. Um show da Rita é garantia de diversão. E de algumas músicas muito boas
e bastante conhecidas, já que ao contrário da maioria dos artistas, ela não se importa de cantar seus maiores sucessos, embora continue fazendo músicas novas.

Rita Lee e Milton Nascimento, num grande momento, cantam "Mania de você", de Rita e Roberto de Carvalho.

Um trecho do show de sábado, postado no youtube pelo TV Divirta-Ce. A acústica do Siará Hall é péssima, mas Rita Lee e sua banda, capitaneada por Roberto de Carvalho, mandaram muitíssimo bem

O Dragão do Mar e o Almirante Negro

2010-08-19T22:53:00.008-03:00

O cearense Francisco José do Nacimento, o "Dragão do Mar".

Fortaleza possui um centro cultural muito bonito, com progamação intensa de teatro, shows, dança, exposições e cinema. O nome do espaço é Centro Dragão do Mar de Arte e Cultura, e é alusivo a Francisco José do Nascimento, cearense nascido em Canoa Quebrada, em 1839. Negro e alfabetizado apenas ao 20 anos de idade, Fracisco era filho de pescador e chegou a líder dos jangadeiros de Fortaleza, que desde aquela época atracavam suas jangadas na enseada do Mucuripe, bem onde estou hospedado. Foi nomeado prático da Capitania dos Portos, quando envolveu-se na luta abolicionista. Era o ano de 1881, e Francisco José liderou um movimento praieiro que fechou o Porto de Fortaleza ao tráfico de escravos, sendo por isso exonerado do seu cargo.

O gaúcho João Cândido, o "Almirante Negro", naquela que talvez seja sua última aparição em foto

Quando em 1884 o Ceará aboliu a escravatura - portanto, 5 anos antes da Lei Áurea - Francisco, que ficou conhecido como "Dragão do Mar", foi reconduzido ao cargo e promovido a Major, sendo até hoje considerado o maior herói popular do abolicionismo no Ceará. Nesse mesmo ano de 1884, ele colocou sua jangada dentro de um navio negreiro e foi com ela até o Rio de Janeiro. O herói cearense precedeu outro, também do mar e também negro, o marinheiro gaúcho radicado no Rio de Janeiro João Cândido. João Cândido era conhecido como "Almirante Negro". Liderou a Revolta das Chibatas, movimento ocorrido em novembro de 1910, quando marinheiros - quase todos negros e comandados por brancos - se opuseram aos castigos corporais que ainda eram aplicados na Marinha. Ao contrário de Francisco José, a luta de João Cândido não terminou nada bem para os revoltosos. João Cândido foi discriminado e perseguido pela Marinha até o final de sua vida, que terminou em 1969, ele com câncer, pobre e esquecido, aos 89 anos de idade. Foi anistiado postumamente apenas em 2008.

O mesmo João Cândido, em uma foto mais próxima da época em que liderou a Revolta da Chibata

Cruzando as histórias do "Dragão do Mar" e do "Almirante Negro", acho que finalmente passei a entender a citação que Aldir Blanc faz no belíssimo samba "O mestre-sala dos mares", composto em parceria com João Bosco. O samba começa exatamente com a frase "Há muito tempo nas águas da Guanabara, o Dragão do Mar reapareceu". Tomando isso como verdadeiro, para Aldir, João Cândido seria uma espécie de "reencarnação" do cearense Francisco José, não no sentido físico, mas na bravura e idealismo. Poeticamente, Aldir pode ter unido esses dois heróis em uma mesma música. Encontrei uma entrevista com o Aldir onde ele não menciona em nenhum momento isso que estou supondo. Mas me parece inteiramente possível essa hipótese. Depois disso, gosto ainda mais deste samba.

Elis Regina canta "O mestre-sala dos mares", de João Bosco e Aldir Blanc. A censura militar não permitiu que a letra mencionasse o termo "Almirante Negro", alegando que a Marinha brasileira nunca teve um almirante "de cor". Aldir, então, mudou a letra para "navegante negro", e assim ficou.

Dois cearenses e uma casa

2010-08-09T23:34:00.012-03:00

Localizada no que hoje é o centro de Quixeramobim, esta casa, cuja parte da frente era um armazém, foi local de nascimento dos dois personagens mais ilustres desta cidade do sertão cearense. E com uma diferença de mais de 100 anos entre um nascimento e outro.

Adoro mapas. Tendo vários mapas do Ceará colados na parede da sala em que estou trabalhando, é natural que, vez ou outra, eu me pegue percorrendo o estado com os olhos da imaginação. Não saí de Fortaleza, e dificilmente conseguirei fazer isso. Uma pena, pois gostaria de conhecer algumas regiões, especialmente aquela conhecida como Sertão Central, que tem Quixeramobim como uma de suas principais cidades. Pois hoje, fazendo meu tour costumeiro, alguns nomes de cidades começaram a me trazer a lembrança de uma página da história brasileira que sempe me atraiu muito: a Guerra de Canudos. Para você ter uma ideia, no início da década de 1990 percorri sozinho a região do conflito, pesquisando, visitando cidades, arraiais, sítios arqueológicos, conversando com filhos de "conselheiristas" mortos na guerra, lendo relatos originais, fotografando ruínas. Tornei-me um conhecedor do assunto, fui até entrevistado pela revista Superinteressante para falar sobre o assunto. Também cheguei a participar - embora rapidamente - de uma espécie de confraria que havia em São Paulo reunindo estudiosos do escritor Euclides da Cunha. Porém, há muito tempo não retomo esse tema, embora o interesse permaneça sempre vivo em mim.

O corpo de Antonio Conselheiro, fotografado momentos antes de ser decapitado

Corri pesquisar e as lembranças se justificaram. Antonio Conselheiro, líder do Arraial de Canudos, é cearense. Nasceu em Quixeramobim, então um povoado paupérrimo encravado num sertão que não inspirava futuro a ninguém. De lá, ele se deslocou para outros povoados do estado. Chegou a ser professor em Sobral, hoje uma das principais cidades do Ceará, até adentrar o sertão baiano e fundar a vila do Bello Monte, às margens do rio Vaza-barris. Não vou me alongar na história, sob pena de me empolgar e me demorar demais. Mas o que foi ainda mais interessante foi descobrir que na mesma casa onde nasceu Antonio Conselheiro, cujo nome de batismo era Antonio Vicente Mendes Maciel, nasceu também o letrista e arquiteto Fausto Nilo. A casa é hoje o "Memorial Antonio Conselheiro", e é tombada pelo patrimônio histórico do Ceará. Na fachada praticamente original (vide acima), duas placas: uma alusiva ao Conselheiro, outra ao compositor.

Nesta foto sem crédito, o vilarejo chamado de Canudos Velho, com uma estátua de Antonio Conselheiro em destaque. Ao fundo, lá embaixo, o açude de Cocorobó, construído pelos militares em 1969, na tentativa de sepultar o palco de uma das mais tristes páginas da história do nosso país

Fausto Nilo é parceiro de vários artistas de nome, como Fagner, Dominguinhos e Moraes Moreira, e possui músicas gravadas por Elba Ramalho, Luiz Gonzaga, Simone, Gal Costa, Ney Matogrosso e muitos outros. Dias atrás, encontrei num jornal local uma página inteira dedicada a uma entrevista com o Fausto Nilo, onde, para a minha surpresa, não havia uma linha sequer mencionando o letrista, apenas o arquiteto, sinal do quanto ele é respeitado aqui também como tal. Outro fato interessante: Fausto Nilo não só nasceu na mesma casa em que Antonio Conselheiro veio ao mundo, como seu pai usava a casa para um comércio, coisa que o pai do Conselheiro também fazia, lá na primeira metade de 1800. Para alguém que é, como eu, um entusiasta da Guerra de Canudos e da MPB, essa história foi uma descoberta e tanto.

Fausto Nilo canta com extrema delicadeza um dos seus maiores sucessos, composto em parceria com Moraes Moreira, "Meninas do Brasl"

Cajuína

2010-07-31T15:43:00.009-03:00

O suco do caju é filtrado. Acrescenta-se gelatina para a retirada da “trava” natural da fruta. Em seguida, o líquido é clarificado. A cor dourada vem da caramelização dos açúcares naturais. Eis a cajuína, bebida típica do Piaui, mas que – é o que se diz – foi criada pelo cearense Rodolfo Teófilo, farmacêutico e escritor que morreu em Fortaleza em 1923.

O texto a seguir, de autoria do Caetano Veloso, extraí do blog do meu amigo Giovanni Soares (http://noticiasdapauliceia.blogspot.com/). Caetano conta como nasceu sua bela "Cajuína". Eu conhecia uma outra versão pra essa gênese, mas o Giovanni é baiano, sabe das coisas e sabe de música. Não bastasse isso, a explicação saiu do próprio autor da canção. Tomo a outra como lenda, então, e pronto. Em tempo: cajuína é uma delícia!

Com a palavra, Caetano Veloso:

“Numa excursão pelo Brasil com o show Muito, creio, no final dos anos 70, recebi, no hotel, em Teresina, a visita de Dr. Eli, o pai de Torquato [Neto]. Eu já o conhecia pois ele tinha vindo ao Rio umas duas vezes. Mas era a primeira vez que eu o via depois do suicídio de Torquato. Torquato estava, de certa forma, afastado das pessoas todas. Mas eu não o via desde minha chegada de Londres: Dedé e eu morávamos na Bahia e ele, no Rio (com temporadas em Teresina, onde descansava das internações a que se submeteu por instabilidade mental agravada, ao que se diz, pelo álcool). Eu não o vira em Londres: ele estivera na Europa, mas voltara ao Brasil justo antes de minha chegada a Londres. Assim, estávamos de fato bastante afastados, embora sem ressentimentos ou hostilidades. Eu queria muito bem a ele. Discordava da atitude agressiva que ele adotou contra o Cinema Novo na coluna que escrevia, mas nunca cheguei sequer a dizer-lhe isso. No dia em que ele se matou, eu estava recebendo Chico Buarque em Salvador para fazermos aquele show que virou disco famoso. Torquato tinha se aproximado muito de Chico, logo antes do tropicalismo: entre 1966 e 1967. A ponto de estar mais frequentemente com Chico do que comigo. Chico e eu recebemos a notícia quando íamos sair para o Teatro Castro Alves. Ficamos abalados e falamos sobre isso. E sobre Torquato ter estado longe e mal. Mas eu não chorei. Senti uma dureza de ânimo dentro de mim. Me senti um tanto amargo e triste mas pouco sentimental. Quando, anos depois, encontrei Dr. Eli, que sempre foi uma pessoa adorável, parecidíssimo com Torquato, e a quem Torquato amava com grande ternura, essa dureza amarga se desfez. E eu chorei durante horas, sem parar. Dr. Eli me consolava, carinhosamente. Levou-me à sua casa. D. Salomé, a mãe de Torquato, estava hospitalizada. Estão ficamos só ele e eu na casa. Ele não dizia quas e nada. Tirou uma rosa-menina do jardim e me deu. Me mostrou as muitas fotografias de Torquaro distribuídas pelas paredes da casa. Serviu cajuína para nós dois. E bebemos lentamente. Durante todo o tempo eu chorava. Diferentemente do dia da morte de Torquato, eu não estava triste nem amargo. Era um sentimento terno e bom, amoroso, dirigido a Dr. Eli e a Torquato, à vida. Mas era intenso demais e eu chorei. No dia seguinte, já na próxima cidade da excursão, escrevi Cajuína.”

Caetano Veloso em um atual e belíssimo arranjo para "Cajuína".

Ao alcance da janela

2010-07-26T16:56:00.002-03:00

Praia do Futuro, Fortaleza, em foto sem crédito

Vim a Fortaleza a trabalho, e trabalho duro. Pelo tempo que estiver aqui, até final de setembro, será assim, e com isso meu blog ficará um pouco pra escanteio. Pra você ter uma ideia, a essa hora do domingo (comecei esse post às 21h30 do domingo, mas só agora consegui voltar aqui pra terminá-lo), o Brasil decidindo mais um título da Liga Mundial de Volei, e eu aqui na minha mesa de trabalho. A areia da praia do Mucuripe coalhada de gente comendo camarão fritinho no alho e óleo, e eu aqui na minha mesa de trabalho. Mas antes que você possa achar que estou me queixando, saiba que gosto muito desse trabalho, inclusive porque é uma loucura om prazo determinado. E vai ter uma noite ou outra em que vou conseguir dar uma esticada pra algum bar, restaurante, barraca de praia (será que alguma funciona à noite?).

Enquanto isso, resolvi mudar o layout do blog, acrescentar um fundo de areia, alusivo à cidade em que estou, bem no alto do mapa do Brasil, topo do Nordeste brasileiro. O sol aqui é de rachar e comparece dia após dia, religiosamente. Li hoje num jornal que as noites, por essa semana que finda, tiveram temperatura mais amena, os termômetros oscilam entre 23 e 25 graus. Em Curitiba, quando faz isso durante o dia é porque estamos no verão. Coisas do continente chamado Brasil. Que você tenha um ótimo início de semana. E que eu consiga me organizar melhor pra dar mais movimento a esse cantinho aqui, de que tanto gosto.

Ednardo, compositor e cantor nascido em Fortaleza, fez sucesso em todo o país nos anos 1970. Sua música "Pavão Mysterioso" foi tema da ótima novela Saramandaia, de Dias Gomes, que foi ao ar em l976. Mas postei essa "Terral", música que eu cantava muito ao violão na época, cujo vídeo acima traz uma versão bem mais recente, porque tem sido interessante passar pelo bairro Aldeota e ver a Praia do Futuro da janela de um restaurante onde às vezes tanho almoçado. Os dois lugares são citados na letra da canção, o que fez com que eles me soassem familiar logo de cara, mesmo eu nunca tendo estado aqui antes.

As velas do Mucuripe

2010-07-14T18:14:00.008-03:00

A praia do Mucuripe, em Fortaleza, Ceará, em foto que bati domingo passado bem cedo, da janela do hotel em que estou hospedado.

Fiquei uns dias em trânsito, viajando e me instalando em uma nova cidade, para onde vim a trabalho. Esse processo me impediu de manter postagens regulares, mas ao poucos vou tentar voltar à ativa por aqui. Estou em Fortaleza, a bela capital do Ceará. Ficarei aqui por 3 meses, e quero aproveitar minha estada para falar no blog algo sobre a música nordestina, com um pouco mais de destaque para a produção cearense, na medida do possível. Digo “na medida do possível”, porque não terei o tempo necessário para me embrenhar muito. Vou como der.

Meu apartamento fica no 13º andar do prédio à direita.

Como estou num hotel localizado em frente à praia do Mucuripe, resolvi começar essa jornada musical a partir dela. Claro que quando os cearenses Fagner e Belchior compuseram a música “Mucuripe”, no momento em que a carreira de ambos encontrava-se apenas no começo (com esta música, eles ganharam o Festival de Música Popular do Centro de Estudos Universitários de Brasília, no início dos nos 1970), a praia de Mucuripe certamente era tranquila, pouco povoada, talvez uma pacata vila de pescadores. Nada que sugerisse o que ela se tornaria décadas depois, com essa montoeira de prédios e o asfalto invadindo a areia e roubando parte da paisagem. Ainda assim, o cenário é muito bonito, as velas seguem saindo para pescar e a música “Mucuripe” sempre será, para mim, uma das mais lindas canções brasileiras.

http://www.youtube.com/watch?v=XS7CIwTTGlE&feature=PlayList&p=D8D2B03123A25DEC&playnext_from=PL&playnext=1&index=57

(o código de incorporação deste vídeo não está disponível, basta clicar no link)

Segundo lugar

2010-07-02T18:40:00.002-03:00

Foto sem crédito

Como contei brevemente no post anterior, participei da quarta edição do festival Samba do Compositor Paranaense. As apresentações aconteceram no domingo passado, na Sociedade Treze de Maio. Como em todas as edições, haviam sete sambas selecionados entre os inscritos, sendo que destes um foi escolhido, em votação do júri e da platéia, para integrar o CD do festival, a ser gravado ao final de todas as edições.

O nível dos sambas desta edição estava muito bom. Na minha opinião, essa disputa foi mais difícil que a primeira. Fui o sexto a cantar, e sinceramente achava que meu samba “Primeiro tempo” não se classificaria entre os primeiros. No entanto, fiquei em segundo lugar, o que me deixou feliz, pois novamente não levei ninguém para torcer e votar para a minha música. Aliás, desta vez nem minha mulher, a Ariane, pode ir, porque estava com uma gripe violenta, tossindo muito. Então, provavelmente as notas que me classificaram em segundo vieram somente dos jurados, que teve entre seus componentes uma figura das mais respeitadas entre os sambistas de Curitiba, a Mãe Orminda, primeira mulher do Brasil a defender um samba enredo na avenida. Além de muito carismática, a mulher canta muito, e me deixou muito feliz quando olhou para mim e disse “teu samba é maravilhoso”. Ganhei o dia ali. Agora, o samba “Primeiro tempo” vai para uma espécie de repescagem, com os segundos classificados de todas as etapas, e periga entrar no CD. É esperar para ver. Quando eu tiver um áudio deste samba, posto ele aqui. Por agora, fique com a voz e a presença da Mãe Orminda.

Mãe Orminda canta "Como o samba quer e consente" (Cláudio Ribeiro / Tony do Bandolim)

Mais um samba no festival

2010-06-24T19:16:00.006-03:00

Domingo agora, dia 27, vai acontecer a 4ª edição do festival Samba do Compositor Paranaense. Este festival acontece uma vez por mês, desde março passado. Para cada apresentação são selecionados 7 sambas, e os votos do juri e da plateia decidem qual deles vai fazer parte do CD que será produzido ao final da competição. É a segunda vez que vou participar do evento. O samba que inscrevi se chama "Primeiro tempo", que compus no final do ano passado. Não tenho um áudio dele ainda, talvez tenha na semana que vem. Desta vez, as apresentações vão acontecer na quadra da Sociedade Treze de Maio. Inaugurado em junho de 1888, um mês após a Abolição da Escravatura, numa região que era habitada por negros e que hoje compõe o centro histórico de Curitiba, o lugar oferecia assistência social e promovia a cultura negra entre os escravos libertos.

Rua Treze de Maio, Curitiba. Foto de Pablo Saraiva

Entre os que vão estar lá comigo, concorrendo ao prêmio, tem o vencedor da primeira edição, Gustavo Proença, a cantora e compositora curitibana Clarissa Bruns, que conheci também na primeira edição e que gravou um CD em 2007, além da Fabiana Lima e do Bruno Andrade, que pelo que pude saber, já há algum tempo desenvolvem juntos um trabalho muito interessante na música. Dos outros participantes eu não consegui informações, vou conhecer mesmo vai ser na hora. Aliás, na mesma hora das apresentações vai estar rolando o jogo Argentina x México, pelas oitavas de final da Copa do Mundo. Apesar do nome do meu samba ser "Primeiro tempo", não vou poder assistir nem o primeiro nem o segundo tempo da partida. Mas a causa é justa. O samba tá bonito, o arranjo na medida, a galera do Grupo Paranapoeta me dando uma força nos vocais, acho que vai dar pra mandar o recado. Depois assisto os melhores momentos do jogo. E que vença quem jogar mais bonito. Na bola e no samba.

Sambas classificados de junho (em ordem alfabética):

Casal companheiro (Cláudio César Peba e Ivo Pereira de Queiroz)

Conselho de amigo (Gusta Proença)

Eterno aprendiz (Julio Morais e Wandeco)

Mal ou bem (Clarissa Bruns)

Morena do barreado (Roze Dobre e Fabiana Lima)

Primeiro tempo (Marcelo Amorim)

Velho espantalho (Luiz Zanotti e Bruno Andrade)

Paulinho da Viola canta um pout-pourri com os sambas "14 anos" (Paulinho da Viola e Elton Medeiros), "Jurar com lágrimas" (Paulinho da Viola), "Recado" (Casquinha da Portela e Paulinho da Viola), "Coisas do mundo, minha nêga" (Paulinho da Viola)

Bem-vinda, Adyel

2010-06-18T18:51:00.011-03:00

A cantora Adyel Silva, em foto sem crédito

O Notas & Trilhas recebeu hoje a visita e um comentário da cantora Adyel Silva. O blogueiro aqui, que já agradeceu a correção que ela fez na informação que dei sobre ela no post "O jazz, a cantora e eu - parte 1", espera ter ganho uma amiga. Porque uma bela voz para incluir entre aquelas que gosto de ouvir já ganhei. Confira você mesmo no vídeo abaixo, extraído do Programa do Jô, a presença de palco e a técnica vocal pra lá de refinada de Adyel Silva.

Adyel Silva canta "Seo Zequinha", música de Renato Consorte e Adyel Silva

Intervalo - Guinga

2010-06-11T20:21:00.004-03:00

O compositor e violonista Guinga, em foto sem crédito

A Copa do Mundo começou. Aliás, o primeiro jogo está rolando neste momento, numa tevezinha xexelenta que tem aqui na sala da criação da agência, por onde mal dá pra saber no pé de quem a bola está. Juro que eu não queria falar de outro assunto, tamanho é o meu interesse por futebol e minha empolgação pela Copa da África, principalmente pelo que significa um evento como esse ser realizado lá. Mas vou ter que falar de outro assunto. Ou melhor, vou ter que continuar falando do assunto que justifica este blog: a música.

O violão de Guinga, o clarinete de Paulo Sérgio Santos e a voz de Lucia Helena na "Choro pro Zé", parceria do Guinga com o mestre Aldir Blanc

Ontem fui ao teatro Guaira assistir ao show do Guinga, show comemorativo aos seus 60 anos de idade. Quem conhece a obra do Guinga sabe que suas músicas, além de belíssimas, são de difícil execução. Por isso, ele está sempre acompanhado de grandes músicos. Na noite de ontem não foi diferente. Dois clarinetistas, o excelente Paulo Sergio Santos e o italiano Gabriele Mirabassi, que toca com uma técnica fantástica, com uma sutileza no sopro que deixou a plateia de queixo caído; e os violões do festejado Lula Galvão e do virtuose Marcus Tardelli, que tem no Guinga um fã e grande incentivador. Foi de lavar a alma, o teatro aplaudindo de pé várias vezes e por muito tempo essa reunião rara de talentos. Parabéns, Guinga. Você continua enriquecendo nossa música com melodias e harmonias dignas de um gênio da raça.

O violonista Marcus Tardelli interpreta "Mingus samba", também de Guinga e Aldir Blanc

O jazz, a cantora e eu - final

2010-06-01T13:41:00.129-03:00

Izzy Gordon, em foto sem crédito

Alguns minutos depois do show terminado, após eu ter curtido muito ficar observando as pessoas irem deixando, aos poucos, o teatro, todas com expressão admirada pelo espetáculo que tinham acabado de assistir, dirigi-me aos camarins. Numa porta atrás do palco vi uma escada que descia. Por ela subiam, alvoroçados, bailarinos e músicos aos montesa. Um pouco intimidado, abordei um deles e perguntei pela Izzy. Era justamente o Sebastian, que sem me dizer nada se voltou para o corredor da escada e berrou a plenos pulmões "- Deniseeeee!!!". Pronto, eu acabara de ser apresentado ao nome de batismo da estrela. Agradeci àquela figura ímpar, que sorriu e se foi. Em dois ou três minutos, eis que ela surge, já sem os figurinos deslumbrantes do show, mas ainda assim belíssima. Demonstrando ansiedade, Izzy pediu pra ver o que eu tinha trazido pra ela, então entreguei a fita, explicando do que se tratava. Ela adorou o presente, e sugeriu que saíssemos dali pra comer algo, ouvindo já a fita no carro dela, um intrépido fusca que tinha na placa as letras SW, que a Izzy, rindo muito, disse ser a sigla de "'S Wonderful", um clássico do jazz americano, composto pelos irmãos George e Ira Gershwin. Eu não conhecia a música, mas isso era o de menos naquela noite encantada.

Diana Krall canta "'S Wonderful", em uma bela versão bossa-nova

Por imperfeição minha, e também por coisas da vida, há muito tempo não falo com a Izzy Gordon. Sei que ela continua cantando, e cada vez melhor. Soube que é dela a voz da Maitê Proença, quando esta canta no filme "Onde andará Dulce Veiga", de 2007. Fomos amigos próximos e nos divertimos juntos durante um curto tempo. Tive o privilégio de conhecer sua família musicalmente iluminada. A mãe da Izzy, Denise Duran, tinha sido cantora. Sim, ela é irmã da Dolores Duran, ou seja, Izzy é sobrinha de uma das grandes compositoras da história da nossa música. Além disso, é filha do cantor Dave Gordon (que salvo erro de memória meu, é de origem jamaicana), e irmã do também cantor Tony Gordon. Enfim, Izzy cresceu sendo acordada na madrugada pela presença em sua casa de alguns amigos ilustres de seu pai, gente como Cezar Camargo Mariano, Cassiano, Agostinho dos Santos, Rita Lee e Wilson Simonal. Dancei com a Izzy no espetáculo "Emoções Baratas" por ainda outras noites. Sempre que podia eu ia vê-la (com a vantagem de já não pagar mais o ingresso) e ficava no mesmo lugar, de onde ela me tirava e me conduzia ao palco onde só nós dois - além, provavelmente, de todos os demais integrantes do elenco - sabíamos que não formávamos um casal aleatório, como os outros que rodavam à nossa volta. E assim, desse jeito meio mágico, o jazz entrou definitivamente na minha trilha sonora.

Izzy Gordon canta "A noite do meu bem" e "O que é que eu faço?", do seu CD "Aos mestres com carinho", gravado em homenagem à tia Dolores Duran

Eu, a Fernanda, o Tom Zé e a Julia Roberts

2010-05-28T19:05:00.009-03:00

Antônio José Santana Martins, o baiano Tom Zé, em foto sem crédito, óxente!

De hoje a domingo tem Tom Zé e seu show "Pirulito da Ciência" aqui em Curitiba. Na terca-feira passada, a bilheteria do teatro abriu ao meio-dia já com uma fila enorme. Cheguei 15 minutos depois e fui lá pra trás, depois da curva da esquina, onde esperei, perei, perei e a bicha ("fila" em português lusitano) mal se movia. Explicado depois: ia chegando gente, amigo do amigo do amigo que já tava lá e ficava ali conversando, como quem não quer nada. E assim a fila crescia mais pros lados que pra trás, como devia crescer. Ninguém criou caso, todo mundo com o pensamento prejudicado pela fome - eu ao menos era um que estava - a coisa não podia dar certo. Antes de eu conseguir chegar na boca do caixa já não tinha mais ingresso nem pra sexta, nem pra sábado, nem pra domingo. Dancei, dançamos eu e a Fernanda, que trabalha comigo e comigo também viveu essa angústia por exata hora e meia. Fomos correndo engolir o almoço com aquela cara de tacho, certos de termos perdido não só hora e meia da nossa vida, como também um baita de um show.

Tom Zé é genial, e isso não é novidade pra ninguém que já ouviu, viu, ou mesmo leu algo dele ou sobre ele. Inclusive aquela história mais do que conhecida e abençoada da "descoberta" do artista pelo ex-lider do Talking Heads, o músico David Byrne, no final da década de 1980. E encerro por aqui esse papo, que já tinha me conformado, mas quanto mais falo disso mais fico puto com os amigos do amigo do amigo que foram chegando naquela fila que não havia meio de andar. Agora é esquecer e esperar por uma outra oportunidade pra ver o cara de perto, sabe-se lá quando e onde. Por outro lado, é bom saber que o Tom Zé conquistou o merecido direito de mobilizar tanta gente em torno do seu trabalho. Tinha uma galera bem jovem lá pra comprar ingresso, sinal de que nem tudo está perdido. A não ser aquela hora e meia que passamos, eu e a Fernanda, ouvindo uma mulher que também estava na fila narrar um best seller que ela tinha lido e adorado, e que ia virar filme com a Julia Roberts no papel principal, etc. e etc. Tom Zé que é bom, nada.

O jazz, a cantora e eu - parte 3

2010-05-17T19:47:00.003-03:00

O álbum duplo "Singers", da coleção Atlantic Jazz, do lendário selo norteamericano Atlantic Records. Uma coletânea de vozes fantásticas em 25 músicas idem. Tempos depois, encontrei a série completa em um sebo no centro velho de São Paulo. Trata-se de um verdadeiro tesouro musical.

Claro que saí dali encantado. Além do belíssimo espetáculo, da mágica recriação de uma época, dos contagiantes números de dança, das músicas geniais, do show de iluminação, do cenário impecável, dos drinques servidos com absoluta honestidade, eu havia dançado com a linda cantora. No caminho de volta para casa, combinei com o Alexandre que estaria no dia seguinte, domingo, na casa dele. Iria gravar uma fita cassete para a Izy Gordon. Queria gravar exatamente as músicas daquele disco que ele tinha e que ouvimos no percurso até o teatro. Depois, eu voltaria para ver o show, mas desta vez sozinho. Ele se divertiu com a história, e na verdade ambos estávamos meio embriagados, meio bestas. Qualquer coisa que disséssemos a respeito do “Emoções Baratas” – e foi disso que falamos por todo o caminho – seria muito bem vinda.

Jimmy Witherspoon, impecável, canta "Tain’t nobody’s bizness if I do"

Para a minha alegria, o Alexandre resolveu me dar a fita que estava rodando no toca-fitas do carro. Como ele tinha o álbum, ele gravaria outra depois. Assim, ganhei um tempo para chegar mais cedo na bilheteria do teatro no domingo, já que corria o risco de não ter ingresso, mesmo eu precisando de apenas um. Para a minha sorte, não só havia alguns ingressos avulsos ainda disponíveis, como encontrei um no mesmo balcão do bar, embora no banco mais à lateral, de visibilidade pior que o da noite do sábado. Já tendo tomado o meu lugar, fiquei apenas na expectativa da entrada da Izy no palco. Num dos bolsos da minha jaqueta, a fita cassete que eu pretendia entregar para ela naquela noite. Só não sabia ainda como faria isso.

Ruth Brown em "Mama He Treats Your Daughter Mean"

Eis que a Izy aparece no palco, de um jeito tão luminoso que vi nela uma mulher ainda mais bonita que tinha visto na noite anterior. O tecido macio do vestido que ela usava escancarava as curvas do seu corpo. Fiquei curtindo o show sozinho, apreciando cada detalhe que tinha me escapado na primeira noite. A performance dos dançarinos e dançarinas impressionava. Entre todos destacava-se um negro magro, elegante e vigoroso, de nome Sebastião. Terminada a temporada do “Emoções Baratas”, Sebastião adotaria o nome artístico de Sebastian e passaria a estrelar as campanhas publicitárias da rede de lojas C&A, coisa que fez por muitos anos.

Ella Fitzgerald e o clássico da bossa nova "Desafinado"

Chega, então, a hora da volta do intervalo. Para a minha surpresa, a Izy veio na minha direção e me tirou novamente para dançar, o que me deixou muitíssimo feliz. E lá fomos os dois para o palco, desta vez mais à vontade. Durante a dança, ela me explicou que cada um tinha que tirar alguém de um determinado setor do teatro. Disse que aquilo sempre a deixava um pouco constrangida, pois ela tinha receio de convidar alguém que se mostrasse depois uma roubada. Contou que na noite do sábado, como sempre fazia, logo que entrou no palco para o primeiro número foi olhando as opções que teria para escolher, e que assim que bateu os olhos em mim (de um jeito tão sutil que não percebi) decidiu-se imediatamente por me convidar. Por fim, revelou que tinha ficado muito feliz de me ver de novo ali, quase no mesmo lugar, pois tinha se sentido bem comigo. Eu, claro, adorei saber daquilo, e disse que tinha algo para entregar a ela depois do espetáculo. Ela pediu que eu a procurasse no camarim uns quinze minutos depois do fim do show. Despedimo-nos no palco com um rápido beijo. Ela sorriu linda, e pelo restante do show eu tive a sensação de que ela cantava para mim.

(continua)

Peggy Lee canta "Why don't you do right"

Ainda um intervalo - Quinteto Violado

2010-05-14T19:07:00.004-03:00

O grupo Quinteto Violado, em foto sem crédito

Os dias têm sido muito corridos, e as noites nem sempre muito diferentes disso. Enquanto não consigo dar sequência na história "O jazz, a cantora e eu", o jeito é apelar para outro clipe. Desta vez, entra em cena o Quinteto Violado, grupo surgido no Recife no início dos anos 1970. Sua mistura de sons e sotaque nordestinos com timbres e arranjos eruditos inaugurou, à época, um novo caminho para a música brasileira. Hoje, saio do trabalho e vou direto para o teatro assistir, pela primeira vez, a um show deste grupo, cuja sonoridade sempre me encantou. O repertório será predominantemente composto por músicas do Luiz Gonzaga. Mesmo se tratando de clássicos pra lá de revisitados por um sem número de artistas, é certo que nada será como antes. Afinal, estamos falando do Quinteto Violado.

Intervalo - Zé Renato

2010-05-07T19:22:00.006-03:00

O grande Zé Renato, em foto sem crédito

A elegância e a sofisticação de Zé Renato estarão em Curitiba neste fim de semana, no palco do Teatro da Caixa. No repertório do show, além de inéditas e de alguns sucessos de sua carreira de mais de 30 anos, vão estar as músicas do CD "É Tempo de Amar", em que o artista gravou clássicos da Jovem Guarda. Uma curiosidade desse álbum, é que o Zé não recebeu a tempo a autorização para regravar as músicas compostas pelo Roberto Carlos. Então, no disco só entraram sucessos da Jovem Guarda que não foram criados pelo Rei, o que é quase inconcebível. Pois essa lacuna ele resolve no show, mandando ver nas composições do lider do movimento que chacoalhou o país na segunda metade dos anos 1960.

O Zé Renato é um dos caras que eu mais gosto na música brasileira. Dono de um timbre de voz suave e muito gostoso de ouvir, ele sempre primou pela qualidade impecável em seus diversos projetos, seja nos discos solo, seja quando está integrando o grupo Boca Livre (do qual faz parte desde o início), ou nas vezes em que participa do trabalho de outros artistas. Trata-se de um músico de primeiríssima linha. Estou indo pra lá, meu ingresso é na fila do gargarejo! Não tenho dúvida de que vai ser um show muito bom.

Nota posterior: como eu esperava, o show foi ótimo, o Zé Renato está num estágio fantástico como músico, compositor e cantor. Retificando a informação que dei aqui, o Zé disse que não gravou as músicas do Roberto não porque a autorização não teria chegado em tempo, mas sim porque o Roberto não autorizou mesmo. Coisas do rei...

Zé Renato canta "Namoradinha de um amigo meu", de Roberto Carlos

O jazz, a cantora e eu - parte 2

2010-04-30T15:09:00.004-03:00

Tomamos nossos lugares no teatro, ou no recriado bar. Havíamos escolhido duas cadeiras ótimas: bem no balcão do bar, à direita do palco. Havia seis daqueles banquinhos giratórios revestido de cor negro dispostos ao longo de m belo balcão, e ali nos pareceu perfeito para a proposta do “Emoções Baratas”. Dito e feito. Antes do início do espetáculo os garçons anotavam pedidos e serviam as mesas. Eu e o Alexandre pedíamos ali mesmo o que queríamos beber e ali éramos atendidos. Como havia acabado de fazer um curso de coquetelaria, eu estava em dia com as receitas dos drinques clássicos. Um dos meus preferidos era o old-fashioned, que leva uma dose de bourbon, angostura, club soda e açucar, e foi isso que pedi e repeti ainda antes que a primeira música se iniciasse.

Sarah Vaughan canta "Shadow of your smile"

A ambientação era muito bonita e bem feita, estávamos envolvidos por uma atmosfera distante, prontos para absorver a música de Duke Elington. Todos os lugares tomados, o serviço de bar diminuía gradualmente. De repente, uma surpresa. Um dos garçons que até então servia as mesas tirou um clarinete debaixo do casaco e começou a tocar. Daqui a pouco outro e mais outro garçom começou a tirar instrumentos escondido sob bandejas e de dentro do uniforme, passando a juntarem-se ao tema musical tocado pelo primeiro. Mais surpresos ainda, vimos um e outro garçom e garçonete começar a dançar entre as mesas, revelando serem integrantes do corpo de bailarinos do espetáculo. E assim, de forma criativa e inusitada o show começava. Os garços-músicos e os garçons-dançarinos iam subindo ao palco, a big band e o elenco de dança iam sendo completados por mais gente vinda dos bastidores.

Ella Fitzgerald, com Oscar Peterson ao piano, canta "Round Midnight", composição de Thelonious Monk

Foi quando surgiu no palco uma das cantoras do espetáculo. Eu e o Alexandre ficamos de queixo caído no mesmo instante. Ela era muito bonita, estava vestida lindamente, com um vestido que realçava as formas do seu corpo. Entrou cantando um tema romântico do repertório do Duke Elington. Cutuquei o Alê e nos perguntamos: quem é essa mulher? Assim que terminou seu primeiro número, a cantora Izy Gordon desapareceu no gelo seco do palco. A partir dali, além de curtir o belíssimo show em cada detalhe, ficamos na expectativa de que a Izy voltasse para mais um número, e cada vez que isso acontecia ela parecia vir ainda mais bonita em um novo vestido e com uma nova música. Até que houve um intervalo.

Shirley Horn e Wynton Marsalis interpretam "Basin Street Blues"

Movimentação para os banheiros, garçons – desta vez os de verdade – novamente a postos. Pedimos mais uma bebida e ficamos comentando a beleza do espetáculo, a qualidade dos músicos dos dançarinos e dançarinas, as músicas fantásticas, a qualidade da voz das cantoras e, claro a beleza da Izy Gordon. Estávamos definitivamente encantados. Já tinha passado um tempo que o intervalo seguia quando as luzes baixaram e os acordes de uma nova música começaram a ser ouvidos. Dei as costas para o salão e fui me servir de um último gole do meu copo. Ao mesmo tempo em que senti o Alexandre cutucando meu braço ouvi a voz de uma mulher atrás de mim: “- Dança comigo?”. Quando me virei, era ninguém menos do que a Izy Gordon sorrindo um sorriso belíssimo e com a mão estendida na minha direção. Fiquei sem reação, ela perguntou de novo “- Dança comigo?”. Para saurpresa de todos, naquele momento do show alguns dançarinos e as duas cantoras tiravam pessoas da plateia para dançar. Eu, claro, topei na hora e dei a mão a ela, que foi me guiando para o paco. Antevendo um fiasco, disse no ouvido dela “eu não sei dançar”, ao que ela respondeu “nem eu”. Mais alguns passos e estávamos sobre o palco em meio aos músicos e a meia dúzia de casais, dançando e conversando sobre coisas que nem me lembro. Terminada a música nos despedimos e voltei para o meu balcão de bar. O show seguiu adiante. O Alexandre, com os olhos arregalados, me disse “meu, você ganhou na loteria!” Ainda sob o efeito do perfume daquela bela cantora, decidi que no dia seguinte voltaria para ver de novo o show. E levaria algo para presentear minha nova musa.

(continua)

Anita O'Day canta o clássico "Stella By Starlight"

O jazz, a cantora e eu - parte 1

2010-04-20T18:14:00.008-03:00

Até aquele momento eu nunca havia parado para ouvir jazz. Por estar muito ligado à música brasileira e praticamente desconhecer os artistas que faziam jazz, eu não me sentia atraído. Mais do que isso, o pouco que tinha ouvido me levava a crer que jazz era uma música em que se abusava do virtuosismo, e isso não me entusiasmava. Um dia, depois de ter ficado algum tempo sem ver o Landinho Vasques e o Alexandre, que eram do grupo Sangue Novo, do qual fiz parte por um tempo, fui me encontrar com os dois na casa do Landinho. Lá, cantei algumas das minhas composições mais recentes e ouvi as coisas novas do Landinho. Ele estava visivelmente evoluindo no ofício. Eu mostrei uma música que tinha feito naquela semana, uma bossa-nova de andamento mais lento, que cantava num tom de voz bem alto, com bastante facilidade. A mãe do Landinho, que nos ouvia lá da cozinha, chegou a fazer um elogio, o que me deixou feliz. Aí, em determinado momento, o Landinho botou pra girar na vitrola um LP, do qual saiu a voz rouca de uma antiga cantora americana que eu já tinha ouvido não sabia onde. Ele perguntou se eu conhecia, eu não quis arriscar. Era Billie Holiday.

Billie Holliday interpreta "I love you, Porgy", da ópera-jazz Porgy and Bess, composta pelo americano George Gershwin

Por aquela época, eles andavam ouvindo jazz aos montes. Era como se uma nova fase tivesse sido inaugurada na vida dos dois. Meus ouvidos não habituados não desgostaram do que ouviram, mas também não posso dizer que gostei. Achei curioso aquele timbre e aquele jeito de cantar. Eis que dias depois encontro o Alexandre e ele me popõe assistirmos juntos o musical “Emoções Baratas”. Topei e marcamos para o próximo sábado. O Alexandre estava decidido a me converter para o jazz, então gravou uma fita cassete inteira com clássicos do gênero, os chamados "standards". Como morávamos no mesmo bairro, fomos da Vila Gustavo até Pinheiros ouvindo canções belíssimas cantadas por vozes marvilhosas. Não tinha como não gostar daquilo. Além da qualidade inegável do material, ali estava muito da sonoridade de um Johnny Alf, de um Tom Jobim, só pra citar três dos compositores brasileiros que foram buscar no jazz estruturas harmônicas que a música popular brasileira desconhecia antes da bossa-nova.

Carmen McRae canta "I'm Going To Lock My Heart, And Throw Away The Key",

de Jimmy Eaton e Terry Shand

O musical “Emoções Baratas” foi um acontecimento em São Paulo. Ficou dois anos em cartaz, sempre com casa lotada, num espaço muito bonito que existia (ou ainda existe) no bairro Pinheiros, um misto de casa de shows e bar cujo nome não me lembro. Dirigido por José Possi Neto, o "Emoções Baratas" era um teatro-dança que recriava o clima dos night clubs americanos da década de 1950. Num ambiente esfumaçado onde não havia poltronas, mas sim mesas e cadeiras, além de um palco e um bar de verdade, com balcão e tudo, dançarinos – entre eles o Sebastian, que depois passaria a estrelar os comerciais da C&A – faziam coreografias sensuais em torno da música extraordinária de Duke Ellington, executada com muita competência pelos músicos da big band paulistana Heartbreakers. Havia também duas cantoras, duas crooners. A mais conhecida era a mineira Misty, que no início se revezava com a novata Adyel. Filha de Adhemar Ferreira da Silva, primeiro atleta brasileiro a ganhar medalha de ouro em olimpíadas, Adyel havia ganho notoriedade ao cantar o jingle de um comercial de TV. Porém, tinha deixado o elenco semanas antes. Sua substituta no espetáculo acabou sendo responsável por uma das melhores histórias que vivi com a música e com uma mulher.

(continua no próximo post)

Duke Ellington e sua banda executam "Satin Doll", clássico do próprio Duke

Dia da Voz

2010-04-16T13:10:00.004-03:00

Há mais ou menos um mês e meio comecei a estudar canto. Esperei algum tempo até que a professora que eu queria que me orientasse abrisse um horário à noite em sua agenda. Valeu a espera. Mineira radicada em Curitiba, Ana Cascardo é uma das cantoras de que mais gosto. Foi o Fabinho Hess que me deu o CD dela de presente, e quando ouvi já pela primeira vez botei na cabeça que seria com a Ana que eu iria procurar aprimorar minha voz. Ana Cascardo tem no currículo uma participação como semifinalista do cobiçado Prêmio Visa, em 2005, feito reservado a pouquíssimos talentos.

Ana Cascardo canta "Com açucar, com afeto", de Chico Buarque

Além de ser uma apaixonada pelo estudo e ensino da técnica vocal, o fato da Ana Cascardo ser cantora profissional com experiência de palco e disco pode facilitar meu desenvolvimento. Além disso, o repertório dela tem muito a ver com o que gosto e persigo em música. Já tive uma base no estudo do canto. Em São Paulo, fiz alguns meses de canto lírico com uma professora que dava aulas em seu apartamento, na região central da cidade. Aquele apartamento, por si só, era um cenário. Como ela tinha sido cantora profissional de ópera (infelizmente, não lembro o nome dela), sua sala era repleta de objetos cênicos de diversos países, mas quem reinava mesmo era um piano enorme, que servia de apoio para as aulas. Já em Curitiba, fui aluno por quase um ano da Liane Guariente, vocalista do excelente grupo “Terra Sonora” e também ótima professora de canto.

A soprano argelina Amal Brahim Djelloul canta "Bachiana nº 5", de Heitor Villa-Lobos

Hoje, 16 de abril, é o “Dia Mundial da Voz”. Minha homenagem a todos aqueles que fazem da voz seu instrumento de trabalho e encantamento.

A voz disfarçada de gente

2010-04-09T15:40:00.000-03:00

Ivo Rodrigues, vocalista da banda curitibana Blindagem

Na noite de ontem, o vocalista e compositor Ivo Rodrihues se foi. Partiu pra "Alhures do Sul", como diz o cartunista Solda. Sabe aquela frase "não deixe para amanhã o que você pode fazer hoje"? Adiei por várias vezes minha ida ao bar Stuart, onde o vocalista da lendária banda de rock curitibana Blindagem passou a se apresentar sozinho todas as quintas-feiras, de uns tempos para cá. Algo tão simples, tão fácil de fazer, talvez por isso mesmo fui deixando para a próxima e acabei dançando, e dançando sem música. Tinha curiosidade por conhecer pessoalmente esse cara, mesmo eu não tendo familiaridade com o trabalho dele, já que não cresci em Curitiba e não costumo ouvir rock'n roll. Alguns amigos meus eram muito amigos do Ivo, e sempre falaram com carinho dessa figura. No ano passado, pude acompanhar as manifestações de alegria de vários desses amigos por ele ter conseguido, finalmente, fazer um transplante de fígado, depois de ter amargado três anos na fila de espera. A seguir, transcrevo boa parte do texto que foi publicado hoje no jornal A Gazeta do Povo. Mais abaixo, posto um vídeo da Blindagem com o Ivo Rodrigues mandando ver. A propósito, o que você queria fazer hoje mesmo?

Morre Ivo Rodrigues, vocalista da banda Blindagem

Ivo Rodrigues morreu aos 61 anos na noite de quinta-feira no Hospital de Clínicas de Curitiba, vítima de uma parada cardiorrespiratória decorrente de complicações em função de um câncer. Era casado e deixa dois filhos.
Ivo nasceu em Porto Alegre, mas com três anos de idade se mudou para Curitiba com a família. O músico assumiu o vocal da banda Blindagem em 1969, uma das mais tradicionais do Paraná. Além de se manter por três décadas nos microfones da banda, o vocalista também se notabilizou por manter sólida parceria com o poeta curitibano Paulo Leminski.

O contato com a música começou cedo, com a participação de programas de auditórios em rádios e em programas de calouros na televisão. Em 1966, foi eleito o melhor cantor do Sul do Brasil, conquistando o “Troféu Barra Limpa”, em um programa apresentado por Júlio Rosemberg na TV Paranaense. Com isso, ganhou como prêmio um programa de duas horas, o “Juventude Alegria”, que passou a ser transmitido na emissora nas tardes de sábado.

Na Blindagem, participou de momentos históricos para o rock paranaense. Com um som agressivo e performático, variando do lírico ao pesado, a banda participou de festivais memoráveis, como o de Águas Claras. Entre os momentos mais importantes do grupo, a banda foi a responsável pela montagem do legendário espetáculo Rocky Horror Show, em 1982.

O primeiro disco foi gravado em 1981, pela Continental, com o título “Blindagem”. No mesmo ano, a banda lançou dois compactos. Em 1983, vieram mais dois compactos, com as músicas “Malandrinha” e “Me provoque pra ver”. Outro single foi lançado em 1985, pela Polygram, com a música “Operário Padrão”. O outro LP, “Cara x Coroa”, foi lançado de maneira independente em 1987.

Os trabalhos da banda tiveram reedições e versões em CD. O novo disco foi lançado em 1997, com o título “Dias Incertos”. Em junho de 2008, a Blindagem lançou seu DVD “Rock em Concerto – Banda Blindagem e Orquestra Sinfônica do Paraná”, gravado ao vivo na primeira apresentação do Rock em Concerto, em setembro de 2007.

"Buraco no coração", de Ivo Rodrigues, P. Teixeira, O. Azevedo, C. Gaertner e Paulo Leminski

Resultado da primeira edição do festival

2010-04-05T19:59:00.002-03:00

Com uma semana de atraso, trago aqui o resultado da primeira edição do festival Samba do Compositor Paranaense, da qual participei. Eis as músicas melhores classificadas:

1º - Mar grande - Gustavo Proença
2º - Amor pagão - Karla Díbia
3º - Minha ancestralidade - Willian Nazário / Emerson Urso
4º - Como disse o Cony - Marcelo Amorim

O Gustavo Proença e a Karla Dibia defenderam muito bem suas respectivas criações, valorizando a qualidade das músicas, e por isso mereceram os primeiros lugares. Minha "Como disse o Cony" ficou em quarto lugar, perdendo a chance de figurar no CD oficial do projeto, a ser lançado provavelmente no final do ano. Mas ter participado dessa primeira edição foi bom e divertido. Os músicos do grupo formado para o evento, o Paranapoeta, sabem do riscado e são ótimas figuras. Com a ajuda deles acredito que consegui dar o meu recado, embora a falta de experiência tenha pesado em alguns detalhes da minha apresentação. Acredito que isso é normal, nesse estágio de aprendizado em que me encontro.

Pelas notas do juri eu teria ficado em segundo lugar, mas como havia também nota da plateia, que acabou não recebendo bem o meu samba, minha média caiu. A razão da baixa nota que recebi de quem estava lá assistindo talvez tenha sido pela letra do samba não facilitar o "cantar junto", talvez. De qualquer maneira, foi uma experiência positiva. Quero ver se participo de mais uma edição, não sei se da próxima, que acontecerá ainda neste mês, mas penso em me inscrever mais uma vez para conhecer mais gente próxima que produz música brasileira. E de quebra, claro, tentar um lugar no CD. Sem dúvida, isso será muito bem-vindo.

O mestre Paulinho da Viola, em um delicioso pout-pourri

Ensaio do festival

2010-03-25T17:36:00.008-03:00

Foto de Jandoo (Flickr)

Ontem participei do ensaio para a apresentação no festival Samba do Compositor Paranaense. Noite chuvosa em Curitiba, o que fez o percurso que seria de 15 minutos entre o centro e o lugar marcado levar pelo menos o dobro de tempo que levaria. Mesmo com a chuva chatinha lá fomos nós, seis dos sete participantes da primeira edição do festival. O sétimo é da distante cidade de Paranavaí, por isso não compareceu e terá seu samba defendido pela banda formada para o evento.

O astral estava ótimo. Um povo muito à vontade, a fim de tocar, de fazer samba e de se divertir. Quatro percursionistas, um cavaquinho, um violão e um clarinetista. Cada um de duas ou três passadas pela música, para se familiarizar bem com o arranjo e combinar alguns detalhes. Em geral, gostei de todos os sambas que concorrem com o meu "Como disse o Cony" ao direito de fazer parte do CD oficial do festival. A seguir, dou uma palavrinha sobre cada um deles.

"Amor pagão", de Karla Díbia
Trata-se de um “quase-samba”, se é que se pode chamar assim essa bonita canção, que em alguns trechos lembra uma "quase-valsa", se é que se pode chamar assim essa bonita canção que, no fundo, é isso, uma bonita canção de amor. Vai dar uma quebrada no clima, o que considero muito positivo. A letra é romântica e a melodia muito inspirada, o que favorece a voz da Karla Díbia, de timbre muito agradável. Se tivéssemos prêmio para melhor cantor, eu apostaria nela para esta primeira edição.

"O sapateiro deu o nó", de Reinaldo Godinho
Entre todos, o Reinaldo Godinho é o concorrente com mais bagagem. É músico, produtor e arranjador, e já tem vários discos gravados, o primeiro deles foi lançado em 1978. No festival ele vai defender um samba no melhor estilo Moreira da Silva, com muita malandragem e malícia na letra, além de um suingue muito característico dos sambas-de-breque. Fora isso, o Reinaldo canta muito bem, mostra que sabe das coisas.

"Ordem, progresso e amor", de Alysson Siqueira
Eis aqui um samba de muito boa melodia e temática romântica incomum. Uma coisa que chama a atenção de cara é que a história narrada no samba é situada em Curitiba, o que é sempre interessante, já que a cidade não costuma ser associada ao samba. Também gostei muito da voz do Alysson Siqueira, timbre grave e ao mesmo tempo suave.

"Mar grande", de Gustavo Proença
O Mar Grande da música é o que separa a Ilha de Itaparica do continente, na Baía de Todos os Santos, perto de Salvador. Pelo que entendi do papo rápido que tive com o Gustavo Proença, autor do samba, é a terra dos pais dele. Este samba tem uma pegada bem tradicional, típica daqueles lindos sambas que imortalizaram a Clara Nunes. Muito bom de ouvir, muito segura a interpretação do Gustavo, a mistura deve empolgar a plateia.

"Futebol no céu", Cristiano Marques
Esse samba é, na minha opinião, o mais original de todos. Tanto na estrutura melódica quanto na poética da letra. Isso e o timbre do Cristiano Marques, que defenderá o samba, me fizeram lembrar do José Miguel Wisnik. Gostei muito, não é um samba pra levantar poeira, mas musicalmente foi o que mais me chamou a atenção.

"Minha ancestralidade", Willian Nazário
Eis um típico "sambão". Me parece ser o concorrente mais forte para a primeira apresentação, considerando que teremos público, portanto, um clima propício para a empolgação. O nome do samba diz tudo, ele versa sobre raízes culturais, negritude na veia. Como o autor mora distante de Curitiba, quem vai defender o samba vai ser a banda do festival, que tem tudo pra mandar bem.

Agora é torcer para que no domingo a gente consiga apresentar bem nossas músicas e a plateia presente saia de lá satisfeita com o que viu e ouviu.

"Agoniza mas não morre", do mestre Nelson Sargento, com o próprio e a sempre bem-vinda Teresa Cristina.

Festival Samba do Compositor Paranense: tô dentro!

2010-03-12T12:30:00.011-03:00

Neste mês, tem início em Curtiba o festival "Samba do Compositor Paranaense". Como o nome diz, o projeto tem a intenção de revelar compositores que produzem sambas no Paraná. O concorrente deve ser paranaense de nascimento ou morar aqui, como é o meu caso. Serão nove apresentações até novembro, uma por mês, e em cada uma delas vão ser selecionados sete sambas. Destes sete, um será escolhido para fazer parte de um CD, e a escolha se dará por meio de votos do júri e da plateia presente.

Tive meu samba "Como disse o Cony" selecionado entre os que vão estar na primeira edição, que acontecerá no último domingo de março. Além de gostar muito desse samba, pela linguagem, bom humor, a cadência bem marcada, eu já tinha pronta uma gravação-guia dele. Vou defendê-lo acompanhado por um conjunto criado especialmente para o evento, composto por músicos renomados do samba paranaense, como Daniel Miranda, Felipe Cubas, Julião Boêmio, Léo Fé, Ricardo Salmazo, Vinicius Chamorro e Xandi da cuíca.

Não sou um sambista, mas gosto muito de samba e, vira e mexe, faço os meus. De qualquer forma, tô feliz de poder partipar dessa história. Primeiro, porque o festival vem em ótima hora, depois que resgatei minha paixão por compor músicas. Segundo, porque um evento desses é sempre uma ótima oportunidade para conhecer novos "amigos musicais", compositores, cantores, músicos, gente com quem posso vir a produzir coisas boas mais adiante. É isso aí, dia 28 estarei lá. Quando chegar mais perto, postarei aqui os detalhes da apresentação.

E se você quiser ouvir a gravação-guia da minha música classificada, o samba "Como disse o Cony", acesse www.myspace.com/marceloa

Jorge Aragão canta um dos melhores sambas que conheço, "Estrela de Madureira", de Acyr Pimentel e Cardoso.

Intervalo - Johnny Alf

2010-03-05T18:21:00.004-03:00

Capa do LP lançado por Johnny Alf em 1965

Alfredo José da Silva nasceu no Rio de Janeiro em 1929. Perdeu o pai aos três anos de idade. Sua mãe o criou sozinha trabalhando como doméstica na casa de uma família na Tijuca. Seus estudos de piano começaram aos nove anos, com Geni Borges, amiga da família para a qual sua mãe trabalhava. Após o início na música erudita, começou a se interessar pela música popular, principalmente pelas trilhas sonoras do cinema norte-americano e por compositores como George Gershwin e Cole Porter. Uma amiga americana sugeriu o nome de Johnny Alf. Segundo o jornalista Ruy Castro (e quase todo o mundo da música), Johnny Alf foi o verdadeiro pai da Bossa Nova. Tom Jobim o apelidou de "Genialf". (informações retiradas da Wikipédia)

Caetano Veloso canta "Eu e a brisa"

Eu e a brisa
(Johnny Alf)

Ah, se a juventude que esta brisa canta
Ficasse aqui comigo mais um pouco
Eu poderia esquecer a dor
De ser tão só pra ser um sonho

Daí então quem sabe alguém chegasse
Buscando um sonho em forma de desejo
Felicidade então pra nós seria

E, depois que a tarde nos trouxesse a lua
Se o amor chegasse eu não resistiria
E a madrugada acalentaria a nossa paz

Fica, ó brisa fica pois talvez quem sabe
O inesperado faça uma surpresa
E traga alguém que queira te escutar
E junto a mim queira ficar

Vai passar

2010-03-01T13:44:00.007-03:00

Vista aérea do Vale do Anhangabaú durante o comício pró-Diretas Já, em abril de 1984. Eu estava lá. Foto Ag. Estado.

Os anos 1980 começavam sob o signo do protesto. Não mais o protesto velado ou aquele feito na clandestinidade. A sociedade civil finalmente começava a sair às ruas para reivindicar melhores condições de vida, de trabalho, para exigir a redemocratização do país. O período do chamado “milagre econômico” há muito ficara para trás, e os sinais de insatisfação com a miséria crescente, a inflação, o endividamento do país e a falta de liberdade política eram cada vez mais explicitados. Mas a repressão, embora tivesse sido bastante abrandada em relação ao que foram os anos de chumbo das décadas de 60 e 70, ainda arriscava umas recaídas.

"Inútil", com os paulistanos do Ultraje a Rigor. O rock nacional começava a despontar mostrando uma de suas principais características, a irreverência.

Foi nesse clima que atingi a maioridade e alcancei duas importantes vitórias: o trabalho e a faculdade. Depois de me ver livre de servir o exército, já que fui incluído no “excesso de contingente”, eu já podia voltar a conseguir um emprego regular. Traumatizado que estava pelo longo período sem trabalho e ciente da crise de desemprego pela qual passava o país, optei por ir atrás da estabilidade do serviço público. Comprei algumas apostilas em uma banca de jornais e estudei por uns dias as disciplinas que eu desconhecia à época, como noções de Direito e a legislação aplicada ao funcionalismo público. Prestei concurso no TRT e no TRE de São Paulo, sendo aprovado nos dois. Como fui chamado rapidamente pelo TRT foi lá que me apresentei, e assim passei a ser funcionário público federal, onde permaneci por 10 anos.

Marina Lima canta "Fulgás", dela e do irmão Antonio Cícero, de onde destaco o verso "você me abre seus braços e a gente faz um país".

Já dentro da Justiça do Trabalho, influenciado pelo meio e pelo fato de não precisar comprar livros, uma vez que vários dos meus colegas de trabalho estudavam Direito, acabei optando por prestar vestibular para esse curso. Acima de tudo, eu queria estudar algo que não incluísse matemática nem física, matérias que me infernizaram especialmente no colégio. Passei no vestibular do Mackenzie e fiz minha matrícula. Mas naquela manhã de domingo em que meu pai gritou para mim, eu debaixo do chuveiro, que meu nome saíra no jornal, na lista da PUC, desisti do Mackenzie. Eu queria estudar na PUC, uma universidade claramente de esquerda. Cinco anos antes, durante uma assembléia de estudantes, a PUC havia sido violentamente invadida pela polícia, comandada pelo então Secretário de Segurança Pública do Estado de São Paulo, coronel Erasmo Dias, que faleceu recentemente. Muitos estudantes apanharam, tiveram a pele queimada por bombas de gás lacrimogênio, outros foram levados para o DEOPS (Delegacia Estadual de Ordem Política e Social) onde vários foram fichados e espancados. Além desse perfil da universidade me atrair, o curso de Direito da PUC rivalizava em qualidade com o da USP, o do Largo São Francisco.

Fafá de Belém em uma das músicas que foram apropriadas pelo movimento Diretas-Já, "Menestrel das Alagoas", de Milton Nascimento e Fernando Brant. O "menestrel" em questão era Teotônio Vilela, senador que pertencia à ARENA, partido que dava sustentação política ao governo militar. No entanto, em 1979 Teotônio passou para o MDB, tonando-se um dos artífices do início da campanha pela volta das eleições diretas para presidente da República. Morreu de câncer em 1983.

A redemocratização do país era um processo irreversível, que culminaria com a campanha Diretas Já, lançada em 1983. Estive presente em dois momentos dessa história. O primeiro foi em uma passeata de “bate-panelas”, que saiu da PUC e foi até a Praça da Sé. Durante o trajeto batemos tampas de panelas e gritamos palavras de ordem pelo fim da ditadura. Estive também na maior manifestação pública da história do Brasil, o comício das Diretas Já no Vale do Anhangabaú, que aconteceu em 16 de abril de 1984. Um milhão e meio de pessoas presentes tendo como mestre de cerimônias o locutor esportivo Osmar Santos. Sucessivamente, iam tomando a palavra políticos, artistas e esportistas. Ulysses Guimarães, Brizola, Tancredo Neves, Lula, Fernando Henrique Cardoso, o jogador de futebol Sócrates, Chico Buarque, entre outros. Obedecendo à convocação dos organizadores, eu e meus amigos da Justiça do Trabalho vestimos camiseta amarela, apesar das ameaças que circulavam pelos corredores do TRT. Dito e feito, dias depois vários de nós foram transferidos compulsoriamente para cidades indesejadas, como Cubatão, que era então uma das mais poluídas do mundo. Por algum motivo, escapei da represália e permaneci em São Paulo. As eleições diretas não passaram pelo Congresso. Eleito no Colégio Eleitoral, Tancredo Neves morreu antes de assumir. O cargo de presidente da República caiu então no colo do vice-presidente na chapa, o senador José Sarney, que até pouco tempo atrás era do partido da situação, a ARENA. Ou seja, um verdadeiro samba do crioulo doido.

"Vai passar", de Francis Hime e Chico Buarque. Empunhando o estandarte de uma fictícia escola de samba a que chamou de "Sanatório Geral" (que na verdade era o próprio Brasil), Chico, mais uma vez, conseguiu sintetizar toda uma época em alguns versos.

Intervalo - Ritchie

2010-02-26T19:23:00.003-03:00

Ritchie, em foto sem crédito

Batizado Richard David Court, Ritchie nasceu na Inglaterra. Por ser filho de militar morou em diversos países, até conhecer alguns brasileiros, dentre eles os integrantes dos Mutantes, que o convenceram a vir para cá, onde se fixou. Depois de dar aulas de inglês para nomes como Paulo Moura, Egberto Gismont e Gal Costa, participou de várias bandas de rock progressivo. Na A Barca do Sol era flautista e vocalista. Na Vímana, ao lado de Lulu Santos e Lobão, chegou a gravar um compacto pela Som Livre, que foi engavetado porque a gravadora considerou que não havia público para rock no Brasil. Em 1983, lança o LP "Vôo de Coração", que vende mais de 1 milhão de cópias, tudo por culpa, quero dizer, por conta do megasucesso "Menina veneno", a música mais executada em todo o país naquele ano, à exaustão. Ritchie nunca deixou o mundo da música, mas o sucesso estrondoso do primeiro disco jamais chegou perto de se repetir. Em 2009 lançou pelo seu próprio selo o trabalho "Ritchie - Outra Vez", o primeiro Blu-ray musical a ser produzido, gravado, masterizado e fabricado no Brasil.

“Menina veneno”, de Ritchie e Bernardo Vilhena

O espaço da vanguarda

2010-02-19T15:16:00.005-02:00

Um velho porão localizado na Rua Teodoro Sampaio, no bairro de Pinheiros, agitou a cena cultural da cidade de São Paulo na primeira metade da década de 1980. Espaço de vanguarda e efervescência cultural, o teatro Lira Paulistana era ao mesmo tempo palco para música, teatro, cinema, artes plásticas, literatura e jornalismo. Por ali passaram nomes como Arrigo Barnabé, Itamar Assumpção, Tetê Espíndola, Suzana Salles, Cida Moreira, Laura Finocchiaro, os grupos Rumo (com Ná Ozzetti e Paulo Tatit), Língua de Trapo, Premeditando o Breque, Ultraje a Rigor, entre outros artistas que protagonizaram um dos mais estimulantes movimentos culturais experimentados pela capital paulista, a chamada "vanguarda paulistana".

O genial Itamar Assumpção canta "Prezadíssimos ouvintes", dele e de Domingos Pellegrini

Infelizmente, não cheguei a freqüentar o Lira Paulistana. Mas o professor de literatura do cursinho pré-vestibular do instituto politécnico, onde eu estudava, chamou minha atenção para os grupos Premeditando o Breque e Língua de Trapo. Ele assistiu a um show deles no Centro Cultural Vergueiro e tinha adorado o que considerava ser uma "nova proposta" dentro da música brasileira. Fui conferir e por um bom tempo acompanhei a trajetória desses grupos. Tanto o Premeditando o Breque, posteriormente batizado Premê, quanto o Língua de Trapo, misturavam música e humor, tudo com muita irreverência. O Premê era musicalmente bem mais refinado, já o Língua adotava uma linha mais escrachada. Na verdade, ambos são legítimos herdeiros do grande Adoniran Barbosa e do lendário grupo Joelho de Porco.

Como não encontrei nenhum vídeo bom do Premê, segue este recente em que os ótimos Mário Manga e Wandy Doratiotto cantam "Brigando na lua", samba-de-breque que conquistou o segundo lugar no 1º Festival Universitário de Música Popular Brasileira, realizado em 1979.

Mesmo não tendo ido ao Lira, curti muito a maioria daqueles artistas em disco. Aliás, o Lira Paulistana era também um selo, a partir do qual muitos dos artistas que se apresentavam no teatro tiveram a oportunidade de estrear em disco de forma independente. Lançar um LP por uma gravadora comercial e distribuir o disco no mercado estava fora de cogitação para aquele povo, que fazia um trabalho tão original quanto distante dos interesses da indústria fonográfica. Mais tarde tive um contato pessoal com a Ná Ozzetti em uma festa na casa de um amigo em comum. O saudoso Plínio Chaves tinha sido sócio do Lira. Foi também um dos primeiros a incentivar a carreira solo desta que é uma das melhores cantoras do país, tanto pelo timbre da voz quanto pela técnica apurada. Não consegui trocar muitas palavras com ela. Além da Ná ser, à época, muito tímida, naquela noite comi um bolo cuja receita levava um ingrediente que eu nunca tinha experimentado antes. O troço bateu tão forte que passei a maior parte da festa dormindo no chão da sala.

Neste vídeo, vemos uma interessante fusão de um trecho de uma apresentação do Grupo Rumo em 1984 com outra feita 20 anos mais tarde. A música é a "Falta alguma coisa", de Zécarlos Ribeiro, com destaque para a voz impecável de Ná Ozzetti.

Nota: o primeiro bloco deste texto foi extraído do Catraca Livre, da Folha online

Intervalo - É Carnaval

2010-02-12T12:08:00.005-02:00

Ala das Baianas da Império Serrano. Foto sem crédito.

Eis que hoje começa pra valer o Carnaval 2010. Já vai ter desfile em Sampa à noite, tomara que São Pedro pegue leve com a cidade. E amanhã, no Rio, a Império Serrano, escola do meu amigo e parceiro Wilson das Neves, é a segunda a entrar na avenida para tentar voltar ao Grupo Especial. Torço por ele. Embalado pelos belos sambas do grande Das Neves, desejo a você um ótimo Carnaval. “Ô sorte!”

Wilson das Neves canta "Grande Hotel", samba que ele fez em parceria com Chico Buarque

Intervalo - A lua e ela

2010-02-05T18:52:00.014-02:00

Foto de Lina Faria

Melodia sentimental

Heitor Villa-Lobos e Dora Vasconcelos

Acorda, vem ver a lua

Que dorme na noite escura

Que surge tão bela e branca

Derramando doçura

Clara chama silente

Ardendo ao meu sonhar

As asas da noite que surgem

Que correm no espaço profundo

Oh, doce amada, desperta

Vem dar seu calor ao luar

Quisera saber-te minha

Na hora serena e calma

A sombra confia ao vento

O limite da espera

Quando dentro da noite

Reclama o teu amor

Acorda, vem olhar a lua

Que brilha na noite escura

Querida, és linda e meiga

Sentir meu amor e sonhar

"A voz é minha, mora em mim, mas... é uma expressão de Deus... é uma fagulhinha, uma bobagem". Trecho do documentário "Maria Bethânia - Música é perfume", de 2005, dirigido por Georges Gachot.

Uma canção inacabada - final

2010-01-29T16:55:00.006-02:00

Parado em frente ao portão, o que ele mais viu foram pedaços de jornal, folhas secas, folhetos e envelopes empoeirados de correspondência comercial, tudo levado pelo vento para dentro da ampla garagem. Estava claro que não era de hoje que ninguém transitava por alí. Mesmo assim, ele arriscou a campainha duas vezes. Não demorou e uma movimentação qualquer na casa vizinha à direita chamou sua atenção. De fato, uma mulher apareceu entre as grades do outro portão e perguntou se ele era da família. Explicado que não, ela o convidou a entrar. Enquanto servia um café, ela disse que eles tinham viajado para o interior, para a casa de algum parente, iam voltar só na outra semana. Disse também que achou uma judiação, uma moça linda e com a vida toda pela frente acabar desse jeito, eles podiam ficar dez anos fora que não iam conseguir escapar da tristeza, você sabe como foi, não sabe? Não, ele não sabia, e teve que dizer também para a vizinha que estavam sem trocar palavras há quase duas semanas, que ela pediu aquilo porque o ex-namorado vivia indo na casa dela todos os dias, ligando toda hora, etc., etc., e que ele - não o ex, mas o que agora aceitava uma segunda xícara de café - tinha concordado, desde que aquilo não se estendesse muito, desde que eles retomassem logo o que parecia tão perfeito. Quer saber como foi? perguntou a vizinha, ao que ele respondeu que sim, que seria bom mesmo entender de vez aquela história ainda estranha, que ainda parecia não ser verdadeira, mesmo sendo.

Aqui, na cena final do filme "Noel, poeta da Vila", Wilson das Neves canta "Último desejo", de Noel Rosa. Com essa música, feita em parceria com Vadico, Noel se despedia de Ceci, a "dama do cabaré", sua grande paixão. Das mãos de Vadico, Ceci recebeu a letra do samba e a notícia da morte de Noel.

No sábado retrasado, detalhou a vizinha, havia uma festa, o aniversário de uma amiga da Rô, a festa ia ser num bar lá perto daquela faculdade, sabe qual? Então, a amiga dela convidou, mas a Rô não queria ir, andava meio amuada naquela semana, mas o ex-namorado fez plantão aqui na frente da casa dela, veio umas três ou quatro vezes, insistiu que a levaria, pediu, implorou pra que ela deixasse que ele a acompanhasse ao bar, já que eram amigos em comum da aniversariante e ele também tinha sido convidado, mas só iria se ela, a Rô, também fosse, e ele jurava que ia só dar uma carona pra ela, que depois, se ela quisesse, ele poderia também deixá-la em casa na volta, sem nada de mais, ele tinha até prometido pra aniversariante que levaria a Rô na festa, então ia ficar muito chato se ela não aceitasse a carona, só isso, uma carona de um amigo, mais nada.

Há quem considere esta a mais bela canção de todos os tempos. Uma das mais, sem dúvida é. "Everytime you say goodbye", de Cole Porter, com Simply Red.

Será que foi nesse? Não, aqui não tem semáforo. Talvez naquele outro. Acho que não, esse não parece ser um cruzamento muito movimentado. Ou teria sido nesse em que o ônibus parou agora? Peraí, onde fica a tal faculdade perto do bar? Já iniciando a volta para o outro lado da cidade, os postes de luz acesos, os faróis dos carros acesos, a noite de domingo começando a ir para a cama, ele tentava reconstruiu a cena que não queria ver. Num desses cruzamentos, o carro do ex-namorado vai atravessar. Era noite de sábado, quando aumenta o perigo de acidentes e assaltos. Não dá nem para bobear e parar no semáforo vermelho, melhor diminuir a velocidade, olhar rápido para os dois lados e passar. Talvez tenha sido naquele cruzamento ali. O ex-namorado não quis esperar o verde, preferiu acelerar, àquela hora da madrugada já viu. Um clarão e a batida seca e violenta. O carro que vinha na transversal entrou em cheio na porta do lado do passageiro, bem onde estava a Rô. Alguns dias em coma no hospital, a família desesperada, mas ainda acreditando, afinal, ela não tinha nenhum machucado visível, nada. Na aparência, o ex-namorado havia levado a pior, um braço quebrado e vários hematomas. Mas ela teve ferimentos internos graves, até que uma hemorragia irreversível fechou para sempre seus olhos. E foi em um desses cruzamentos.

“E se eu te seguir por ruas / de rastros desiguais / me perder no fim do dia / e anoitecer demais / conta como achar teus olhos / se nem mesmo sei dos meus / se passou da hora / e não dá mais pra retornar”

Nota: a parte que eu sentia que faltava na canção, que incluiu os versos acima, foi escrita meses após o ocorrido, e veio quase sem transpiração. Estranho reconhecer na letra que o que tinha sido feito para cantar uma paixão juvenil e platônica, passou a fazer ainda mais sentido depois.

"Casa vazia", de Flávio Venturini e Márcio Borges, com Flávio Venturini e Paulinho Moska.

Uma canção inacabada - parte 2

2010-01-21T15:34:00.008-02:00

Gaguejando um pouco, envergonhado um pouco, ele cantou para uma encantada Rosângela as duas novas músicas que tinha acabado de compor. Na verdade, havia mais uma, que ele não quis mostrar nem chegou a comentar que existia, apesar de considerá-la a melhor das três. Mas era uma canção que ainda estava terminada. Ou melhor, a canção parecia não querer se fechar ainda. Se bem que os raros amigos que já tinham ouvido a parte pronta até então juravam que não faltava mais nada. Mas ele não se convencia disso, sentia que aquela música ainda precisava de algo mais, só não sabia o que. Uma nova estrofe? Um verso ali? Quem sabe um refrão? Por enquanto ele decidiu deixá-la de lado, e só quando sentisse que ela estava de fato acabada, aí sim ele chamaria de novo a Rô para que ela conhecesse a melhor das três canções, aquela que ele tinha começado a fazer logo que se deu conta de que estava apaixonado por aquela moça que ele achava que não era para ele. E ele ainda achava isso, mas o que importava agora era que as duas músicas que ele fez inspiradas naquela deliciosa noite de Carnaval tinham dado mais do que certo. Naquela mesma tarde, um tantinho menos tenso daquele encontro na arquibancada vazia, ele ouviu a gata, já há muito despida de sua fantasia, prometer que ia terminar o namoro que a fazia infeliz.

“E como é que fica? / me diga como o meu caminho / pode cruzar o teu
se entrelaçar ao teu / e se perder no teu caminho / tuas curvas, teus sinais
me diga mais / onde é seu fim / vem, diz pra mim”

A tarde do sábado da semana seguinte estava só começando quando ele saltou do ônibus e foi até o primeiro orelhão que viu naquela rua desconhecida. Tinha apenas uma ficha e um papel com o telefone da casa dela, que sem acreditar atendeu e riu, e riu muito. Sem avisar, ele havia tomado os dois ônibus que levavam ao nome do bairro dela, a única coisa que ele sabia, e arriscado um ponto qualquer pra descer. Do outro lado da linha ela se esforçava para retomar o fôlego e tentar saber que diabo de rua era aquela de onde ele estava telefonando. Depois de se informar com o primeiro que viu ali por perto, ele pediu que ela fosse rápida, porque a ficha ia cair a qualquer momento. Se cair me liga a cobrar, quase gritou ela. Mas não foi preciso, ele estava a apenas duas quadras do riso incontrolável de sua amada.

A atriz Vera Zimmerman foi a musa inspiradora de Caetano Veloso na música "Vera gata", que ele canta neste vídeo de 1981, acompanhado pela Outra Banda da Terra.

A campainha mal soou e ela surgiu. Selaram o início do namoro com um longo abraço e beijo ali mesmo, no portão, para alegria dos pais dela, que sem que percebessem espiavam pela fresta da cortina da sala, e que viam naquele rapaz que fazia músicas a chance da filha voltar a ser leve como sempre fora. Um sacolejo mais forte do ônibus devolveu o rapaz que fazia músicas àquele final de domingo cinzento. Não havia mais ninguém na condução além dele, do motorista e do cobrador. Mais três paradas e o ônibus chegaria ao seu longínquo ponto final. Ele foi caminhando por calçadas praticamente desertas, como pareciam ficar todas as calçadas ao final dos domingos, naquela hora em que a maioria das pessoas começa a desalegrar o rosto. Ou vai ver que não, talvez ele não estivesse conseguindo enxergar os rostos que passavam por ele, que lavavam carros, que regavam jardins, que atendiam o entregador de pizza no portão, tamanha era a angústia que apertava mais e mais o peito, a cada passo que a casa dela dava na sua direção.

“E como é que fica? / me ensina como os meus cabelos
podem cobrir os teus / se embaraçar aos teus
se perfumar dos teus cabelos / dessas teias, espirais / me ensina mais
onde é a raiz / vai, então me diz”

(continua)

Intervalo - Djavan

2010-01-15T19:20:00.001-02:00

Em 1981 e 1982, Djavan recebeu o prêmio de melhor compositor do país, conferido pela APCA, Associação Paulista dos Críticos de Arte. Não era sem razão. O alagoano, filho de uma lavadeira que vivia cantando, que tinha abandonado a carreira de jogador de futebol para se dedicar à música, começou a ficar conhecido em 1975 com o 2º lugar conquistado no Festival Abertura da Rede Globo, ao defender o samba de sua autoria "Fato Consumado". No início da década de 1980, o artista de estilo personalíssimo no cantar, compor e tocar violão, atingia cifras de vendagem que o manteriam no topo da MPB por muitos anos. Em 1982, "Samurai" foi apenas uma das suas músicas que emplacaram entre as mais executadas em todo o país.

Uma canção inacabada – parte 1

2010-01-12T20:00:00.007-02:00

A bola foi lançada com muita força. Mesmo assim ele correu tentando alcançá-la para finalizar aquele contra-ataque aparentemente mortal, até que se deu por vencido e a bola se perdeu pela linha de fundo. Respirou e ia voltando para o meio de campo quando a voz de uma amiga, que ele nem tinha notado estar por ali, interrompeu sua concentração no jogo: “Que loucura o que aconteceu com a Rô, hein?”. Ela formulou a frase como faz um jogador do mesmo time quando procura um parceiro para uma tabela, contando com sua cumplicidade. – O que aconteceu?, perguntou ele. “Como assim? Você não sabe?” – Não sei de nada, o que aconteceu com a Rosângela?, ele insistiu. “Cê ta brincando, vai dizer que não sabe que ela morreu!” A bola foi lançada de novo, mas desta vez ele nem sequer esboçou reação. Chegou mais perto da amiga, com a respiração agora mais acelerada do que segundos atrás, após o pique inútil. “Como é que é?”. “Nossa, eu não te liguei, ninguém te ligou, porque todo mundo tinha certeza que você ia ser o primeiro a saber o que tinha acontecido. Eu achei que você não tinha ido no enterro porque tava muito triste, não por que não sabia.” O time precisou colocar outro atacante em seu lugar. Depois de andar pelo clube sem muita direção, perguntando para outras pessoas mais próximas se era mesmo verdade aquilo; depois de se dar conta de que a notícia era confirmada em todas as respostas; depois de sentir uma revolta muito grande no estômago e chorar muito, ele decidiu ir à casa dela. O clube onde haviam se conhecido, onde sua família e a família dela passavam praticamente todos os domingos, e que por ser domingo lá estava ele, ficava muito mais longe de onde ela morava do que o bairro onde ele residia, que por sua vez já era suficientemente distante.

(Edu Lobo apresenta Nana Caymmi, que canta "Dora", de Dorival Caymmi. Ao piano, Nelson Ayres)

Em uma noite de 1942, um bloco de frevo passou em frente ao hotel em que Dorival Caymmi estava hospedado, em Recife. "Veio aquele grupo cantando, tocando, e na frente uma passista que dançava muito bem. Olhei para ela e achei um nome: Dora. Aí, comecei: 'Dora rainha do frevo e do maracatu...'" , contou Caymmi, nostálgico. "Era uma hora da manhã." (fonte: Marie Claire)

Rosângela vivia numa região totalmente oposta, o que em São Paulo significa uma viagem. Decerto, ir à casa dela aos sábados e domingos rendia um bom tempo de leitura nas duas linhas de ônibus que ele pegava e percorria praticamente de cabo a rabo, a “Jardim Brasil – Museu do Ipiranga” e a “Sacoman – Divisa Diadema”. Juntos, os dois trajetos somavam uma hora e meia de percurso, isso porque no fim de semana o trânsito era bem mais livre. Fazia coisa de 10 ou 12 dias que eles não se viam nem se falavam. Namoravam há cerca de quatro meses apenas, e tinham combinado uns dias de afastamento. Na verdade, foi ela quem pediu isso, até que conseguisse resolver um problema que a estava incomodando muito, e que acabou, embora involuntariamente, contribuindo para a tragédia que a vitimou.

(João Bosco e Ivan Lins cantam "Madalena", de Ivan Lins e Ronaldo Monteiro de Souza)

Em 1970, o letrista Ronaldo Monteiro de Souza, parceiro de Ivan Lins, tinha terminado o namoro de três anos com da carioca Vera Regina. Chateado, foi até o bar Cabral 1500, em Copacabana. "Naquela época a avenida Atlântica só tinha uma pista, o mar quebrava pertinho da calçada. Daí tirei a ideia de que 'o mar era uma gota, comparado ao pranto meu'. Escrevi a letra em um guardanapo com a caneta do garçom. Não tive coragem de escrever Vera Regina, Madalena foi o primeiro nome que me ocorreu", conta.

Desta vez, ele não leu nem os letreiros das fachadas comerciais. No caminho, foi pensando em tudo o tempo todo. Por um instante, chegou a apostar numa brincadeira de mau gosto. Quem sabe a Rosângela o receberia no portão com a cabeça levemente inclinada para a direita, como sempre fazia quando sorria seu sorriso mais doce. Ela era sua primeira namorada oficial. Ele, que ainda era um bocado tímido, que não tinha grana nem idade para ter carro, que não era o mais bonito ou divertido da turma, só vira uma chance de conquistar aquela que era considerada por muitos a garota mais bonita do clube. Não que ela já não tivesse demonstrado gostar dele. Não que ela tivesse se negado a girar de mãos dadas com ele pelo salão por incontáveis marchinhas na última noite do Carnaval passado. Não que no fim do baile ela não o tivesse presenteado com a fita vermelha que usou em seu pescoço e que compunha a fantasia de gata que ela mesma confeccionou e que levou o prêmio de fantasia mais bonita. Mas ela tinha um namorado há tempos, o que era sabido por todos. O rapaz não era sócio do clube, mas morava perto da casa dela e tinha carro. Foda-se! No final da tarde daquele domingo ele tomou coragem e chamou a Rô para que ela "visse umas músicas que eu tinha feito". Imagine, para que ela “visse” umas músicas, a paixão e suas imprecisões. Ela concordou, e os dois se encontraram a sós na arquibancada da última quadra. Ele já a esperava com o violão.

(Léo Jaime e Chico Buarque cantam "Morena dos olhos d'água", composta por Chico para a bela Eleonora Mendes Caldeira)

“Uma noite conheci uma gata / certo que era apenas uma linda gata / mas eu não sabia nada dessa estranha gata, vejam / me vesti de supermouse e não lhe causei medo, creiam / uma gata / uma gata / que não era de telhado e não tinha nada / da rotina / das felinas do meu bairro / Tinha até laço de fita presa no pescoço, firme / ao invés de beber leite era refrigerante, grande / uma gata / uma gata / que não era de telhado e não tinha nada da rotina / das felinas do meu bairro / Fiquei tão surpreso pelo seu comportamento novo / que daqui pra frente decidi acompanhá-la / Pois minha gata / minha gata / não é dessas que fazem questão / que os gatos / a namorem / escondidos no porão”

(continua)

Som na caixa!

2010-01-08T16:44:00.008-02:00

Agora é oficial, começo hoje a divulgar parte do meu trabalho como compositor. Para isso, acabo de criar um perfil no Myspace com três músicas recentes minhas, incluindo a do post anterior. Lá tem também um realease dessa história, além de outros detalhes. É só clicar neste link:

www.myspace.com/marceloa

Para quem não sabe como funciona, é muito simples. As músicas aparecem numa janela à direita da página. Basta você clicar na música que quer ouvir. Ela irá para cima e, em poucos segundos, começará a ser executada automaticamente. E se você clicar no link letra à direita do gráfico azul em movimento, abrirá uma janela com a letra da música.

Por enquanto, é isso. Mais uns dias e retomo as histórias aqui no blog. Agradeço muito sua visita :-)

Aceita um aperitivo?

2010-01-04T19:36:00.018-02:00

Não me recordo de ter recebido um ano com tanta confiança como este 2010. Então, antes de retomar as histórias que venho contando, decidi começar o ano trazendo novos, novíssimos ares para cá. Trata-se de um pequeno aperitivo do que poderá ser o trabalho musical que tenho desenvolvido, mesmo porque ainda não tenho como ampliar isso.

Tudo tem vindo ao seu tempo, o que sempre é um bocado mais do que eu gostaria, mas tento tirar disso o lado bom, tento aproveitar esse tempo para ir amadurecendo as coisas, o que depois refletirá numa melhor qualidade das composições, dos arranjos e da interpretação.

Segue abaixo o link da "Onde estive", música que compus no ano passado e que registrei no último novembro. Arranjo, violão, guitarra e baixo, é tudo do grande músico, produtor e amigo Fábio Hess, com percussão de Marcio Rosa. Trata-se de um registro provisório ainda, feito apenas para divulgação. É clicar no link, baixar e ouvir. A letra segue também logo abaixo. Ótimo ano pra todos nós!

BAIXE O ARQUIVO E OUÇA:
http://www.4shared.com/account/file/188209147/e89e3590/Onde_estive.html

Nota do blogueiro: estou antecipando a criação de um perfil musical no Myspace, onde o acesso ao áudio é mais simples, sem escalas. Acredito que até amanhã terei isso, aí postarei o endereço aqui.

Onde estive
(Marcelo Amorim)

Onde eu estive
Estive morto
Estive torto, por aí

Deambulando
Como um roto
Um perdigoto num gibi

Onde eu estive
Estive preso
Estive teso
Aceso ou não

Um carro
Que só vai no tranco
Esperando
Um empurrão

Como um Steve Jobs
Que não tivesse criado o Mac
Ou mesmo um Miles Davis
Que não houvesse
Nunca visto um trompete

Um impostor tão chinfrim
Que mesmo antes de assumir ser eu
Teria tido um fim
Cármico
Atávico como o meu

Onde eu estive
Estive exposto
A contragosto
Olhando a esmo

A sete palmos
Deste ponto
Um porco pronto
Pro torresmo

Mofei na fila
De um banco
Ou foi no banco
De uma praça

Dormindo em plena
Apoteose
De overdose
De cachaça

Como um Stephen King
Que não metesse medo em ninguém
Como um Steve Austin
Que não valesse
Não valesse um vintém

Imitador tão ruim
Que mesmo antes
De fingir ser eu

Teria tido um fim
Mágico
Lisérgico como o meu

Se estive em coma
Numa cama
Ou sem grana
Sem emprego

Vai ver fui craque
Na escola
Ou na bola
Sou esquerdo

Se fiz teatro
Insisti
Mas não saí
Dos bastidores

Dei o meu prato
Pros mendigos
E me alimentei
De flores

Como um Steve Ray Vaughan
Que arranhasse o seu violão
Como qualquer big brother
Que não levasse o milhão

Mero duble de folhetim
Que mesmo antes
De arriscar ser eu
Teria tido um fim
Trágico
Romântico como o meu

Vamos combinar
Que se alguém perguntar por mim
Por aí
Diz que estive, diz que estive
Por aqui
Diz que estive o tempo todo
Sempre aqui
Diz que estive, diz que estive

Feliz Natal e um grande 2010!

2009-12-18T18:11:00.000-02:00

Intervalo - Blitz

2009-12-10T15:53:00.001-02:00

Entramos em 1982, ano que marca o início da explosão do rock nacional dos anos 80. Uma das precursoras desse fenômeno foi a banda Blitz, que estourou nas paradas daquele ano com a irreverente "Você não soube me amar". A banda, que tinha Lobão na bateria e Fernanda Abreu no backing vocal, era liderada por Evandro Mesquita, ex-integrante do grupo de teatro Asdrubal Trouxe o Trombone, criado em 1974 por Regina Casé e Hamilton Vaz Pereira. Aliás, a frase Asdrubal trouxe o trombone era um código combinado entre Regina e seu pai, Geraldo Casé. Quando a festa em que eles estavam começava a ficar caída, ou quando aparecia algum chato numa reunião, um deles dizia o código e ambos davam um jeito de escapar dali. Como eu me encontrava numa fase radicalmente MPB, não dei muita atenção à Blitz, nem aos demais grupos de rock que iam surgindo aqui e ali. Na verdade, só fui mesmo começar a dar crédito para o que acontecia na mídia quando ouvi uma das primeiras composições de dois jovens do Rio de Janeiro, até então completamente desconhecidos em São Paulo. O nome deles? Cazuza e Frejat. Mas essa já é uma outra história.

Mais um festival - final

2009-12-04T12:16:00.009-02:00

A ansiedade era grande. Enquanto os jurados se reuniam em algum lugar fechado para contabilizar as notas, o grupo vencedor da edição anterior do festival fazia um show que eu nem conseguia acompanhar. Sabíamos que estaríamos entre os primeiros colocados, mas era um saber apoiado apenas em suposições, na reação do público, nos comentários de bastidores dos concorrentes, nos cumprimentos mais animados que recebi de parte da equipe que organizava o evento. No fim, todos os finalistas esperavam por um bom resultado, já que muitas músicas eram de qualidade e tinham tido boa receptividade do público. Uma ou outra se sobressaiu, é verdade, e a nossa foi uma delas. As três primeiras classificadas iriam se reapresentar, por isso lembro que nenhum dos cantores arriscou beber uma cerveja que fosse nesse intervalo. Também haveria a reapresentação do melhor intérprete e da melhor letra. Eis que o show da banda termina, chegava a hora de conhecer o resultado final.

A campeã do Festival de MPB da TV Tupi, realizado em 1979, foi "Quem me Levará Sou Eu ", de Manduka e Dominguinhos, defendida por Fagner.

Melhor letra: deu a marcha-rancho. Não lembro o nome da música, menos ainda qualquer trecho dela. Mas lembro do autor com seu violão subindo ao palco para receber o prêmio, sob aplausos. Os músicos subiram juntos, e já foram se preparando para reapresentarem a música. Uma movimentação qualquer do pessoal da organização e todos desistiram, descendo mudos e ainda mais sorridentes do palco, o que fez todo mundo concluir que eles estariam entre as três vencedoras, o que não era nenhuma surpresa para mim nem, acredito, para a maioria das pessoas que estavam lá naquela noite

"Dona", de Sá & Guarabyra, embora tenha tido grande destaque como finalista do MPB Shell 82, não ficou entre as premiadas.

Melhor intérprete: o apresentador chamou meu nome. Eu não esperava ganhar tal prêmio. Estava apostando em uma garota que havia defendido uma das finalistas, que apesar de não ser uma das favoritas como música, tinha possibilitado a ela mostrar uma voz muito afinada e com boa extensão de notas. Surpreso e feliz, me desvencilhei dos abraços para subir ao palco e receber um envelope onde havia um certificado feito às pressas. Tão às pressas que haviam grafado errado a história. Estava escrito lá, com todas as letras: “Marcelo Amorim, melhor intérprete em canto feminino”. É, o cara que datilografou o negócio não entendeu direito o que ditaram, e ao invés de escrever o nome da música, escreveu isso, que virou piada na hora, e da boa.

Jessé foi o Melhor Intérprete do festival MPB Shell 80, ao defender "Porto solidão", de Zeca Bahia e Ginko

Chegara a hora das três melhores classificadas. Que música ficou em terceiro lugar eu não lembro de jeito nenhum. Em segundo lugar, lá estava a marcha-rancho, que entre muitos aplausos e alguns poucos protestos de quem queria que a mesma ganhasse o festival, foi reapresentada e teve seu refrão cantado pela plateia, por mim inclusive. Assim que eles terminaram, me adiantei a cumprimentar o autor e o grupo todo, músicos anos-luz à frente de mim e de qualquer dos amigos, namorada, vizinho, a turma que se juntou para me ajudar a defender a música que fiz em parceria com o Joel de Moraes. De alguma forma, tive a sensação de participar da conquista daquele pessoal da marcha-rancho, acho que por ter apostado na música deles desde o início.

Além de conquistar o 1º lugar no festival MPB Shell 82, o samba "Pelo amor de Deus", de Paulo Debétio e Paulinho Rezende, foi responsável por redirecionar a carreira do cantor Emilio Santiago.

Eis que chegou após um breve suspense, o apresentador anuncia a vencedora. Quando eu vi, já tinha sido erguido nos ombros por vários amigos que estavam à minha volta, e assim fui levado para o palco. A “Encanto feminino” tinha sido anunciada como a melhor música daquele festival. A festa foi muito grande, e o público era quase unânime em concordar com o resultado. Nos apresentamos de novo sob intensos aplausos e saímos dali felizes da vida, carregando um envelope com uma certa quantia em dinheiro e um troféu, os prêmios pela primeira colocação.

A bela "Verde", parceria dos compositores paulistas Eduardo Gudin e José Carlos Costa Neto, levou o 3º lugar no Festival dos Festivais da TV Globo, realizado em 1985, e projetou nacionalmente a jovem paraense Leila Pinheiro. Na letra era retratado o clima de esperança que tomava conta do país com a recente abertura política.

Mais um festival - parte 3

2009-11-27T17:15:00.003-02:00

Nos anos 1980, Nilson Chaves e Vital Lima faziam parte de um grupo de compositores que se dedicou a disputar festivais de música pelo interior do país. Eles e artistas como Celso Viáfora, a dupla Jean e Paulo Garfunkel, entre outros, inscreviam suas composições nos principais festivais que aconteciam nos diversos cantos do Brasil, onde chegavam sempre como favoritos. Aqui e ali iam ganhando prêmios. Por um bom tempo, alguns fizeram disso quase uma profissão.

No sábado seguinte, marcado para a final, chegamos ansiosos ao Chafic. As apresentações aconteceriam na quadra de esportes, um espaço amplo e coberto que havia no colégio e que tinha um palco numa das extremidades, não sei dizer agora se esse palco era uma estrutura fixa ou montada apenas para o festival. Tínhamos uma torcida considerável. Fora os amigos e alguns parentes, havia muita gente na plateia que torcia pela nossa música, que àquela altura era considerada uma das favoritas aos prêmios em dinheiro que seriam dados aos três primeiros lugares. Tínhamos conquistado também a simpatia de vários dos nossos concorrentes, que diziam abertamente que gostariam de ver a “Encanto feminino” entre as primeiras colocadas.

Entre os festivais de música da época, o de Avaré, no estado de São Paulo, era um dos principais, tanto pelo nível dos concorrentes quanto pela premiação. Moacir Luz soube da qualidade do festival pelo seu amigo Lenine. inscreveu a música "Choro das ondas" e conquistou o quarto lugar. Mais animado ainda, no ano seguinte inscreveu "Alafim", parceria com Aldir Blanc, com a qual ganhou o festival. Como era de praxe, o ganhador participava do júri no ano seguinte, juri que aliás era presidido pelo Zuza Homem de Mello. Quando Moa soube que o prêmio do ano seguinte seria um carro, ele abriu mão de ser jurado e concorreu de novo. Resultado, ganhou um carro zerinho, que vendeu na manhã seguinte numa concessionária da cidade (fonte: Blog do Moa).

A acolhida do público que lotava aquele espaço foi calorosa, do começo ao final da nossa apresentação. Primeiro o silêncio, todos queriam mesmo ouvir a música. Depois, aplausos e gritos entusiasmados irromperam assim que terminamos de cantar. Não resisti a olhar para o júri, um grupo de aproximadamente dez pessoas, entre professores de arte e música, além de um ou outro músico e de representantes de entidades como o Lions Club local. Por local entenda-se os bairros de Santana e Tucuruvi, então os mais populosos e dinâmicos da Zona Norte de São Paulo. Três jurados anotavam algo em cartões enquanto balançavam a cabeça positivamente.

A música "Encontro das águas", composição de Jota Maranhão e Jorge Vercillo, era uma das concorrentes na mesma edição do festival de Avaré em que Moacir Luz obteve o quarto lugar. Embora tenha perdido grande parte do seu brilho, esse festival continua a ser realizado todos os anos. Neste 2009, o evento chegou à sua 27a. edição.

Outras músicas também tiveram acolhida calorosa. O nível daquele festival amador era realmente bom. Todos os participantes tinham, como eu, crescido ouvindo música brasileira de muita qualidade, desde aquela produzida para os festivais da Record até os clássicos da época da ditadura. O mercado fonográfico nacional ainda não tinha entrado na fase de lançar modismos musicais. A geração que gostava de música brasileira naquele início dos anos 80 ainda consumia em larga escala a obra dos grandes nomes da MPB, muitos dos quais se encontravam no auge de sua carreira, vendendo centenas de milhares de discos. Uma das músicas concorrentes era particularmente muito boa, uma marcha-rancho com ótima letra e melodia inspirada. Era interpretada por um grupo de bons músicos e pelo autor no vocal, que dava bem conta do recado. Fiquei atento a cada apresentação, e quando elas terminaram, avaliei que brigávamos com pelo menos cinco boas canções, sendo que a marcha-rancho me parecia ser a concorrente mais forte. Eu estava certo.

Neste vídeo, a música "Tempodestino", de Nilson Chaves e Vital Lima, cantada pelos dois com a participação de Leila Pinheiro.

Intervalo - Ney Matogrosso

2009-11-20T18:30:00.004-02:00

Ex-vocalista do Secos & Molhados, grupo que marcou época com apenas dois LPs lançados na primeira metade da década de 1970, Ney Matogrosso foi sempre um transgressor. Dono de uma voz incomum, tão aguda quanto límpida, transita com desenvoltura por todos os estilos de música. Vai dos maiores clássicos da MPB ao som regional ou pop, e sempre com muita originalidade e talento. A bela “Viajante”, de Tereza Tinoco, foi um dos maiores sucessos do ano de 1981. Era uma das músicas que mais me pediam para cantar, onde quer que eu estivesse com o violão. No embalo das canções do Lô Borges e do Beto Guedes, que eu ouvia muito e que por isso influenciaram muitas das minhas composições da época, eu costumava ter facilidade para alcançar notas mais altas. De certa forma, isso fez com que eu viesse a desenvolver uma extensão de voz maior do que teria naturalmente, já que meu pai e meu irmão possuem um registro vocal bastante grave.

Mais um festival - parte 2

2009-11-18T20:13:00.005-02:00

Lucinha Lins (aqui, em foto de Antonio Guerreiro), protagonizou a maior vaia da história da música brasileira. Em 1981, a bela loira, então casada com Ivan Lins, ainda era conhecida apenas como backing vocal dos shows do marido, quando invariavelmente roubava a atenção do público masculino (eu mesmo sou testemunha ocular e cúmplice disso). Pois no Festival MPB Shell daquele ano, último da série que a TV Globo promoveu, a vitória da música "Purpurina", de Jerônimo Jardim, defendida por Lucinha, contrariou o abarrotado Maracanãzinho, que torcia em uníssono por "Planeta Água", de Guilherme Arantes. Além das vaias, atiravam nela abanadores de papelão. Ivan subiu ao palco e pegou na mão de Lucinha, enquanto esta tentava em vão repetir a canção vencedora.

Os ensaios foram precários, como haveria de ser, mas muito animados, como também haveria de ser. Precários porque não éramos músicos ensaiando, mas sim uma turma de amigos se divertindo de um jeito pouco comum, participando de um festival de música. Acho que só eu e o Joel levamos aquilo a sério, ao nosso modo. Não lembro mais de quem chamamos para fazer parte do coro da "Encanto feminino", mas certamente estavam nele o autor da letra, Joel de Moraes, meu irmão Dario, minha namorada e vizinha na época, a Elaine e... mais dois ou três que não lembro mesmo. Compramos alguns instrumentos de percussão mais acessíveis e que pareciam fáceis de tocar.

Este vídeo é estranho mesmo, mostra um pouco a Lucinha Lins no palco da final do MPB Shell de 1981 tomando um banho de vaias e o parte da apresentação do Guilherme Arantes. No meio, surge um quizz não identificado. Como não encontrei outro registro da história, vai esse.

A vedete era um "pau de chuva", que dava um som lindo na hora dos vocais sem letra. Tínhamos também dois caxixis, além de outras quinquilharias meio improvisadas. A ideia era fazer um som que remetesse a ruidos da natureza, criando um clima meio natureba, mas principalmente ajudar o violão a preencher possíveis vazios sonoros. Montei a estrutura da música, definimos juntos os momentos em que o coro entrava e gostamos do que fomos capazes de conseguir, sem conhecimento musical. Mas é claro que a música era o que nos dava confiança. "Encanto feminino" tinha carisma. Melodia e letra contavam uma história envolvente e bonita. Era chegar na eliminatória e tentar dar o recado sem errar, porque tínhamos certeza de que nosso "produto" era bom.

Lula presenteia o então secretário-geral da ONU, Kofi Annan, com um legítimo pau de chuva, instrumento de percussão de origem indígena, provavelmente da região amazônica. Ao ser inclinado, pequenas miçangas no interior produzem um som que se assemelha ao de água corrente.

Com toda essa expectativa em torno da "Encanto feminino", o samba "No fundo do fundo" ficou em segundo plano. E bota segundo plano nisso. Meu violão se encarregaria de fazer a marcação principal, eu cantaria e o Joel, o Dario e mais um amigo que também não me recordo quem era ficariam incumbidos de fazer o vocal e algo o mais próximo que fosse de um batuque. Para isso, emprestamos um tamborim e, se não me engano, compramos um agogô., Batíamos naquilo como quem está chamando chuva, mas estava valendo, pois não tínhamos mesmo nenhuma experiência com samba. Mas o samba era bom, eu tinha feito em homenagem à Maria, como já contei aqui num post anterior, minha amiga que sambava lidamente e pela qual tive uma paixão não revelada. Também já contei aqui que essa música é uma das raras que sobreviveram às que fiz naquela época. Então, se a gente também não errasse, podia até ser que o samba fosse para a final.

A década de 60 tinha ficado para trás, mas o início dos anos 80 parecia querer provar que o interesse por festivais de música brasileira permanecia vivo.

Eram duas eliminatórias em dois sábados seguidos, com 15 músicas cada. Participamos de ambas, na primeira com "Encanto feminino"; na segunda, com "No fundo do fundo". A final seria no terceiro sábado, reunindo as 6 classificadas de cada eliminatória, ou seja, 12 músicas disputando os três primeiros lugares, fora o prêmio de melhor intérprete, que incluia até as não classificadas. A "Encanto" foi muito bem recebida pela platéia. Ao final de todas as apresentações, recebemos a notícia da classificação para a final. A comemoração foi grande. No sábado seguinte, a "No fundo" não provocou tanto entusiasmo, mas foi elogiada. Por sugestão dos organizadores do evento, um grupo de samba que participava do festival se ofereceu para me ajudar na apresentação, fazendo a marcação do ritmo. Por um misto de timidez e soberba, agradeci mas declinei da oferta. Pura estupidez. Fiquei sabendo depois que os jurados lamentaram o fato do samba ser tão bom mas ter sido mal executado. O grupo de sambistas emplacou a música deles, um samba empolgante e impecavelmente conduzido. "No fundo" ficou no caminho. Mas estaríamos de volta no sábado seguinte para defender a "Encanto". A briga ia ser boa. Havia concorrentes com belas canções, músicos e compositores acostumados a frequentar festivais amadores. Para nós, tudo era lucro.

Em 1985, a TV Globo inventou um novo festival, que recebeu o pretensioso nome de Festival dos Festivais. A canção vencedora foi "Escrito nas estrelas", de Carlos Rennó e Arnaldo Black, defendida pela matogrossense Tetê Espindola. Com sua voz poderosa e timbre pra lá de incomum, Tetê emitia, sem saber, o canto do cisne dos grandes festivais.

Mais um festival - parte 1

2009-11-13T21:21:00.005-02:00

1981 ainda não terminara, eu ainda não havia atingido a maioridade civil, portanto ainda não estava livre de ser convocado para o exército. Sem conseguir trabalho, eu continuava passando os dias fazendo minhas canções. Na maioria delas eu procurava me aproximar das coisas que ouvia, por isso elas iam do som dos mineiros do Clube da Esquina aos sambas do Chico Buarque, passando por Milton Nascimento, MPB-4, Boca Livre, entre outras referências. Ia compondo, mostrando pros amigos e recebendo elogios. Nessa época, meu amigo Joel se apaixonou por uma garota de um bairro próximo ao nosso. Na verdade, a Vila Nivi era grudada na Vila Gustavo, onde eu morava, que por sua vez era vizinha da Vila Medeiros, endereço do Joel, todos bairros da Zona Norte paulistana, caracterizados como reduto de classe média baixa. Havia alguns núcleos de exceção, famílias com poder aquisitivo maior que a maioria dos que viviam por ali, e esse era o caso da família da Estela. A casa dela era ampla, bonita, e ficava na esquina de uma rua sem saída, onde a maioria das casas era de bom padrão. Durante um certo tempo, a casa da Estela serviu de QG para uma turma de amigos e amigas. Nos reuníamos ali nas noites de sábado e tardes de domingo para ouvir discos de MPB, conversar, beber um pouco, nos divertir sem gastar quase nada. E também para namorar. Bem antes de me apresentar à sua nova paixão e da nossa turma se formar, o Joel me mostrou um poema. Era dedicado à Estela, e narrava com delicadeza o que seria, na visão dele, a passagem da menina para a mulher. O poema chamava “Encanto feminino”, e ele pediu que eu musicasse aquilo.

O garrancho que ainda guardo mostra a data desta parceria com o Joel: julho de 1981.

Eu ainda não tinha feito melodia para a letra de outra pessoa. Estava habituado a pensar nas duas coisas ao mesmo tempo. Muitas vezes, aliás, a letra me apontava o caminho que a melodia devia seguir. Mas encarei o desafio e não demorei nada a mostrar o resultado. Tive que mexer um pouquinho aqui e ali, adequar uma e outra palavra ou frase para que tudo coubesse na métrica da música. Também acrescentei alguma coisa na segunda parte. Ele gostou muito do que ouviu. Era uma bossa-nova com andamento lento. Começava com um vocal bem aberto e melodioso, que procurava sugerir o despertar de uma manhã de sol. Tão marcante ficou essa abertura, que adotei o vocal como uma espécie de refrão, repetindo-o no meio e no final da música. Usei e abusei de acordes com sétima maior, que davam uma sonoridade expansiva muito bonita e adequada ao clima da letra. Para cantar a música, minha voz ia lá em cima, beirando o falsete, e eu já imaginava um apoio de timbres masculinos e femininos em certos momentos da canção, principalmente na abertura.

Todos que ouviram gostaram muito da música, e ela realmente ficou bonita. Decidimos inscrevê-la no festival de MPB de um dos principais colégios da Zona Norte, o Chafic – Centro de Habilitação, Filosofia e Cultura. Era um festival muito concorrido, estava em sua terceira edição, mas sabíamos que a música tinha força, então comecei a conceber o arranjo e a execução do que íríamos apresentar. Os amigos mais próximos fariam o coro e a percussão. Eu cantaria acompanhado do meu inseparável Di Giorgio. Nesse festival havia um outro atrativo: eles dariam um prêmio para o melhor intérprete. Gravei a música apenas com voz e violão em uma fita cassete e fui ao colégio me inscrever. Na bagagem, levei também um samba só meu, que havia feito em segredo para a minha amiga Maria, dois meses depois de compor a melodia da Encanto feminino", chamado “No fundo do fundo” (calma, não é nada disso que você está pensando). A sorte estava lançada. Era esperar pela peneira inicial dos jurados para saber se alguma delas seria classificada para as eliminatórias. Havia mais de duas centenas de canções inscritas, estar entre as classificadas já seria uma vitória. Até que veio a notícia. Foram duas vitórias. As duas músicas tinahm sido classificadas. Aí, deu aquele frio na barriga. Seria a primeira vez que eu cantaria em voz solo diante de uma platéia duas músicas minhas. Mais do que isso, eu não fazia a menor ideia de como defenderia o samba, já que eu e meus amigos mal sabíamos batucar numa caixa de fósforos.

"Daphnis et Chloé", obra composta para balé pelo francês Maurice Ravel, estreou em Paris em 1912. Esta é a segunda e mais popular parte da peça. É uma das músicas mais bonitas que conheço e, arrisco dizer, uma das composições mais inspiradas de todos os tempos. Sei que a intenção do autor não foi essa, mas sempre enxerguei nessa música a mais perfeita narrativa do nascer do sol.

Teste na Polygram - parte final

2009-11-05T20:23:00.005-02:00

Nos anos 1970, além das chamadas canções de protesto, a maioria delas censuradas, e dos artistas românticos, muitos egressos da Jovem Guarda, as rádios do país foram invadidas por músicas melosas na língua inglesa. Nada muito surpreendente, numa época em que a moda americana da disco music chegava com tudo, a não ser por um detalhe: essas músicas eram cantadas por artistas brasileiros. Outro detalhe: o público não fazia a menor ideia disso. O início dos anos 80 ainda sofreria com os ecos dessa escrita das músicas internacionais cantadas por brasileilros, mas agora o que fazia sucesso eram as versões dessas músicas. Sem muito critério, muitas vezes aproveitando apenas a sonoridade da palavra ou da frase para adaptar novas letras em português, sucessos americanos eram requentados e despejados a granel, principalmente nas vozes de cantoras que eram presença certa nos principais programas de auditório da TV brasileira.

"Don't let me cry", sucesso de 1973 cantado por Mark Davis, o nosso conhecido Fábio Junior

No dia combinado partimos, eu e a candidata a cantora, para o teste que ela tinha marcado na Polygram. Ensaiamos minha música por alguns dias, e ela tinha chegado ao melhor que podia, o que não significava nada muito convincente. Eu havia reservado a mim o papel de coadjuvante na história. Sinceramente, não me sentia preparado para ir lá “mostrar minha música”. Naquele momento, não passava por minha cabeça investir numa carreira de compositor, até porque tinha muito pouca coisa ainda e nenhum conhecimento musical que me desse alguma segurança. Fazer músicas era para mim apenas uma nova forma de expressão, que eu usava para driblar a timidez atávica. Subi o elevador do prédio em que ficava a poderosa Polygram com meu violão a tiracolo apenas para acompanhar a moça. Não esperava nem ser muito notado, como de fato não fui. A não ser por dois detalhes.

"If you could remember", com Tony Stevens, que na verdade era o cantor Jessé

A sala era grande, o executivo tinha todo o jeitão de um executivo. Gravata escura, camisa branca com os punhos dobrados, uma poltrona confortável, uma mesa enorme, e nós dois sentados em duas cadeiras em frente a ele. Depois de um ligeiro prólogo em que ela avisou que cantaria uma música minha, ele pediu que começássemos. Antes que eu fizesse soar o acorde Lá maior com sétima, ele interrompeu: "Não é samba, não, é? Porque samba é lá na sucursal da gravadora no Rio". Não, não era samba, então tudo bem. Blém! "Não, peraí, primeiro afina o violão, né?" E quem disse que eu conseguia afinar o violão sem meu diapasão por perto? Ele percebeu e pegou o instrumento de mim. Com 5 ou 6 movimentos, parecia tudo em ordem. Pronto, devolvido o violão, vamos lá.

Mauricio Alberto, o Morris Albert, e seu estrondoso sucesso "Feelings". Esta música foi regravada milhares de vezes em duas dezenas de idiomas, inclusive por cantores como Ella Fitzgerald e Jonny Mathis, e vendeu 150 milhões de cópias em 50 países. Em 1988, um tribunal americano considerou as primeiras notas de "Fellings" iguais às de "Pour Toi", canção composta nos anos 50 por Lou Lou Gasté. Morris Albert foi então condenado por plágio, e 3 milhões de dólares arrecadados em direitos autorais nos EUA foram repassados integralmente ao francês.

Ela cantou minha música como tínhamos ensaiado. E como eu previa, nenhum brilho, nada que sugerisse nada, a não ser que não devíamos estar ali. Terminamos. Alguns míseros segundos depois e ele vaticinou, sem meias palavras: "Você não serve pra ser cantora. Se tivesse uma voz mais forte e afinada, poderia gravar versões, já que é uma garota bonita e atraente (ela tinha saído de casa com uma mini-saia que não havia como meu violão manter a afinação), mas não tem voz pra isso". E prosseguiu: "Mas a música eu gostei, você tem mais?" Não, eu comecei a compor agora, respondi quase sumindo na poltrona. "Pois leva jeito", disse ele nos dispensando e agradecendo a visita. Terminava ali o sonho daquela moça de ser cantora. Mas a música era realmente boa. Até hoje sei que ela é boa, embora sua estrutura seja muito simples e não tenha nada que ver com o que faço e ouço atualmente. Voltamos para a Vila Gustavo como viemos, de ônibus e metrô, mas agora quase sem falar um com o outro. Ela realmente ficou triste. Eu também, apesar do elogio que ouvi. Continuamos amigos por algum tempo e ela continuou gostando das músicas que eu fazia. Até que nunca mais nos vimos.

A onda de canções estrangeiras que passaram a predominar nas rádios brasileiras, deu origem a várias músicas que reivindicavam um maior espaço para as produções nacionais. Alcione gravou "Não deixe o samba morrer" em 1975, música que se tornou tema do programa "Alerta Geral", exibido na TV Globo de março de 1979 a maio de 1981. Comandado pela própria Alcione, o programa tinha como mote justamente a defesa da MPB e de seus artistas.

Intervalo - Rita Lee

2009-10-29T18:35:00.002-02:00

A paulistana Rita Lee Jones, filha de um imigrante norte-americano e de uma neta de italianos, fez parte de grupos musicais desde a adolescência. De um desses grupos, que se fundiu com os remanescentes de outro, nasceu O Konjunto, que por sugestão do cantor Ronnie Von mudou de nome para Os Mutantes. Uma das bandas mais originais da música brasileira, Os Mutantes acompanharam Gilberto Gil no III Festival de MPB da Record, em 1967, fazendo os vocais e guitarras da antológica “Domingo no parque”, segunda colocada no festival, atrás da também legendária "Ponteio", de Edu Lobo e Capinam. Rita Lee, que foi casada com Arnaldo Baptista, um dos integrantes d’ Os Mutantes, deixou o grupo em 1972, prosseguindo em sua mutação musical nos anos seguintes, primeiro formando dupla com Lúcia Turnbull, depois montando outra banda, a Tutti Frutti, que teve como maior sucesso a música “Menino bonito”. No início dos anos 1980, em parceria com o músico e compositor carioca Roberto de Carvalho (com quem vivia desde 1976), Rita estourou no país inteiro. Em 1981, todas as oito faixas do disco que havia lançado no ano anterior ficaram entre as mais executadas. A roqueira finalmente conquistava o reconhecimento da crítica e do público e se tornava uma unanimidade nacional.

Teste na Polygram - parte 1

2009-10-26T20:09:00.009-02:00

Em 1981 eu completaria 18 anos de idade. O primeiro efeito civil de tal efeméride era poder, ou melhor, ser obrigado a tirar o Título de Eleitor. Uma providência que só não se mostrou totalmente inútil num país que vivia uma ditadura porque as coisas começavam a mudar. No ano seguinte, houve eleições para governador de estado em todo o Brasil. Sendo eleitor em São Paulo, e já assumidamente de esquerda, não lembro se votei no sindicalista Luiz Inácio Lula da Silva ou no senador Franco Montoro, que acabou eleito pelo PMDB. Eleição que, aliás, abriu uma vaga no Senado Federal que foi preenchida pelo sociólogo Fernando Henrique Cardoso.

O grupo “Sangue Novo” se desfez. Acho que não houve uma razão específica. O fato é que a fase da vida em que estamos prestes a atingir a maioridade é particularmente inconstante. Estávamos terminando o ano de 1980. Com a vitória naquele festival com a música “Hino aos trabalhadores”, da qual me tornei parceiro acidental, e a mais do que evidente vocação que eu e meu irmão demonstrávamos ter para a música desde pequenos, meu pai resolveu separar parte das economias da família – que àquela altura já estavam melhorando – para nos presentear com um violão. Era um Di Giorgio modelo “Estudante nº. 16”, um para os dois. Perfeito para que a gente se animasse com a possibilidade de tocar as músicas que gostávamos de ouvir e cantar. Combinamos um revezamento, um tempo x para que cada um pudesse se dedicar ao instrumento. Logo ficou claro que eu tinha muito mais paciência que meu irmão para aprender os acordes e os ritmos. Minha verdadeira intenção ia além de tocar e cantar os sucessos do rádio. Eu queria compor minhas próprias canções. Mas antes de tudo, eu tinha uma promessa a cumprir. Como relatei anteriormente aqui, quando eu tinha 12 anos de idade eu havia prometido que, assim que pudesse ter um violão, a primeira música que eu ia aprender seria “A banda”, do Chico Buarque. Eu não fazia a menor idéia de como executar a canção, então fiz o que faziam praticamente todos que naquela época queriam tocar violão mas não podiam pagar uma escola de música ou um professor particular: corri para uma banca de revistas e comprei um exemplar da “Violão & Guitarra”, exatamente uma edição especial que trazia algumas das principais músicas do Chico devidamente cifradas. A harmonia estava toda lá, e os acordes eram relativamente simples, o que facilitou muito meu trabalho. Em poucos dias eu já conseguia tocar e cantar “A banda” para quem arriscasse ouvir.

Pra minha sorte, a harmonia da "A banda", que vinha na revista Violão & Guitarra (a imagem acima foi escaneada da edição original, que guardo até hoje), não trazia nenhuma dificuldade, mesmo para quem, como eu, apenas engatinhava no instrumento. Outra música que aprendi de cara foi "Pra não dizer que não falei das flores", do Geraldo Vandré. Esse clássico das canções de protesto dos anos 1960 era presença obrigatória no repertório de qualquer um que tivesse seu violão e gostasse de MPB, já que pode ser cantada e acompanhada com o uso de apenas dois acordes básicos: Am (lá menor) e G (sol maior).

Nessa época, as musas conspiraram a favor da minha iniciação musical. Depois de quase um ano sem evoluir na maçante rotina do Bradesco, fui gentilmente demitido. Eu já tinha 17 anos de idade, ou seja, a época de servir o exército se avizinhava, e empresa nenhuma queria manter em seu quadro um rapaz nessas condições. Eu não fazia ideia de que a legislação trabalhista me protegeria, caso eu entrasse com uma ação para anular a demissão, e na verdade não dei a menor bola para isso, pois não suportava mais aquele trabalho. Tentei arranjar alguma coisa sem registro, cheguei a ser aceito como vendedor numa grande loja de calçados que havia na principal avenida do meu bairro, mas às 8 horas da segunda-feira em que cheguei lá, animado para o meu primeiro dia na minha nova ocupação, a gerente que havia fechado comigo se desculpou dizendo que o dono não queria correr o risco de empregar alguém informalmente. Fiquei frustrado, pois precisava continuar trabalhando, já que terminara o colegial e pretendia entrar na faculdade. Sem recursos para pagar um cursinho eu dificilmente conseguiria passar no vestibular da USP, única opção para continuar estudando gratuitamente. Bem que tentei, mas não passei nem na primeira fase da Fuvest, tamanha a defasagem que eu tinha em relação a quem vinha de escolas particulares, muitos deles com reforço de um cursinho no último ano do colegial. Embora naquela época houvesse bem menos vestibulandos que hoje, havia também poucas faculdades e bem poucos cursos, por isso a concorrência era ainda maior, e entrar numa das principais faculdades de São Paulo, mesmo nas particulares, como PUC e Mackenzie, era um feito que se comemorava muito. Tive, então, a ajuda do meu pai, que garantiu para mim a mensalidade de um curso pré-vestibular. Estudei no Poli, cursinho mantido pela Escola Politécnica, que por ter seu custo subsidiado pela USP era mais acessível que os campeões de aprovação Anglo e Etapa.

A música "Como o mar no cais" é provavelmente a primeira que compus e registrei no papel e na memória. Foi feita às vésperas do Natal de 1980, segundo a data visivel na parte superior deste manuscrito original. A sequência de acordes da harmonia é a mais simplória possível, mas a letra, a meu ver, não é de todo ruim, especialmente para quem mal havia completado 17 anos de idade: "Tens a cor da lua triste / entristece a minha noite / fujo e nada de partida / e em meio corpo é como açoite / em minha vida / fica como o mar no cais". A melodia também é interessante, considerando meu estágio na época. Curiosamente, trata-se de um fado.

Desempregado, ao invés de estudar eu me trancava no quarto quase o dia todo para tocar violão. Como sempre acontecera até então, eu não tinha um espaço só meu. Dividia com meu irmão e minhas duas irmãs um quarto com dois beliches. Meu irmão estava na Aeronáutica. Ficou por lá três anos, saindo depois que desistiu de dar sequência na carreira de ofical da força aérea. Eu só queria saber de tocar violão e compor. Pegava os acordes que aprendia e saía fazendo músicas. A maioria era de qualidade duvidosa, mas eu não me importava com isso e ia anotando tudo. As melodias eu registrava na memória, já que não tínhamos um gravador portátil em casa. Havia dias em que eu compunha três músicas. Também ia aprendendo várias canções de sucesso, razão pela qual comecei a ser convidado para ir a inúmeras festas e reuniões de amigos e de amigos dos amigos, desde que, claro, eu levasse o violão. Minha timidez ficava escondida atrás de um repertório de MPB que agradava a maioria das garotas e rapazes que me ouviam, mas eu só mostrava minhas próprias canções para poucas pessoas. Uma delas foi uma "amiga" (assim mesmo, entre aspas) do meu irmão, que tinha a pretensão de se tornar artista. Por intermédio de um cantor muito popular da época que ela havia conhecido, o Dudu França, ela conseguiu um teste na Polygram, a principal gravadora de então. O teste consistia em cantar alguma coisa para um diretor musical do selo, num dia qualquer da semana seguinte. Ela me perguntou se eu toparia acompanhá-la no teste tocando violão. Eu respondi que iria. Ela completou dizendo que no teste queria cantar uma música minha, uma das que ela mais gostava, chamada “Entre sol e lua”. Mesmo sem ter exata noção do que aquilo significava ou poderia significar, eu curti muito aquela ideia. A moça era lourinha, bem bonitinha, bem bacaninha e até bem gostosinha, porém, eu bem sabia, ela não cantava era nada. Então, nos pusemos a ensaiar quase todos os dias.

Um passo além da tristeza

2009-10-22T19:51:00.005-02:00

Muita gente acredita que todos temos alguma missão a cumprir por aqui. Gosto de acreditar também. Isso tem um pouco a ver com o conceito de destino, mas não o destino no sentido etéreo, e sim aquele que construimos e fazemos acontecer. Mas e os animais domésticos que se tornam nossos "bichos de estimação"? Será que eles também têm uma missão a cumprir? Vejamos, eles nos fazem companhia, alegram lares, protegem, divertem crianças, acalentam idosos e enfermos, melhoram a vida de pessoas depressivas, amam com uma sinceridade rara nos humanos, entre outras virtudes. Desde ontem, tenho ouvido amigos dizerem que o Preju tinha uma missão e que ela se encerrou, por isso ele partiu. É uma teoria meio louca, mas por que não? Uma coisa é certa, do momento em que ele apareceu no quintal de casa até hoje, vários cães e gatos abandonados cruzaram nosso caminho, meu e da Ariane, e fizemos o que foi possível para ajudá-los, inclusive adotamos alguns. Antes, isso não acontecia, ou melhor, não víamos acontecer. O Preju nos deu olhos para esse problema. Se essa era a missão dele, ela foi cumprida com louvor, e somos muito gratos a ele por isso. Não cura a perda, mas diminui a dor. A propósito, assista ao contundente vídeo acima. É de uma campanha contra o abandono de animais. A analogia não poderia ser mais perfeita.

Uma tristeza imensa

2009-10-21T11:49:00.010-02:00

Quem diria, Preju? Quem diria que aquele filhotinho que brincava com os ramos do pinheiro do meu quintal, naquela manhã de quase 9 anos atrás, iria se tornar meu grande companheiro? Quem diria que seu nome, inventado num momento “engraçadão” meu, ajudaria a compor em você um carisma tão grande e único? Quem diria que você não apenas me ensinaria que adotar bichos é um grande barato, como também ensinaria a todas as pessoas que o conheceram, mesmo as mais reticentes e preconceituosas, que gatos são, sim, animais fantásticos?

Quem diria, Preju? Quem diria que um dia você pularia no quintal do vizinho para dar uma lição em três cães que, uma semana antes, tinham machucado a Juma, a gatinha estressada paulistana, sua grande paixão felina desde o primeiro dia em que a trouxemos para te fazer companhia? Quem diria que você cresceria tanto a ponto de causar espanto a todos pelo seu tamanho? Quem diria que se tornaria um bicho tão bonito e confiante, absolutamente seguro do amor que tínhamos e sempre teremos por você?

Quem diria, Preju, que você viria a ser o bicho mais amado e querido do mundo, entre tantos que são tão amados e queridos pelo mundo afora? Quem diria que você colaboraria indiretamente para que eu e a Ariane passássemos a dividir o mesmo teto? E que seria diretamente responsável pela existência em nossas vidas dos gatos Juma, Gigi, Felini, Rajah e Pagu, e dos cães Guapo, Gaia, Polaco e Alma?

Quem diria, Jeju, que você ia encher nosso sobrado e depois nossa chácara de tanto pelo e carinho? Que agarraria meu braço nos momentos de “tô doidão” e me faria rir, mesmo me deixando todo arranhado? Quem diria que você seria o primeiro e único bicho a assinar um artigo no site do Clube de Criação do Paraná? (http://www.ccpr.org.br/interna.php?pagina=pontovirgula&tpg=2&id=158)

Quem diria que o simples pensamento em você e no seu amor verdadeiro me ajudaria, como muitas vezes me ajudou, a enfrentar alguns dos momentos mais difíceis por que passei nesses últimos anos?

Quem diria que um gato seria tão especial a ponto de fazer um hospital veterinário inteiro torcer por ele? A ponto de uma veterinária experiente chorar ao telefone?

Quem diria, Jeju, que o amor seria tanto e o tempo tão pouco?

Quem diria que a tristeza que sinto hoje seria assim tão imensa? E que a felicidade por ter convivido com você nesses quase 9 anos seria ainda maior que qualquer tristeza da vida, mesmo essa tão imensa que sinto hoje?

Vai em paz, meu lindo. Vai, que quando chegar a minha vez, eu que nunca morri de amores pelo fim de nada, vou conseguir embarcar com mais tranqüilidade, porque sei que irei pro mesmo lugar em que você está agora. Porque sei que vou encontrar o mesmo gato dorminhoco, brincalhão, bonachão, charmoso, “gente boa”, mimado, feliz e, acima de tudo, o grande companheiro que você sempre foi - e sempre será - pra mim.

Intervalo - Boca Livre

2009-10-16T19:21:00.003-03:00

Em 1979, o grupo Boca Livre quebrou um paradigma na indústria fonográfica nacional. Resolveu driblar os contratos rígidos que as gravadoras impunham aos seus artistas e lançou seu LP de estréia em uma produção independente. O disco estourou em vendas e emplacou praticamente todas as faixas nas paradas de sucesso do país inteiro. Dias antes do lançamento li na Folha o artigo de um crítico chamando a atenção para a qualidade do trabalho deles, inclusive para o fato da distribuição ser irregular, por não estarem dispondo da estrutura comercial de uma gravadora. Então, corri encomendar um álbum pra mim na loja de discos mais próxima do meu trabalho.

Uma das 10 músicas brasileiras mais tocadas no ano de 1980 foi a singela "Toada", de Zé Renato, Claudio Nucci e Juca. Foi executada tão exaustivamente que confesso que hoje não tenho muita paciência pra ouví-la. Mas esse vídeo da época com Mauricio Maestro, Zé Renato, Cláudio Nucci e David Tygel, a primeira formação do grupo, vale muito a visita.

Se for cantar, não beba

2009-10-13T20:06:00.006-03:00

"Rabo-de-galo" é a tradução literal de “cocktail”, termo em inglês há tempos aportuguesado para "coquetel", e que define uma mistura de bebidas que geralmente envolve uma de sabor mais seco e outra mais adocicada. Aprendi com meu pai a gostar de um bom rabo-de-galo, esse típico drinque dos bares de periferia que leva cachaça e vermute. Na versão paulistana, ao invés de vermute se usa Cynar, uma aguardente composta, feita à base de alcachofra. Pegue uma dose de uma cachaça de qualidade e misture a ela uma mesma parte de Cynar. Se quiser, acrescente uma pedra de gelo. Simples assim. Mas pare na terceira dose, no máximo. Ou você se arrependerá amargamente.

Semanas antes do festival que ganhamos com a música “Hino aos trabalhadores”, nos inscrevemos para participar de um concurso musical diferente. Diante da profusão de festivais de colégio, em que os candidatos inscreviam músicas próprias e inéditas, aquele era uma espécie de karaokê. Os inscritos deveriam defender músicas conhecidas, desde que fossem músicas brasileiras. Landinho, nosso violonista e compositor oficial, portanto, o líder natural do “Sangue Novo”, estudava no colégio promotor do festival. Depois de algumas reuniões em que a música dos mineiros do "Clube da Esquina" predominaram, decidimos nos inscrever naquele festival para interpretar “Cio da terra”, a belíssima canção composta por dois gênios da raça: Milton Nascimento e Chico Buarque. Feita nos moldes das chamadas “músicas de trabalho”, a melodia sendo repetida em todos os versos, “Cio da terra” fez parte de um compacto-simples lançado por ocasião de um show comemorativo ao Dia do Trabalho, em 1977. Estávamos confiantes da nossa escolha e tínhamos certeza de que entraríamos no festival para ganhar. Tal condição foi reforçada na audição eliminatória. Não havia público, todos cantaram reservadamente para os jurados, uma semana antes da final. Fomos classificados com louvor, tidos quase como imbatíveis pela organização do negócio. No sábado seguinte, entretanto, tudo ia mudar. Do vinho para a água. Ou pior que isso.

No ano anterior, 1979, o Festival de MPB da TV Tupi havia revelado um compositor e cantor bastante original: Oswaldo Montenegro. Seu vozeirão grave de bons recursos, suas interpretações dramáticas, além de composições personalíssimas, fizeram com que o brasiliense tivesse uma carreira meteórica, tanto no seu surgimento quanto na sua saída do circuito. Eu e meu irmão gostávamos muito de cantar as músicas do cara. E mandávamos bem, embora elas não fossem exatamente fáceis. Foi principalmente por esse motivo que conseguimos assumir como vocalistas do “Sangue Novo”.

Seria a primeira vez que eu, o Joel e o Dario, subiríamos em um palco diante de um público. Estávamos quase apavorados. Imagine se a gente acordasse rouco no sábado que vem. Nem pensar, isso não poderia acontecer de jeito nenhum. Então, embora incensados na eliminatória, saímos dali e fomos direto para uma farmácia. Pedimos ao atendente que nos desse uma pastilha contra a rouquidão. Aproveitando-se o fato de estar atendendo um bando de garotos que não tinham a menor noção do que estavam fazendo, o atendente nos vendeu a pastilha mais cara que tinha, um antibiótico. Consumimos aquelas pastilhas religiosamente, duas por dia, pela semana toda. Bingo! No sábado acordamos roucos de dar dó, os três. Mas o pior não foi isso. O pior foi algum de nós ter tido a idéia de pararmos num boteco antes de chegar no colégio.

Tirando as composições do Landinho e do Alexandre, nosso repertório era quase todo composto pelas músicas dos mineiros do "Clube da Esquina". Eles misturavam a sonoridade das festas religiosas de Minas Gerais com timbres interioranos e, para arrematar, um belo toque de Beatles. Eram todos amigos de frequentar a casa uns dos outros, e tinham no já consagrado Milton Nascimento uma espécie de guia, de mentor. Mas quem realmente lançou luz sobre o trabalho deles foi Elis Regina, ao gravar as músicas daquela turma, especialmente dos irmãos Borges, Márcio e Lô. Como disse uma vez Elis, eles faziam "músicas solares".

Meio da tarde de um sábado, meia dúzia de guris carregando pelas ruas vários instrumentos musicais e um saco de ansiedade. E se a gente tomasse alguma coisa pra relaxar? Claro, só uma, pra dar uma acalmada, não vai fazer mal a ninguém. Encostamos o umbigo num pé-sujo qualquer. Não sei quantos rabos-de-galo bebemos e bebi. O fato é que saímos de lá balão. Chegamos à final do festival trançando as pernas. Não deu outra, quando anunciaram os favoritos da noite, subimos ao palco chamando Jesus de Genésio. Foi um tremendo fiasco. Eu me sentia o próprio Mick Jagger. Peguei o microfone e apresentei um a um do grupo. Depois, falei uma bobagem qualquer contra a ditadura e começamos nossa apresentação. Depois de uma introdução acústica, o Alexandre soltava o bandolim e pegava o baixo elétrico. Assim que ele começou a tocar o baixo, cismei de caminhar no palco e pum!, tropecei no cabo, desligando o instrumento e interrompendo nossa apresentação. Recomeçamos em seguida, mas essa presepada e a desafinação dos três vocalistas, que nunca tinham cantado num microfone de verdade, e por isso achavam que tinham que gritar para serem ouvidos, foram mais do que suficiente para justificar as vaias. Nossa amiga Maria estava lá na platéia, compondo nossa pequena e envergonhada torcida, e tinha levado uma amiga de nome Fátima, uma garota interessante e meio bicho-grilo, de longos cabelos dourados. Depois do fiasco, a Fátima veio me dizer que eu tinha luz própria. Pronto. Foi o suficiente pra eu me reanimar e sugerir que voltássemos ao pé-sujo para terminar o que tínhamos começado. E lá fomos nós, rindo um da cara do outro.

Intervalo - Jonh Lennon

2009-10-08T19:29:00.008-03:00

Em 1980 houve um dezembro que não devia ter havido.

O "hino do PT" - final

2009-10-05T19:48:00.012-03:00

Quase dois anos antes, eu tinha tido um breve contato pessoal com o Lula, o Lula presidente do Sindicado dos Metalúrgicos de São Bernardo do Campo, em São Paulo. Ele estava no auge de sua carreira como líder sindical, liderança que, aliás, levou-o à prisão nesse mesmo 1980. Nesse contexto, fui assistir à peça “Braços cruzados, máquinas paradas”, escrita e encenada por algumas das irmãs e irmãos da Inês de Castro, a jornalista que tinha me levado ao show da Elis. O enredo da peça era justamente um retrato sem retoques da repressão sofrida pela classe trabalhadora, que começava a se organizar politicamente. Era uma montagem tensa, pesada, porém esperançosa. A ditadura começava a dar mostras de enfraquecimento. Naquela noite, Lula estava na platéia, e no final do espetáculo tomou parte de uma pequena roda de pessoas, onde estavam os atores, diretores e autores da peça. Eu também estava ali. Lula, que naquela época jamais poderia sequer sonhar com o que o destino reservava a ele, era a presença mais festejada. Entre coisas que não me lembro, ele se saiu com uma frase que deu muita alegria para o pessoal da produção: “olha, vou dizer pra vocês que eu não gosto de teatro... não gosto e não vou... mas gostei desse negócio aqui, viu, gostei demais... a coisa acontece desse jeito mesmo que vocês mostraram”.

O sujeito que nos chamou para o canto era representante do nascente PT, o Partido dos Trabalhadores. Alguém tinha visto a gente se apresentar na semifinal e dito a ele que deveria estar lá para nos conhecer, e ele foi. O PT estava sendo criado a partir de lideranças sindicais, oriundos em sua grande maioria dos maiores sindicatos de São Paulo. Contava também com a presença de intelectuais de esquerda, de lideranças católicas ligadas à Teologia da Libertação e com a simpatia de políticos do antigo MDB, como Ulisses Guimarães, Fernando Henrique Cardoso e Franco Montoro. Para conseguir a filiação de populares, pequenos showmícios eram improvisados na periferia de São Paulo. Sobre caçambas de caminhão, ou mesmo o teto de uma Kombi, líderes da comunidade local e futuros integrantes do PT discursavam para arregimentar pessoas, que tinham apenas que preencher uma ficha ali mesmo para formalizar a filiação. Enquanto isso, sobre uma mesa desmontável vendia-se camisetas, broches no formato da estrela vermelha, bonés, diversos souvenires que já haviam se tornado febre, especialmente entre os estudantes. Valia tudo para levantar fundos para a nova legenda. Entre um discurso e outro, chamavam ao palco uma atração musical. O "Sangue Novo" era uma dessas atrações. "Agora, com vocês, os meninos que fizeram o Hino do PT!”, era como costumavam nos anunciar. E lá íamos nós com os macacões de frentista, as marmitas, os violões e as três vozes cantar em uníssono “Levantando de manhã / lavo o rosto pra acordar / vou catando minha marmita / pra ir logo trabalhar / pego um bus tão apertado / que nem dá pra se mexer / vou passando espremidinho / dá licença, eu vou descer / nós somos trabalhadores e cada dia trabalhamos sempre mais...”.

Nesse tempo em que trabalhei ao lado do Edifício Copan, uma figura com quem topei com muita frequência pelas ruas foi Plínio Marcos. A região era próxima ao Teatro Oficina e ao lendário Teatro de Arena, um dos principais palcos de resistência da classe artística contra o regime militar. Plínio estava sempre a bordo de um chinelão de couro, e tinha uma barriga que chegava cinco minutos antes. Ele oferecia seus famosos livrinhos, editados de forma independente. Comprei vários deles, que o dramaturgo autografava satisfeito, dizendo sempre a mesma frase: "prometo morrer logo pra valorizar o livro".

Foi assim que, involuntariamente, ajudei a criar o primeiro e extra-oficial Hino do PT. Na verdade, o "Hino aos Trabalhadores" nunca foi um hino de fato do PT, nem sequer extra-oficialmente. Mas naqueles pequenos e paupérrimos showmícios, realizados geralmente nas tardes de sábado, era assim que a música era apresentada e bem recebida. Mesmo tendo participado dessa história, nunca me filiei ao PT. Durante muitos anos ostentei a estrela vermelha na lapela, o que foi uma consequência natural para quem cresceu sonhando com um país diferente daquele que conhecera desde criança. Um país onde o regime político vigente fosse o democrático, a liberdade de expressão fosse um direito inquestionável, as opiniões políticas fossem respeitadas, as condições de vida e trabalho das pessoas mais humildes fossem melhores do que eram. Pelos anos seguintes, a política esteve sempre muito próxima de mim, principalmente quando entrei na universidade, em 1981.

O regime militar dava mostras de estar vivendo seu epílogo. A lei de anistia havia sido assinada em junho de 1979, fazendo com que os exilados recuperassem seus direitos políticos e começassem a voltar ao país. Mesmo assim, ainda havia algumas batalhas a serem vencidas. A principal delas estava ainda distante: a restituição de eleições diretas em todos os níveis. A verdade é que os militares perdiam cada vez mais prestígio, até diante da parcela da opinião pública que os havia apoiado nos primeiros anos do golpe de 1964. Os intelectuais, os estudantes e a classe trabalhadora organizada não estavam mais dispostos a viver amordaçados. O povo brasileiro começava finalmente a sair às ruas para reivindicar um novo Brasil. Esse clima de mudança, é claro, aparecia em muitas das músicas da época. Uma das mais representativas foi "Novo tempo", de Ivan Lins e Vitor Martins.

Intervalo - Rio 2016

2009-10-02T15:10:00.001-03:00

"Samba do avião" (Tom Jobim), com Tom, Miúcha e Toquinho. Show realizado em Milão, em 1978.

O "hino do PT" - parte 1

2009-09-29T13:13:00.024-03:00

Projeto de Oscar Niemeyer, o Edifício Copan (à direita na foto) era já naquele ano de 1980 uma espécie de síntese de uma São Paulo cada vez mais vertical e desvairada. Em primeiro plano está o prédio do Bradesco, onde trabalhei; à esquerda, em tom bege, o altíssimo Edifício Itália. O cenário era perfeito para um ex-adolescente ainda retraído, mas ávido por novas aventuras, que não tardaram. Por aquela época, os protestos contra o regime militar se tornaram mais explícitos na imprensa, e grupos contrários à iminente abertura política passaram a patrocinar atentatos a bomba em bancas de jornais. Num daqueles dias, eu caminhava pela Galeria Copan quando ouvi um estrondo muito alto. Corri para a rua, certo de que tinham explodido a banca que havia na frente do prédio. Não. Ao chegar lá, me deparei no asfalto com os estilhaços de um corpo que tinha acabado de despencar do 13º andar.

1980. Eu já com 16 anos de idade começava a querer ampliar meus horizontes. A primeira coisa era trabalhar em uma empresa maior, se possível no centro da cidade. Foi o que fiz. Saí do jornal e entrei no departamento de seguros do Bradesco, no sétimo andar do edifício-sede do banco, bem ao lado do famoso Copan e da esquina que, dois anos antes, tinha sido imortalizada por Caetano Veloso. Fiquei quase um ano nesse emprego, convivendo diariamente com jovens da mesma idade e quase os mesmos sonhos que eu. A rotina era maçante, resumia-se a atualizar manualmente fichas e mais fichas de segurados. As gavetas dos arquivos eram tão abarrotadas que vivíamos ferindo feio os dedos. Eu detestava aquele trabalho burocrático e burro, mas adorava caminhar pelo centro velho de São Paulo na hora do almoço. Percorria a Galeria Copan, a Praça da República, as calçadas da avenida São Luiz, os jardins da Biblioteca Mário de Andrade, a histórica Galeria Metrópole. Nessa época, comecei a ficar com uma pequena parte do meu salário. Assim, no dia em que o pagamento saía eu podia acompanhar meus amigos do trabalho em um pequeno luxo que repetíamos todo mês: ao invés de almoçarmos no bandejão do Bradesco, de comer aquele grude insosso que nos dava dor de estômago, íamos todos à lanchonete Jack in the Box ali perto. Curtíamos juntos um momento que parecia compensar a proibição de conversas e risos durante o expediente.

Eu estudava no Colégio Gonçalves Dias, um pouco mais distante de casa do que era a escola David Eugênio. Era colega de sala do Joel. Filho de uma feirante, Joel morava num bairro vizinho ao meu, numa casa que vivia cheia de gente. Um pouco mais velho e de personalidade bem mais expansiva, o leonino Joel sempre foi reconhecido como uma pessoa de grande coração. Aliás, ele e a Maria, que também era da nossa turma no colégio, são meus amigos até hoje, os mais antigos que tenho. Joel também não tocava nenhum instrumento harmônico, mas não tinha vergonha de cantar e batucar em qualquer coisa que estivesse na frente. Por ter trabalhado na feira com a mãe, tinha a voz rouca de tanto gritar preços e produtos, mas era afinado e dono de um timbre interessante. A Maria, além de bonita e inteligente, sambava como ninguém. Era por isso desejada por vários rapazes do colégio, inclusive por mim, que o fazia em segredo. Mais tarde compus um samba pra ela, uma das raras músicas que fiz antes dos 20 anos de idade que sobreviveram para uma possível futura gravação.

Em 1980, fui presenteado com este LP da Simone por uma amiga de então que nunca mais vi. Fazíamos parte de um grupo de jovens que se reunia todos os sábado para conversar, ouvir discos de MPB e, claro, também para namorar. Antes de se tornar cantora, Simone foi professora de Educação Física e integrou a seleção brasileira feminina de basquete. Ela chegou a dar aulas no colégio em que estudei, na Zona Norte de São Paulo. Eu e meus colegas escalávamos o muro da quadra para assistir às aulas daquela bela professora.

Por meio de um amigo em comum, conhecemos dois rapazes que tocavam violão e tinham um grupo de MPB, chamado “Sangue Novo”. O Orlando, conhecido como Landinho, era primo do Alexandre, conhecido como Alexandre mesmo. Eles não só tocavam todo o repertório dos mineiros do "Clube da Esquina" como compunham, e bem. Eu ficava maluco com aquilo. Depois de alguns encontros regados a cerveja e muita música, fomos assisti-los na final de um festival de colégio. Naqueles anos, era comum haver desses festivais nos principais colégios de São Paulo. Alguns eram muito bons, e a maioria dava prêmios em dinheiro. O “Sangue Novo” tinha se classificado para a finalíssima com a música “Hino aos Trabalhadores”, uma mistura de tango com marcha de carnaval que empolgava o público com sua letra irônica de crítica social e política. Era uma parceria do Landinho com o Alexandre.

Desde o fim dos antológicos festivais de MPB da TV Record, não foram poucas as tentativas de reviver a antiga fórmula que unia a descoberta de grandes talentos com o mais puro showbusiness. Em 1979, a TV Tupi, então prestes a ser extinta, lançou um desses festivais. Entre as revelações que participaram, como o vencedor Fagner, o segundo colocado Walter Franco e o terceiro Oswaldo Montenegro, estavam os irmãos gaúchos Kleyton e Kledir, que receberam menção honrosa pela divertida "Maria Fumaça". Durante toda a década seguinte, a dupla frequentaria as paradas de sucesso do Brasil com seu som pop repleto de citações e gírias tipicamente gaúchas.

Estávamos eu, o Joel, a Maria e a bonita irmã do Landinho, minha futura "namorada-relâmpago" Olívia, na plateia daquela final. Foi ótimo ver nossos amigos levantarem a galera com o refrão “Nós somos trabalhadores e cada dia trabalhamos sempre mais / as crianças passam fome, passam sede / o jeito é fechar a porta e abrir o gás”. Todo mundo cantava junto. A música ficou em segundo lugar, perdendo para um bom xote que também fazia crítica política, coisa quase inevitável naqueles tempos. Fomos comemorar, embora o Landinho se mostrasse chateado. Eu não sabia, mas era a segunda vez que aquela música ficava em segundo lugar num festival. Naquela noite, fui para casa disposto a mudar aquilo. Logo no dia seguinte, procurei o Landinho e o Alexandre para mostrar novas três estrofes que eu tinha escrito para a música. Eles aprovaram e me incluíram na parceria, mas não queriam mais saber daquela canção que parecia destinada a ser vice-campeã. Insisti e, semanas depois, estávamos classificados para a final de outro festival, com uma versão ampliada e ainda mais irônica do “Hino aos Trabalhadores”. Eu, o Joel e meu irmão Dario tínhamos ingressado no “Sangue Novo”. Como não sabíamos tocar nada, assumimos o vocal. Subimos no palco vestidos com macacão de frentista e segurando cada qual uma marmita. Na plateia, além dos amigos habituais, estavam também as famílias de todos os integrantes do grupo. Ganhamos o festival. Enquanto comemorávamos o prêmio, um sujeito nos puxou para o lado e fez um convite. Estava surgindo ali o “Hino do PT”, mas isso eu conto na sequência.

Intervalo

2009-09-25T18:54:00.001-03:00

O Silêncio das estrelas
Lenine / Dudu Falcão

Solidão
o silêncio das estrelas
a ilusão
eu pensei que tinha o mundo em minhas mãos
como um deus e amanheço mortal

E assim
repetindo os mesmos erros
dói em mim
ver que toda essa procura não tem fim
e o que é que eu procuro afinal?

Um sinal
uma porta pro infinito
o irreal
o que não pode ser dito, afinal
ser um homem em busca de mais, de mais

Afinal
como estrelas que brilham em paz

O autógrafo do Chico - último capítulo

2009-09-22T21:00:00.015-03:00

Lá atrás do tempo, autógrafo era todo tipo de texto escrito de próprio punho pelo autor. O conceito foi sendo simplificado até chegar ao que se tornou: tão somente a assinatura de um artista, de uma pessoa famosa, ou mais atualmente ainda, de uma celebridade. Simboliza um momento único na vida do fã, pois adquire status de documento que comprova que ele teve um contato pessoal com seu ídolo.

Eu tinha chegado até ali, juntado trocado após trocado por semanas, meses. Tinha conseguido comprar o disco que tanto queria. Tinha um álibi inconteste para aparecer com aquele LP em casa. Tudo parecia perfeito, e talvez por isso mesmo eu tenha começado a sentir a falta de algum ingrediente na história. Aquilo era um acontecimento muito importante para mim, eu não podia simplesmente chegar em casa e dizer: “olhem, ganhei mais um disco da rádio”. Isso ia passar batido, ninguém na minha família dava ao Chico Buarque metade da importância que eu dava. Eu vibrava com aquelas letras, com aquelas metáforas, com as rimas bem construídas, as melodias inspiradas, as críticas políticas mais ou menos veladas, tudo perfeito, o cara era o maior. Isso merecia um toque a mais, eu precisava que meus pais e irmãos achassem realmente genial eu ter ganhado aquele LP. Foi quando decidi transformar aquela história no fato mais importante da minha vida até então. Para isso, eu precisava de um autógrafo do Chico.

LP "Mata Virgem" autografado pelo Raul Seixas em 1979. Não lembro qual foi a pergunta, mas fui um dos 10 ouvintes que acertaram a resposta e fui buscar esse prêmio na antiga rádio Difusora. Há alguns bons anos precisei levantar um dinheiro e ofereci este vinil pelo melhor lance na internet, que na época apenas engatinhava. Cheguei a receber algumas ofertas e vários emails, incluindo dois muito gentis da Kika Seixas, ex-mulher do Raul, que se mostrou interessada. Mas eu logo me reequilibrei financeiramente e decidi não levar adiante o leilão.

Antecedentes criminais. Cinco ou seis anos atrás, eu cursava o 4º ano primário. As notas muito boas e comportamento idem nos anos anteriores me credenciaram a ser incluído na principal turma da escola, a da professora Grael. Exigente, porém justa, a Dona Grael era um exemplo de educadora. Os alunos dela eram vistos em toda escola como uma espécie de “elite". Porém, naquela época eu começava não só a ter problemas com a matemática, como a simpatizar com a turma do fundão. Daí a passar a deixar de fazer as tarefas de matemática foi um pulinho. A professora Grael escreveu um bilhete para minha mãe pedindo que ela cobrasse as lições de mim em casa, esse bilhete deveria vir assinado por ela. Com medo de levar uns cascudos, assinei eu mesmo o nome da minha mãe. Semanas depois ela descobriu a fraude e me deu uma boa sova. Aí, escreveu um bilhete para a professora, dizendo que nada sabia sobre meu inesperado comportamento. Eu deveria trazer aquele bilhete assinado pela Dona Grael. Não tive dúvida, assinei eu mesmo por ela, com uma letra tremida que dava dó (juro que ainda consigo ver aquela assinatura garranchada). Não sabia, mas minha mãe conhecia a assinatura da minha professora. Resultado: o couro comeu de novo, e dessa vez em dose dupla.

Requintes de fantasia. Repare no que está grafado no canto inferior direito da capa do disco acima. Esqueça, não é o autógrafo dele. Peguei uma bic qualquer e fiz o serviço. Contei em casa que tinha tido um contato com o Chico Buarque no estúdio da rádio Difusora horas antes, quando fui lá buscar o prêmio. Aparentemente, a história colou, mas ninguém pareceu dar para ela a importância que eu queria que dessem. Como assim? Uma história assim tão fantástica e nada? Aliás, tão fantástica que durante muito tempo cheguei a achar que até eu acreditava nela. Guardo este LP com o maior carinho. Ele é representativo de uma época importante para mim, como são os 14 ou 15 anos de idade na vida de qualquer pessoa. Mas é mais que isso. É um documento que ilustra uma passagem que hoje soa ingênua, mas que me traz um indisfarçável orgulho. Sim, porque todos os office-boys faziam das suas, isso era sabido, era quase um ritual de passagem para qualquer menino. A diferença é que a grande maioria pegava o dinheiro e ia comprar tênis e jeans americanos contrabandeados do Paraguai. Gosto de saber que fui aquele menino que fez o que fez para comprar um disco, e um disco do Chico Buarque. Quis reter para mim canções que me emocionavam e que foram importantes para a minha formação cultural e pessoal. Ah, e antes que você pergunte, minha carreira de contraventor não teve sequência.

Em 2007, Chico Buarque esteve em Curitiba apresentando o show “Carioca”. Meu parceiro em dois sambas, o grande Wilson das Neves, sambista de primeira linha e baterista que acompanha o Chico em discos e shows desde a década de 1980 (ele aparece no vídeo acima), disse para eu estar no Guaíra uma hora antes do show. Ele chamaria o mestre em seu camarim e me apresentaria como amigo e parceiro. Fiquei muito a fim de ir, muito mesmo, mas desisti no último momento. O cara vive sob intenso assédio, não quis ser mais um a fazer isso só pra tirar uma foto ao lado dele. Tenho outros planos para essa história, para esse possível encontro. Acredito que tenha tudo para acontecer e dar muito certo, inclusive porque o motivo é realmente bom. Mas isso não tenho como contar, não ainda.

Intervalo

2009-09-18T19:50:00.005-03:00

Durante muito tempo, Chico Buarque teve que explicar o fato de Noel Rosa ter sido uma das suas grandes influências na música, senão a principal delas. Neste vídeo fantástico, vemos uma apresentação do "Bando de Tangarás", conjunto surgido em 1929 e que tinha como integrantes, na sua primeira formação, Noel (o violonista em pé, à esquerda), Almirante, Braguinha, Henrique Brito e Alvinho (eu sei, no vídeo a conta não fecha, aparecem seis músicos). Noel, que na época era conhecido apenas como um bom violonista da Vila Isabel, era o mais jovem deles. Inspirado nos grupos regionais que faziam sucesso na época, o "Bando de Tangarás" existiu até 1933, a partir do que cada qual tomou seu rumo em carreiras individuais. Noel, Almirante e Braguinha (que depois mudou seu nome para João de Barro), foram os mais bem sucedidos.

Vamo falá do Norte
(sem autoria definida)

(refrão)
Quando nós saímos do norte
Foi pra no mundo mostrar
Como canta aqui nesta terra
Um bando de tangarás

Uma madama pra fazer economia
Comprou as perfumarias num tutu que ela encontrou
Saiu pra rua perfumada em todo canto
Aí o perfume fedeu tanto que a madama desmaiou, ai

Meu tangará, meu curió, meu terra-a-terra
E o meu canário da terra que é danado pra cantar
Eu também canto uma semana, um mês inteiro
E quando eu canto no terreiro inté a lua quer sambar, ai

Eu fui fazer minha compra na feira
Eu vi tanta roubalheira de se encabular
Tava um sujeito de roubar com uma tal febre
Vendendo gato por lebre, ratazana por gambá, ai

Na sepultura que eu fiz pra minha famia
Tinha um freguês por dia para se enterrar
Na minha vez quando eu cheguei ao pé da cova
E apesar de ela ser nova já não tinha mais lugar, ai

E lá no norte quando é boa a brincadeira
Lá vem bala e vem madeira, tem tabefe, tem punhá
Mas eu não temo nem cacete e nem garrucha
Levei dez tiros na fuça e depois disso eu fui sambar, ai

Dei um emprego, ai, ao filho do Zacaria
Só das onze ao meio dia que tinha que trabaiá
Mas o malandro pegar peso não podia
E além disso inda queria hora e meia pra almocar, ai

O autógrafo do Chico – Cap.2: disco na mão

2009-09-15T20:23:00.018-03:00

Em 1979, eu sonhava trabalhar em uma loja de discos. Passar o dia inteiro ouvindo música e do jeito que gostava de ouvir: bem alta, em caixas acústicas enormes, que jogassem o som lá do outro lado da calçada.

Depois de alguns meses trabalhando apenas em funções externas, começaram a confiar a mim serviços também internos. Entre eles estava a produção de calhaus. Para quem não sabe, calhaus são notícias ou artigos que servem para preencher os espaços que aparecem nas edições dos jornais pela falta de material editorial ou por falha no cálculo da diagramação. Eu folheava quase todo dia o “Estadão” e a Folha, escolhia algumas matérias genéricas e não datadas, resumia o conteúdo e o título das mesmas, datilografava tudo em laudas e guardava na minha gaveta. Quando o diagramador constatava os buracos, eu escolhia na gaveta as matérias que entrariam.

Também reescrevia a seção de horóscopo. Isso mesmo, se a astróloga do jornal não mandava os textos em tempo, ou mesmo se ela viajava, eu pegava coisas antigas dela, inventava algumas coisas, umas previsões exageradamente positivas, dicas de sorte e pronto, publique-se. Ou seja, aos 15 anos de idade eu acumulava as funções de office-boy, copy desk e astrólogo.

“Bijuterias”, de João Bosco e Aldir Blanc, foi a música-tema de abertura da novela “O Astro”, levada ao ar na TV Globo exatamente na época em que essa história acontece. A letra começa falada: "Em setembro, se Vênus me ajudar, virá alguém. Eu sou de virgem e só de imaginar me dá vertigem". A propósito, eu sou de virgem.

Para as tarefas internas eu tinha a minha mesa. Sobre ela, além de um telefone daqueles ainda de discar, havia um outro companheiro inseparável: um rádio de pilha. Exato, eu tinha um rádio de pilha no meu trabalho, que na verdade não era meu, mas que eu considerava como tal, pois era nele que eu ouvia a rádio Difusora AM quase o dia todo. Nessa emissora eu tomava contato com os grandes lançamentos da MPB. Tinha um programa que eu não perdia de jeito nenhum, que dava discos a quem ligasse e acertasse uma determinada pergunta. Não lembro o nome do programa, mas não esqueço o número do telefone da Difusora: 62-9834, tanto que disquei pra lá. Ganhei vários LPs que até hoje estão comigo. A coisa funcionava assim: eles recebiam semanalmente no estúdio algum artista que estava lançando um disco. Aí, lá no meio da entrevista, o locutor vinha com uma pergunta relacionada ao artista ou ao lançamento. Os 10, 15 ou 5 primeiros ouvintes que conseguissem ligar e acertar a resposta, iam lá depois na sede da rádio pegar o prêmio. A sede da Difusora de São Paulo ficava no Alto do Sumaré, no mesmo prédio da antiga TV Tupi, onde depois se instalou a MTV. Eu costumava ser ligeiro na ligação e quase sempre certeiro nas respostas. Na verdade, eu tinha uma estratégia. Assim que o locutor iniciava a pergunta eu já começava a discar. Ficava segurando o último número, o 4, que soltava só quando a pergunta era toda formulada. Muitas vezes eu era atendido de cara. Fui na Difusora uma porção de vezes retirar discos do Ivan Lins, João Nogueira, Milton Nascimento, entre outros. Até um do Raul Seixas autografado pelo próprio eu ganhei. Na rádio já me conheciam. A atendente me disse certo dia que eles brincavam que um dos LPs já tinha que ser separado “praquele menino”.

O filme “Alta Fidelidade”, de onde essa cena hilária com o ótimo Jack Black foi tirada, não é uma inspiração para esse blog. Mas poderia ser. A história retrata com muito charme e bom humor passagens da vida do dono de uma loja de discos raros de vinil num subúrbio inglês. O papel principal é vivido pelo também ótimo ator John Cusack, e a trilha sonora é de primeiríssima.

Voltando aos pequenos delitos dessa fase, cuja origem abordei no post anterior, depois de aprender que não era tão difícil conseguir uma verba extra, não parei mais. Os mais leves consistiam em embolsar o dinheiro do táxi e fazer o serviço de ônibus, ou embolsar a grana do ônibus e fazer o serviço a pé, ou então pedir para o cobrador pra descer pela porta de trás porque eu tinha “pego o ônibus errado”. Nos mais complexos, eu pagava uma despesa e pedia uma nota com valor maior, mas não muito, apenas o suficiente para não levantar suspeitas. De grão em grão, eu finalmente consegui juntar o valor total para poder entrar naquela loja de discos da rua ao lado. Fiz isso antes de pegar no batente, os funcionários da loja ainda estavam subindo as portas. Foi a primeira vez que entrei numa loja de discos para comprar. Os atendentes todos estavam certos de que eu iria pedir alguma coletânea da K-Tel.

Nos anos 1970, o selo K-Tel desbancava a Som Livre em vendas, editando intermináveis coletâneas de sucessos internacionais. Eram lançamentos que aconteciam simultaneamente em vários países, havia apenas o cuidado de adaptar o repertório à parada local. Os discos tinham muitas faixas, que eram praticamente espremidas umas nas outras. Mal a música anterior acabava, já começava a próxima.

Pedi "o último do Chico", que naquela época lançava um disco por ano. Eles me trouxeram o dito. Novinho, tinindo, o acetato impecável, sem a mínima marca de uso. A foto do Chico sorridente em frente a um cacho de samambaias era o que havia então de mais descolado para um artista já consagrado como ele. Paguei e saí de lá ansioso por ouvir todas aquelas músicas que eu já conhecia de cor de tanto ouvir na rádio, mas que agora eram como se fossem minhas. O álibi para chegar em casa à noite, depois da aula, com aquele LP debaixo do braço, comprado sabe-se lá com que dinheiro, eu já tinha. Esse álibi remontava a um fato ocorrido no tempo em que eu estudava no 4º ano primário, quando descobri um problema crônico que me acompanharia por todo o sempre: uma imensa aversão à matemática. Como foi isso vou contar no próximo post.

Chico pediu à gravadora que encontrasse uma voz feminina desconhecida e de timbre suave, com a qual ele pudesse dialogar na belíssima "Pedaço de Mim", uma das faixas do disco de 1978. Foi assim que surgiu para a MPB a paulistana Zizi Possi

O autógrafo do Chico – Cap.1: surge um malandro

2009-09-10T12:53:00.008-03:00

Tenho até hoje esse LP do Chico Buarque autografado. Mas antes de contar como isso aconteceu, preciso relatar uma outra passagem. Uma que envolve a música de forma indireta, e que sem ela eu não teria conseguido comprar o disco.

Eu ainda era o office-boy do jornal A Gazeta da Zona Norte, em São Paulo. Tinha já completado 15 anos de idade, e continuava entregando meu pagamento integral em casa. A missão de todos era juntar grana para darmos entrada em uma casa própria. Meu pai pegava cada centavo que cada um de nós conseguia e tratava de comprar uma linha de telefone, que naquela época era um dos melhores investimentos que se podia fazer sem a intermediação de um agente financeiro. Eu então sem grana no bolso, a não ser para alimentação e condução, nem considerava a possibilidade de comprar algo que gostasse, fosse o que fosse. Hoje isso seria muito complicado, num mundo em que o consumo é alimentado e realimentado constantemente. Mas naqueles idos a coisa era bem diferente, ainda mais para quem nasceu e foi criado dentro de uma realidade em que cada pequena conquista era uma grande vitória.

No final da década de 1970, as linhas telefonicas eram caríssimas e valorizavam rapidamente, ainda mais depois de instaladas, o que levava às vezes dois anos para acontecer. Se não me engano, meu pai chegou a juntar quatro linhas, que depois foram vendidas para que ele inteirasse o valor da entrada do sobrado em que ele e minha mãe moram até hoje. Na minha mesa, no jornal, havia um aparelho muito parecido com este da foto, se é que não era o mesmo. Mais adiante, esse telefone também vai entrar na história do autógrafo do Chico.

Era o início de 1979. A secretária do jornal e minha chefe imediata, uma bela nissei de nome Rosa, a "Rosinha", mandou que eu fosse a uma fábrica no bairro da Casa Verde. Lá eu deveria procurar o Eduardo, que me entregaria as letras dos sambas-enredo das escolas de samba da Zona Norte, para que o jornal publicasse na semana seguinte, véspera do Carnaval daquele ano. Chegando lá, fomos eu e o Eduardo até uma sala com uma escrivaninha. Ele me entregou uma dezena de folhas de sulfite datilografadas. Eram as letras dos sambas das escolas que seriam cantados no desfile daquele ano. O Eduardo me disse que eu deveria ir até uma copiadora ali perto e voltar para devolver as originais. Peguei os papéis e fiquei olhando praquilo sem saber o que fazer. Ele percebeu na hora. “Você não tem dinheiro pra tirar xerox, não é?”. Balancei a cabeça afirmativamente. “O que? Só te deram o dinheiro contadinho pro ônibus?”. Balancei a cabeça afirmativamente de novo. Ele então tirou do bolso alguns cruzeiros (sim, cruzeiros) e me entregou: “Você vai tirar uma cópia de cada folha e pagar com o meu dinheiro. Mas quero o recibo, entendeu?”. Fui e voltei com a notinha. Foi quando o Eduardo me falou com a maior calma do mundo: “Presta atenção de novo: você vai levar esse recibo pra sua chefe e dizer que foi você que pagou as cópias, entendeu?”. Entendi. “Como é seu nome mesmo? Então, vai lá, Marcelo. Isso é pra eles aprenderem. Cuidado pra não perder o recibo, hein”.

Por incrível que pareça, a Império da Casa Verde, uma das mais tradicionais escolas de samba de São Paulo, localizada no bairro de mesmo nome, não tem o verde como uma de suas cores. Diz a lenda que naquela região havia uma fazenda cuja sede era pintada de verde, daí o nome do bairro. O Eduardo, que naquele dia me deu as letras dos sambas-enredo e me apresentou à malandragem, era integrante da União das Escolas de Samba de São Paulo.

O trajeto do ônibus da Casa Verde para Santana pareceu muito mais longo do que realmente foi. Como eu ia fazer aquilo? Não, eu não ia conseguir, minha cara ia me entregar, não vou fazer, não vou enganar ninguém. Fui suando frio o caminho todo. Aqui, é preciso que eu abra um parêntese. Claro que eu não era um santo, mas a verdade é que aos 15 anos de idade eu ainda guardava uma essência de "bom menino" que vinha desde minha infância. Quando fiz a primeira comunhão, aos 6 anos de idade, caçula da turma, na hora de fazer a confissão para poder comungar eu não sabia o que dizer. Não lembrava de nada de errado que tivesse cometido. Por sorte, o Dario, meu irmão e mais velho que eu, foi antes de mim e na volta passou perto. Eu estava apavorado, perguntei pra ele “o que é que eu digo lá?”. “Ah, diz que você xingou o pai e a mãe, bateu nas irmãs e jogou bola na vidraça do vizinho”. Foi assim que confessei pro padre os pecados do meu irmão.

"O malandro é um personagem muito simpático na nossa cultura e, mais do que isso, ele é uma espécie de herói do povo, na medida em que consegue levar a vida apesar de uma sociedade individualista e de instituições que não se preocupam em melhorar a vida das pessoas. “O malandro é o barão da ralé”, como versou Chico Buarque." (por Share This, no blog Estalo)

Eu estava decidido a não seguir a orientação do Eduardo, e assim entrei no jornal. Mas estava tão atordoado que esqueci que segurava a nota e as letras dos sambas na mesma mão. A Rosinha foi ligeira e puxou a nota de mim: "vou acertar já isso com você". Eu gelei. Ela abriu a gaveta, tirou os trocados correspondentes ao valor da nota e me entregou. Eu fiquei catatônico. Olhei praquele dinheiro repousado na palma da minha mão e fui pra minha mesa, sem quase respirar. Quando finalmente o oxigênio voltou a circular pelo meu cérebro, a primeira coisa que me veio à cabeça foi “nossa... como foi fácil!”. Naquele momento, eu definitivamente dava adeus à infância. Instantaneamente engendrei um plano. Sempre que eu pudesse fazer novos pequenos delitos como aquele, iria guardar o fruto da contravenção. De trocado em trocado, eu juntaria dinheiro pra comprar o que eu mais queria há meses. Um jeans? Um tênis? Uma camiseta? Não, meu sonho de consumo naquele inicio de 1979 era o disco do Chico Buarque, lançado recentemente. O LP tinha as músicas “Cálice” e “Apesar de Você”, finalmente liberadas pela censura, além de muitas outras que eu adorava e cantava de cor fazia tempo. Mas havia um problema. Mesmo que eu conseguisse todo o dinheiro, como chegaria em casa com aquele disco, já que eu não tinha outra fonte de renda além do salário-mínimo que entregava todo pra família? A resposta pra essa pergunta virá na sequência.

O primeiro show - parte final

2009-09-04T14:48:00.011-03:00

Elis Regina em um momento do show "Transversal do Tempo". Foto sem crédito

Conhecia muita coisa da Elis pelo que tocava no rádio. Nos anos de 1975 e 1976, ela tinha alcançado enorme sucesso com um show antológico, o “Falso Brilhante”. Considerado um dos maiores espetáculos já produzidos na música brasileira em todos os tempos, “Falso Brilhante” foi decisivo para que Elis fosse alçada à condição de melhor cantora que o país já teve. Tal título era, e ainda hoje é, corroborado por alguns dos nomes mais importantes da nossa música, da crítica especializada e por grande parte da opinião pública. Ela estava no auge de sua técnica vocal e expressividade artística. A união musical com o pianista e arranjador César Camargo Mariano (também seu marido à época, com quem teve os filhos Pedro Camargo Mariano e Maria Rita) foi co-responsável pela guinada que sua carreira teve nesse período.
Depois de “Falso Brilhante”, Elis estréia o show “Transversal do Tempo”. Era 1978. O Brasil, ainda sob as rédeas da repressão política patrocinada pelo regime militar, vivia um momento especialmente difícil. A atmosfera do espetáculo estava impregnada dessa tensão. A sonoridade tinha um peso que incomodava, provocava. Elis era uma voz que se levantava contra a ordem vigente no país. Sua interpretação para “Cartomante”, de Ivan Lins e Vitor Martins, é um retrato empolgante disso.

Este vídeo, assim como o do post anterior, onde Elis canta "Fascinação", é da apresentação do "Transversal do Tempo" em Lisboa. Um fato interessante, aliás, foi o "Transversal" iniciar com "Fascinação", que foi uma das principais músicas do repertório do show anterior, "Falso Brilhante". A sensação pretendida, imagino, era de um "falso-Falso Brilhante". Nesses vídeos da apresentação em Portugal ela aparece muito mais contida do que esteve quando a vi em São Paulo. Aliás, a Elis pulou tanto naquela noite que acabou torcendo o tornozelo e tendo que encurtar um pouco o show, o que fez pedindo desculpas ao público enquanto as lágrimas desciam pelo seu rosto. O público lamentou no primeiro instante, mas logo em seguida se levantou para um aplauso consagrador. Plateia, músicos e estrela permaneceram varios minutos aplaudindo-se mutuamente. Olhei para os lados e vi muita gente chorando.

Não tenho lembranças de antes do show. Nenhuma. O teatro era o TAIB, Teatro de Arte Israelita Brasileiro, no bairro Bom Retiro, em São Paulo. Talvez me recorde vagamente da aglomeração na frente do teatro, mas não tenho certeza. Porém, jamais me esquecerei de quando aquela mulher surgiu no palco. O roteiro e a direção do show eram de Aldir Blanc e Maurício Tapajós, com direção musical de César Camargo Mariano. A banda era formada pelos ótimos César (teclados), Natan Marques (guitarra e violão), Crispim del Cistia (guitarra e teclados), Fernando Cisão (baixo) e Dudu Portes (bateria). Quando a banda começou a tocar e o canhão de luz iluminou Elis no centro eu me assustei com o tamanho dela. Aquela mulher parecia enorme. O efeito da luz, a magia do palco, a altura do som, minha primeira vez numa platéia, tudo ajudava a criar um momento de quase fantasia. Mas certamente o carisma e a energia da "pimentinha", e principalmente a voz poderosa que saiu daquele microfone foram definitivos para fazer com que aquela mulher de apenas 1,53m de altura parecesse um mulherão aos meus olhos. Porque, naquele instante, eu não vi a Elis com os meus olhos, mas sim com a minha emoção. Inês de Castro, a jornalista com quem eu trabalhava e que me levou ao show, tinha me dado muito mais do que um show. Eu acabara de ser presenteado com um pedacinho de eternidade.

Em uma pesquisa feita pela Folha de São Paulo, em 2001, "Águas de Março", composta por Tom Jobim, foi eleita a melhor música brasileira de todos os tempos. A versão em dueto gravada com Elis em 1974, no álbum "Elis & Tom", e que aparece nesse vídeo, foi considerada uma das 10 mais importantes gravações de música popular no mundo. A fonte dessa informação é uma lembrança que tenho, anos atrás ouvi isso, mas não consegui encontrar uma confirmação oficial.

O primeiro show - parte 1

2009-08-28T19:42:00.012-03:00

O bairro de Santana, em São Paulo. À direita, vista pela lateral, a Paróquia Sant'Ana, vizinha ao meu primeiro emprego. Logo abaixo da igreja, uma escola muito tradicional do bairro, cujo nome não lembro. Ao centro, a Estação Santana do Metrô, sobre a avenida Cruzeiro do Sul. Foto sem crédito

Poucos meses depois que completei 14 anos quis trabalhar. Naquela época, a idade mínima para ser contratado formalmente era essa. Queria ajudar no orçamento da família, por isso a ideia de começar a trabalhar me pareceu tão natural quanto passar a estudar à noite. Um anúncio de jornal que vi num domingo me levou na manhã da segunda-feira à redação de um dos mais tradicionais jornais de bairro de São Paulo, "A Gazeta da Zona Norte". “Precisa-se de Office-boy”, dizia o anúncio. Nas empresas, o "boy" era quem fazia os serviços de rua, muitas das coisas que hoje os motoboys fazem. Preenchi uma ficha e escrevi uma redação dizendo por que queria trabalhar ali. Era o mais novo dos 9 candidatos à vaga, e o mais caipira de todos. A sede do jornal ficava no bairro de Santana, distante uns 30 minutos de ônibus de onde eu morava. Era o bairro mais movimentado da Zona Norte paulistana, com um comércio importante, agências bancárias e até uma estação de Metrô, a Estação Santana da linha Norte-Sul, que havia sido entregue à cidade três anos antes. Eu achava aquilo quase outro mundo. Gente por todo lado, ônibus pra todo lado, congestionamentos, lojas enormes, poluição sonora, uma verdadeira Babel pra um guri que saía muito pouco da sua região.

Comecei no primeiro dia útil de 1978. Na "Gazetinha" trabalhavam quatro jornalistas em dois turnos. Uma delas era a Inês de Castro. Filha de Eurípedes de Castro, político à época já falecido e que teve certa importância nos anos anteriores, Inês era uma entre muitos irmãos. Se não me engano, eram sete ao todo, cinco mulheres e dois homens. Era uma família muito diferente das que eu havia conhecido até então. Eram todos artistas, profissionais ou amadores. Cantavam, dançavam, compunham, atuavam no teatro adulto e infantil. De cara, a Inês se impressionou com o meu apetite musical. Naquela altura, eu já era um iniciado na MPB. Sabia cantar muitas músicas novas e antigas, tinha um repertório bastante sofisticado para um garoto da minha idade. Ela se impressionou também com a facilidade que eutinha para aprender letras, por mais rebuscadas que fossem. Ela me ouvia acompanhar a música pelo rádio de pilha que ficava sobre minha mesa e dizia, por detrás de seus óculos: “Não acredito, essa música saiu ontem e você já sabe cantar?”. Um dia, ela veio para mim toda feliz: “Na sexta-feira vou te levar no show da Elis Regina. Pode falar pros seus pais que depois te deixo na sua casa. Já tenho os ingressos, é um presente meu, acho que você vai gostar”. Eu nunca tinha ido a um show. Dois anos antes tinha visto a Inezita Barroso se apresentar no pátio da minha escola, nas comemorações do Mês do Folclore, e só.

A paulistana Inezita Barroso, cantora, atriz e há quase 30 anos apresentadora do programa “Viola, minha viola” na TV Cultura de São Paulo, conquistou fama com seu vozeirão ao gravar grandes clássicos da música caipira. Professora de folclore em duas faculdades, interessou-se desde cedo pelo gênero musical que retrata o modo de vida da gente do interior. Seu maior sucesso, a moda de viola “Moda da Pinga”, de Ochelsis Laureano e Raul Torres, possui uma das letras mais engraçadas e politicamente incorretas da música brasileira. O curioso é que o manguaceiro retratado na canção não é um homem, como era de se esperar, mas sim uma mulher. A animação deste vídeo é medonha de tosca, talvez por isso mesmo tenha lá sua graça.

Não lembro exatamente o que eu disse pra Inês naquele momento, se é que consegui dizer algo além de "puxa, muito obrigado!", mas dei um abraço nela e a achei a pessoa mais legal do mundo. Um teatro de verdade, um show de verdade, e daquela que já era considerada por muitos a melhor cantora do país. Elis Regina, aqui vou eu! (continua)

Dancin' days

2009-08-24T20:30:00.009-03:00

Estávamos em 1977. Quem tinha menos de 18 anos (ou até mais que isso) e era de alguma forma afetado pela cultura pop (e quem não era?), certamente entrou nessa dança. Literalmente. A disco music, que já existia como gênero desde o início dos anos 1970 e trazia ingredientes do funk, do soul e de alguns ritmos caribenhos, ganhava um impulso de massa que faria a coisa virar febre mundial. Estreava nas telas de todo mundo o longa-metragem “Saturday Night Fever”, aqui traduzido para “Embalos de Sábado à Noite”. Dirigido por John Badham, o filme tinha dois trunfos que explicaram boa parte do seu estrondoso sucesso: a música dos Bee Gees e o carisma do quase estreante ator John Travolta, que deu vida e corpo a Tony Manero, um vendedor de tintas que, como muitos dos seus amigos igualmente jovens e pobres, via nas pistas de dança sua única chance de ser alguém.

Pronto, o gênero musical que aqui foi chamado de “discoteca”, em alusão às boates e clubes noturnos onde se tocava tal música, passou a arrastar multidões em torno do ritmo e das melodias contagiantes, de coreografias pré-ensaiadas, de luzes que não paravam de piscar e de muita potência de som. Com14 anos de idade, e criado num ambiente em que a cultura popular reinava, eu, claro, fui junto. Depois de assistir ao filme por duas ou três vezes no cinema, disputando lugar até no chão, tamanha a quantidade de gente que lotava todas as sessões, passei a freqüentar as “domingueiras”. Em quase todas as tardes de domingo íamos ao salão da Associação Atlética Ponte Pequena (acho que era esse o nome), na Zona norte de São Paulo, eu, meu irmão Dario, quase dois anos mais velho, e alguns amigos e amigas da escola e do bairro. Apesar de gostar daquela música, de me sentir também parte daquela febre, eu ficava meio deslocado. Além de ser o caçula da turma, eu nunca fui muito bom numa pista de dança. Já meu irmão barbarizava, era o próprio Tony Manero, reproduzindo com perfeição quase todos os passos que John Travolta fazia no filme, inclusive nas danças em par.

O sucesso do filme foi tanto que no ano seguinte a TV Globo produziu a novela Dancin' Days, com Sonia Braga no papel de Júlia, uma ex-presidiária que dá a volta por cima justamente ao esbanjar sensualidade e beleza nas pistas de uma discoteca. A chamada “Era Disco” extrapolou a música e ajudou também a criar um estilo de vida, uma forma mais imediatista de encarar as coisas, além de ter ditado moda. Havia os sapatos plataforma, as calças boca-de-sino (que faziam nossos pés parecerem verdadeiros badalos e nossas canelas verdadeiras patas de elefante) e camisas com golas enormes e estampas impensáveis até então. Quem tem mais de 40 anos de idade, ainda hoje não resiste a chacoalhar o esqueleto ao som daquelas músicas. Os DJs sabem bem disso quando precisam agitar alguma festa de casamento, de formatura ou coisa parecida. Basta colocar algo dos Bee Gees, da Donna Summer, do Village People, da Gloria Gaynor ou das Frenéticas pra rodar que a pista será invadida por quarentões saudosos do tempo em que dançavam para soltar suas feras, esquecer suas frustrações, mandar tudo que fosse ruim para uma outra dimensão, nem que fosse por apenas algumas poucas horas.

Cale-se

2009-08-18T20:12:00.018-03:00

Na foto sem crédito, da esquerda para a direita, Leila Diniz, Eva Wilma, Odete Lara, Norma Bengel e Ruth Escobar. (na identificação das mulheres, tive a colaboração de Liz Kasper)

Preciso segurar um tantinho mais o calendário, para resgatar um evento que vai originar uma boa história que aconteceu comigo anos depois, e que ainda irei relatar aqui. Quero falar de uma música que praticamente me apresentou ao "mundo adulto", mais precisamente à complicada situação política e social que o Brasil vivia na época em que eu ainda perdia roupas por mudar de tamanho. Provavelmente, “Cálice” foi a primeira letra de música “de gente grande” que aprendi e aprendi num tiro, em três ou quatro ouvidas. Claro que, de início, entendi apenas uma pequena parte das metáforas e artimanhas poéticas que Chico Buarque e Gilberto Gil engendraram naquela letra, nascida no sábado seguinte à Sexta-feira Santa de 1973. Aliás, só fui aprender a cantar a música em 1978. Por obra da censura militar, o Brasil demorou ansiosos 5 anos para conhecer esta belíssima letra.

“VETADO, por ter o autor empregado palavras comuns ao linguajar da Bolsa de Valores, mas que não se adaptam à uma mulher principalmente em letra de música popular. O autor parece estar de uns tempos para cá muito “preocupado” em denegrir a reputação de todas das mulheres, vide uma de suas últimas composições – “Minha História”, que relata a vida de um homem filho de uma prostituta. Em 21/7/71" (sic). Assim se justifica o censor ao barrar mais uma música de Chico Buarque.

Chico deu o pontapé inicial: a frase “Pai, afasta de mim esse cálice”, tirada da passagem bíblica em que Jesus teria derramado lágrimas de sangue às vésperas de sua paixão, já vinha com o duplo sentido necessário. Os militares ainda governavam o Brasil com mão de ferro. Nos subterrâneos dos quartéis, o vinho tinto de sangue seguia manchando as páginas da nossa história. Na imprensa e na vida política e cultural do país, a mordaça da censura provocava um silêncio ensurdecedor. Chico e Gil escreveram a letra a quatro mãos especialmente para o show Phono 73, que a gravadora Phonogram (ex Philips, e depois Polygram) organizaria no Anhembi, em São Paulo, logo no mês seguinte. O show seria um encontro em duplas dos maiores nomes do elenco da gravadora.

Apresentada antes à censura, “Cálice” foi vetada. O recado veio na forma de uma “recomendação” para que Gil e Chico não a cantassem no show. No entanto, eles decidiram promover uma espécie de desobediência civil e começaram a apresentar a inédita “Cálice” para uma plateia que, àquela altura, já esperava avidamente para conhecer a nova composição. Eles não cantaram a letra. Puseram-se a inventar palavras, inventar idiomas, comer frases, vocalizar partes da melodia. Até que o som do microfone do Chico foi cortado. Ora o microfone era desligado, ora o retorno sumia, deixando o cantor sem saber se estava ou não sendo ouvido. Esse fato acabou criando uma verdadeira lenda em torno de “Cálice”. Mesmo eu, que mal começava a entender o que era o regime militar e o que significava censura, era um dos brasileiros impactados por aquele fato e que não viam a hora de escutar na íntegra a música que por anos pairou como uma sombra sobre a massa crítica do país.

Quando "Cálice" foi finalmente liberada, Chico ficou um pouco reticente em gravá-la, pois se encontrava em outro momento artístico, compondo para o musical "Ópera do Malandro". Mas era importante, ele sabia, registrar essa que talvez tenha sido a música que mais claramente disse não à censura. Gilberto Gil, que na época tinha acabado de sair da Polygram, não participou da gravação. A parte que lhe coube na letra foi cantada por Milton Nascimento. A censura só seria abolida no Brasil em 1988.

Vamos dançar?

2009-08-14T20:25:00.031-03:00

A partir do momento em que ultrapassei a primeira década de vida, e até alguns anos depois, meu interesse por música foi alternando entre a MPB e o pop internacional. O rock não me pegou. Os Beatles, banda que talvez tenha sido a responsável pela transição do rock básico e simples para um outro de som e temática mais complexos, já não existiam mais como grupo. O rock entrava na sua maioridade, perdera o ar ingênuo dos anos 1960, incorporara novos equipamentos, teclados com recursos mais sofisticados, sons de orquestra e músicos virtuoses. Eu praticamente passei batido por tudo isso.

Em 1967, o jovem inglês Bernie Taupin foi contatado por Ray Williams, da Liberty Records. Ele e o também jovem Reg Dwight haviam respondido ao mesmo anúncio da gravadora, que procurava jovens talentos. Bernie mandou algumas de suas poesias, e o pianista Reg, algumas de suas melodias. Ray Williams resolveu juntar o letrista que precisava de um músico ao músico que precisava de um letrista. Foi uma questão de tempo para que as canções da dupla, interpretadas por Elton John (na verdade, pseudônimo de Reg Dwight) começassem a fazer sucesso no mundo inteiro.

Credito meu desinteresse pelo rock à minha preferência por músicas essencialmente “melodiosas”. Outro fator foi meu total desconhecimento da língua inglesa. Quando fiz o antigo ginásio (hoje ensino médio), o currículo das escolas incluía aulas de francês. O Brasil ainda vivia os últimos ecos de uma época em que a cultura europeia foi mais presente no nosso cotidiano do que a americana, por isso ainda se lecionava o francês nas escolas públicas. Tive dois anos de francês e dois de inglês. Claro, foi o básico do básico do básico, e para nada aquilo serviu. Frequentar escolas particulares de inglês era algo impensável para mim e para a grande maioria dos meus amigos da mesma idade. Então, para quem preferia a melodia e começava a prestar atenção nas letras, era até natural que o rock passasse batido, como passou. Meu próprio temperamento à época, bastante reservado e tímido, me aproximava de sons mais calmos, intimistas, introspectivos.

Proibido para diabéticos: ainda no "Jackson Five", Michael canta a pra lá de açucarada "One day in your life"

Por razões melódicas, eu abria uma enorme exceção na falta de entendimento das letras em inglês para as músicas pop, ou mesmo para o chamado "rock romântico". Naqueles anos, as rádios bombardeavam sucessos de músicos internacionais de grande talento e apelo comercial, cujos chamados “hits” aqui viravam temas de novelas, faixas em LPs de intermináveis coletâneas e pedidos infalíveis nos bailinhos de garagem. Aliás, as sequencias que emendavam 4 ou 5 "lentas", momento em que o rapaz "tirava" uma moça pra dançarem os dois colados, mas colados mesmo, acabaram sendo responsáveis pela alcunha pouco lisonjeira com que essas canções ficaram conhecidas: a de músicas “mela-cueca”.

Gosto de ouvir músicas em alto e bom som. Quando dá, lógico. Esta, cantada pela americana Maggie McNeal, que estourou por aqui em 1976, eu costumava ouvir lá nas alturas. Gostava muito da voz, muitíssimo da melodia, e adorava as intervenções da bateria, quebrando o mingau melódico com porradas que hoje me soam espetaculosas demais. E confesso que nunca tinha visto a cara da moça.

Clara dá o primeiro samba

2009-08-11T19:26:00.024-03:00

Clara Nunes em foto sem crédito

Era mineira, era linda e cantava divinamente. Clara Nunes nasceu no dia 12 de agosto de 1943. Portanto, se Deus não precisasse levá-la tão cedo pra enfeitar as rodas de samba por lá, faria hoje 66 anos de idade. Para quem não sabe, ela morreu em 1983, vítima de complicações de uma cirurgia que deveria ter sido simples. Em 1973 (parece que os anos 3 são recorrentes nessa história; eu que nasci em 1963, claro que não tenho nada com isso, mas vale a citação), gravou o LP Alvorecer, que tinha como uma das faixas a belíssima "Conto de areia". Esse samba estourou nas rádio de um jeito que não havia santo dia em que não se ouvisse a voz da Clara cantando "O mar serenou quando ela pisou na areia...". Era o primeiro grande sucesso nacional da cantora. Daí por diante, e durante muito tempo, não haveria uma festa ou reunião de amigos na mesa de um bar em que alguém não puxasse esse samba pra cantar. O disco vendeu 300 mil cópias, marca muito expressiva para a época. Aliás, Clara Nunes foi a primeira cantora brasileira a vender mais de 100 mil cópias de um disco. As portas estavam definitivamente abertas para a "Sabiá", e ela brilhou sempre intensamente.

Tenho pra mim que "Conto de areia" foi o primeiro samba que aprendi a ouvir e cantar. Lembro que ficava atento à condução da letra, percebia a narrativa como algo novo, diferente, era a primeira música que parecia querer contar uma história para mim. Acredito que isso acontecia porque foi naquele tempo que comecei a tentar entender os versos das músicas. Tentava, porque no caso desta levei um tempão pra descobrir que a frase "Era um peito só cheio de promessa..." era assim e não "Era um 'peixe' só cheio de promessa...", como eu entendia e cantava. A temática da canção me induziu ao erro, por anos. E quando chegava a hora do "Quem foi que mandou o seu amor se fazer de canoeiro...", parecia que começava uma outra música. Eu tinha a nítida sensação de que se tratava de dois lindos sambas emendados. Claro que isso era coisa da minha cabeça, mas vai que.

"Conto de areia"
Romildo S. Bastos e Toninho Nascimento

É água no mar, é maré cheia, ô

Mareia, ô, mareia

Contam que toda tristeza
Que tem na Bahia
Nasceu de uns olhos morenos
Molhados de mar.
Não sei se é conto de areia
Ou se é fantasia
Que a luz da candeia alumia
Pra gente contar

Um dia a morena enfeitada
De rosas e rendas
Abriu seu sorriso de moça
E pediu pra dançar
A noite emprestou as estrelas
Bordadas de prata
E as águas de Amaralina
Eram gotas de luar

Era um peito só
Cheio de promessa, era só
Era um peito só cheio de promessa

Quem foi que mandou
O seu amor
Se fazer de canoeiro
O vento que rola das palmas
Arrasta o veleiro
E leva pro meio das águas de Iemanjá
E o mestre valente vagueia
Olhando pra areia sem poder chegar

Adeus, amor
Adeus, meu amor
Não me espera
Porque eu já vou embora
Pro reino que esconde os tesouros
De minha senhora
Desfia colares de conchas
Pra vida passar
E deixa de olhar pros veleiros
Adeus, meu amor, eu não vou mais voltar

Foi beira-mar, foi beira-mar quem chamou
Foi beira-mar ê, foi beira-mar

Uma vila mágica

2009-08-07T19:21:00.021-03:00

Na foto sem crédito, Sônia Braga e o ranzinza Gugu, integrantes da querida Vila Sésamo, a vila operária que conquistou um lugar de honra na memória de toda uma geração

Antes de deixar para trás a fase das primeiras músicas, aquelas que ouvia na infância e na adolescência, pego um rápido retorno para falar um pouco sobre o que não pode ficar só na saudade: os programas infantis. Desde que a TV passou a ocupar lugar de destaque nas salas de praticamente todos os lares brasileiros, programas produzidos para crianças, de caráter educativo ou puramente de entretenimento, passaram a ir ao ar com regularidade. Um dos pioneiros, o Vila Sésamo, na verdade uma versão brasileira de uma série norte-americana, foi exibido, em seu primeiro ano, na TV Cultura. Nessa época, a TV Globo não tinha estúdio para gravação, daí o programa, em seu início, ter sido co-produzido pelas duas emissoras. A partir de 1974, a Globo assumiria sozinha a “segunda fase”, que era transmitida duas vezes por dia, de manhã e à tarde. Eu quase já não era mais uma criança, tinha entre 10 e 11 anos de idade, mesmo assim acompanhava todos os episódios e adorava tudo, inclusive as músicas, fossem as que tinham conteúdo claramente didático, fossem as que eram dedicadas aos bonecos, cada qual com sua personalidade, cada qual com seu encanto.

As duas gerações de crianças seguintes à minha também tiveram e ainda têm seus programas infantis recheados de músicas, sendo que muitas delas acabaram se tornando sucesso, vendendo discos e mais discos. Especialmente no caso de uma certa apresentadora loira, xabe qual? Mas acredito que dificilmente um outro programa do gênero conseguirá a façanha de reunir novamente tantos talentos, por trás e à frente das câmeras, como foi o caso da primeira versão do Vila Sésamo. Contar no elenco com uma Sônia Braga estreando na TV, o fantástico Milton Gonçaves, o genial Paulo José, enfim, dê uma olhada na ficha técnica da produção. Ela explica tudo.

Coordenação: Wilson Aguiar
Direção de cena: Milton Gonçalves
Produção: Jayme Leite e Godoy Camargo
Criação dos bonecos: Naum Alves de Souza
Músicas: Marcos e Paulo Sergio Valle

Elenco:
Armando Bógus (Juca)
Aracy Balabanian (Gabriela)
Sônia Braga (Ana Maria)
Flávio Galvão (Antônio)
Laaerte Morrone (Garibaldo)
Paulo José (Mágico)
Flávio Migliácio (Edifício)
Manuel Inocêncio (Seu Almeida)
Milton Gonçalves (Professor Leão)
Ayres Pinto (Cuca)
Luiz Antonio Angelucci (Bruno)
Marcos Miranda (Funga-Funga)

Manipulação dos bonecos:
Roberto Orozco (Gugu)
Teresa Cristina (Pipoca)
Elany Del Vechio (Jujuba)
Sônia Guedes (Marocas)
Antônio Petrin (Marinheiro)
Henrique Lisboa (Sabichão)
Aziz Bajur (Bidu)

Não sei você, mas me emocionei vendo este vídeo. O Garibaldo era, disparado, o mais querido personagem da Vila. Era feito pelo inesquecível ator Laerte Morrone, que nos deixou em 2005, aos 72 anos de idade.

Um disco pra chamar de meu

2009-08-04T12:18:00.031-03:00

“A ventania! Olha a ventania!!”, gritava a minha tia Ilda. E partiam as duas aflitas pro quintal, ela e a filha Regina, correndo recolher do varal todas as roupas, mesmo as que ainda estavam úmidas. Ia chover, e chover forte. Mas não era isso que eu entendia daquela cena. Para mim, um pirralho ainda em fraldas, “ventania” era o nome de uma bruxa má que andava pelas ruas carregando uma enorme e pesada sacola. Sua imensa maldade consistia em roubar dos varais das casas as roupas estendidas (na foto sem crédito, a atriz americana Agnes Moorehead, caracterizada como a bruxa Endora da série de TV "A Feiticeira", produzida entre 1966 e 1972)

O ano era 1976. Naquele exato dia eu estava completando 13 anos de idade. Acordei com um primo meu chacoalhando minha cama. Era o Gilberto, o “Této”, com quem muito antes eu tinha tido experiência de irmão. Numa época não muito precisa, eles me acolheram por um tempo. Sua mãe, minha tia Ilda, chamada pelos sobrinhos de “Tidinha”, é por isso para mim minha segunda mãe. Ainda hoje vejo com nitidez cenas que ficaram na minha memória, naquelas horas em que a memória parece funcionar fora da gente. Vejo-me acordado e em pé dentro do berço, segurando na grade alta de madeira, a prima Regina chegando para abrir a janela e botar o dia para dentro do quarto. Lembro do café da manhã com manteiga pura comprada numa casa vizinha, naquela periferia de São Paulo onde ainda tinha gente que criava vacas. Lembro do tio Joãozinho saindo de caminhão para a lida. Talvez tenha sido nesse tempo que aprendi que a maior benção da vida é poder ficar em pé para receber um novo dia.

O britânico Rod Stewart começou a mostrar seu timbre rouco e áspero como vocalista do "The Faces". O guitarrista do grupo era Ron Woods, que mais tarde passaria a integrar os "Rolling Stones". Depois de iniciar sua vitoriosa carreira solo, no início dos anos 1970, Rod Stewart mudou-se para os Estados Unidos e pediu a cidadania norte-americana. No mesmo ano, mais precisamente 1975, lançou o álbum "Atlantic Crossing". A canção de maior sucesso foi "Sailing", que atingiu o topo das paradas do mundo. Outra canção muito conhecida do álbum é a belíssima "I Don't Want To Talk About It".

Eis que acordo naquele meu aniversário de 13 anos com o Gilberto me dando os parabéns e me entregando, eu ainda confuso de sono, um compacto-duplo acondicionado num envelope de presente. Abro ansioso para descobrir um disco do Rod Stwart. Pelo menos uma das quatro canções do compacto eu já cantava de cor, a faixa "Sailing", que frequentava as rádios paulistanas desde o ano anterior. Eu ganhava, então, meu primeiro disco. Anos depois, e por muitas vezes, ouvi dos meus amigos e parentes a frase “quer agradar o Marcelo, dê pra ele um disco”. E essa era uma verdade, uma verdade tão pura quanto a manteiga da vizinha da Tidinha, da nossa vizinha. Meu primo Gilberto não sabe, mas naquele dia ele eternizou em mim um valioso instante. Mesmo que eu chegue aos 80 ou 90 anos de vida, ainda me lembrarei daquela manhã em que fui acordado por música.

Curiosidade: Ron Woods aparece no comecinho do vídeo acima, despedindo-se após certamente ter feito uma participação especial nesse show do Rod Stewart.

Pausa

2009-07-30T15:10:00.006-03:00

Joia achada numa lixeira

Este lindo cãozinho foi encontrado entregue à própria sorte junto a uma lixeira comunitária, numa estrada de chão perto de Curitiba. Estava pele e osso, mas o que mais impressionou foi a expressão de “desisti” que ele tinha nos olhos. Resgatado, está sendo cuidado e alimentado (com ração). Foi vacinado, desverminado, e está gradativamente recuperando o peso e a auto-estima. Deve ter 5 ou 6 anos de idade. Trata-se de um legítimo vira-lata com algumas características de basset hound. É extremamente dócil, tranqüilo, silencioso e – disseram no canil onde ele está – faz coco bonitinho no jornal. Ou seja, não precisa nem de muito espaço. Precisa de uma casa, carinho e respeito, essas coisas que todo ser vivo merece e deveria ter. Se você quer essa jóia, ou sabe de alguém legal que queira, fale comigo: marceloredator@uol.com.br

Toca Raul!

2009-07-28T18:48:00.007-03:00

Raul dos Santos Seixas, o "maluco beleza", em foto sem crédito

Nos anos 1970, o soteropolitano Raul Seixas estourou nas paradas de todo o país. Era um dos artistas que mais tocavam nas rádios e que mais se apresentavam na TV. Figura irreverente, amado por uma legião de fãs que o consideram ainda hoje uma espécie de profeta do rock nacional, compôs várias músicas em parceria com Paulo Coelho. Duas delas povoaram minha cabeça naqueles anos de 1974, 1975 e 1976: “Ouro de tolo” e “Gita”.

Raul costumava dizer que foi o primeiro artista da música brasileira a ter problemas com a censura. O debochado "Rock das Aranhas", por exemplo, foi censurado. Mas “Ouro de tolo”, um estrondoso sucesso lançado em 1973, passou. Era uma crítica irônica ao regime militar e seu “milagre econômico”, uma fase de crescimento do PIB brasileiro caracterizada pela realização de grandes obras, mas que na verdade foi forjada à custa de uma crescente dívida social e financeira, que levaria o país à beira do caos nos anos seguintes.

Desde aquela época, era comum nas rodas de violão alguém pedir “toca Raul!”, mas a coisa ganhou corpo de tal maneira que se tornou um clássico entoado em shows alternativos e nas apresentações de muitos músicos conhecidos do rock e do pop nacional. Um dos que mais ouvem o brado é Zeca Baleiro. Ouve tanto que assumiu a brincadeira e, recentemente, gravou uma música chamada “Toca Raul”, disponível apenas no seu site oficial. Para ver o clipe, eis o link: http://zecabaleiro.locaweb.com.br/videos/tocaraul.html

Lançada em 1974, “Gita” igualmente conquistou todas as paradas de sucesso (no vídeo há um pequeno corte na parte final). Foi escrita a partir do livro indiano anônimo Bhagavad-Gîtâ, que traria a revelação do todo, do divino, do que é vida. Depois que a revista Planeta publicou em matéria de capa que no disco do Raul estaria “a resposta para os segredos do universo”, seus shows, na época, passaram a atrair muitos pais que levavam suas crianças doentes para erguê-las diante do palco, a fim de que ele as tocasse e as curasse.

Começando eu já a caminhar na direção da MPB como estilo musical preferido, e me aproximando também de um emergente pop internacional, ouvir os sucessos do Raul Seixas foi, na minha pós-adolescência, o mais perto que cheguei do rock. A propósito, apesar de gostar, mas de nunca ter sido um fã do “Rauzito”, tenho um LP do cara autografado pelo próprio. Como consegui isso é história pra ser contada mais adiante.

Febre, doces e discos

2009-07-21T20:15:00.033-03:00

Araraquara, interior de São Paulo (na foto, cena de 1971), a "Morada do Sol" (na tradução do tupi-guarani) se orgulhava do seu sistema de transporte coletivo limpo e silencioso, à época formado apenas por troleibus elétricos. Quem chega a Araraquara já sente o aroma cítrico no ar, produto das chaminés de suas poderosas indústrias de suco de laranja. Pelo mesmo motivo, cheguei a ver cristais de açúcar no pára-brisa dos carros estacionados nas ruas de lá. Lembranças literalmente doces de uma cidade muito querida por mim.

Como dizia aquele famoso jingle do finado banco Bamerindus, o tempo passa, o tempo voa. A Jovem Guarda já havia ficado para trás, o homem já tinha pisado na lua, o Brasil emplacado o tri-campeonato no futebol, os Beatles se separado (aliás, só bem mais tarde tomei consciência do que foram os Beatles), os grandes festivais da Record já eram história. E eu, nesse meio tempo? Continuava ouvindo rádio e discos, aprendendo a cantar tudo que fosse música que ouvia. Continuava magro feito um palito, apesar do tratamento que havia feito anos antes para ganhar peso e apetite. Continuava também perdendo a tampa do dedão ao chutar bola descalço na rua e no quintal. E pulando de casa em casa, a cada intervalo de dois anos, em média, a cada vez que vencia o contrato de aluguel e o reajuste inviabilizava o orçamento. Mudar de casa tantas vezes nunca se constituiu num problema para mim. Não enquanto era uma criança. Na verdade, isso abria novas e interessantíssimas possibilidades. Gostava muito de visitar as casas candidatas a nosso novo endereço, depois conhecer os novos vizinhos, a nova rua e suas redondezas, arranjar novos amigos pra jogar bola e aprender um novo caminho pra ir a pé à escola. Uma das coisas que não mudavam nessa época eram as temporadas de férias em Araraquara, no interior de São Paulo, na casa dos tios Maria e Nelson.

Além do rádio e dos programas musicais, outra forma de contato com a música era por meio das trilhas das novelas, que nada mais eram do que coletâneas de sucessos nacionais e internacionais. Algumas dessas trilhas eram tão caprichadas que são hoje consideradas verdadeiros clássicos do gênero. Da novela Anjo Mau, levada ao ar na verão original em 1976, na TV Globo, foram lançados dois LPs magistrais, tanto o de músicas internacionais quanto o de nacionais, que contava com essa balada de um ainda muito jovem Guilherme Arantes, "Meu mundo e nada mais" (no vídeo, um trecho dela). No início de sua carreira, Guilherme Arantes foi trabalhado pela gravadora para ser uma espécie de "Elton John brasileiro". O astro britânico era, naquele momento, o músico pop que mais vendia discos no mundo.

Tenho que declarar aqui que minha tia Maria me mimava que era uma delícia. Como ela arranjava tempo e disposição pra isso, com seis filhos a tiracolo, é para mim até hoje um mistério. Sim, seis filhos, quatro primas e dois primos. Não lembro com que freqüência isso acontecia, mas eu e meu irmão Dario, quase dois anos mais velho que eu, passávamos alguns dias por ano ocupando um dos beliches do segundo quarto da casa da minha tia. Adorávamos, claro. Na pacata Araraquara daquele início da década de 1970, dava pra jogar bola em rua por onde passava ônibus. Ônibus, não, troleibus movidos a eletricidade. Uma das coisas que me encantavam em Araraquara, eu que morava numa São Paulo que já crescia desordenadamente, era ver os funcionários da prefeitura recolhendo a sujeira das ruas arborizadas com uma vassourinha feita de um punhado de gravetos secos amarrados. Eles juntavam o lixo das calçadas e o depositavam num latão sobre uma carroça, conduzida por um sonolento cavalo, que parecia acompanhar o ritmo de vida daquela cidade.

Depois do meu avô José, meu tio Nelson é um dos sujeitos mais caboclos que conheci. Caboclo no sentido de gostar das coisas do campo, do jeitão de ser, da cachaça, do churrasco, da pescaria, do chapéu, da música caipira tocando sempre, no rádio e no toca-fitas. Foi por ele que conheci as primeiras duplas caipiras, a maioria surgida no interior paulista, como a mais clássica de todas, formada pelos irmãos Tonico e Tinoco.

Eis que, numa dessas temporadas de férias, fiquei doente de cair de cama. Não lembro o que foi nem por que foi, mas lembro que isso durou por uns dias, eu com febre alta. Toda febre parecia querer fazer meu corpo levitar, tanto que o teto girava quando a temperatura subia. Mas onde o bicho pegava mesmo era na minha garganta. Sou de uma geração em que todos os males do mundo eram debitados nas amígdalas, uma espécie de membrana que compõe o sistema de defesa da garganta. Pois boa parte da culpa por minha falta de apetite crônica na infância recaiu sobre elas. Então, zapt! Por volta dos 7 anos de idade passei por uma cirurgia de extração das amígdalas. Desde então, qualquer infecção que pego na garganta instala-se direto na laringe. Haja spray de própolis para aliviar o problema. Naquele tempo, sem esse santo protetor das horas inflamadas, só mesmo cama, antibiótico e paciência. Mas na casa da minha tia Maria, sabedora do quanto eu gostava música, passei três dias deitado no sofá da sala decorando e redecorando discos dos inevitáveis Moacyr Franco e Roberto Carlos, além de um cantor espanhol que começava a fazer sucesso por aqui: Julio Iglesias.

Essa me permito arriscar não consultar o Google. Pelo que sei, o cantor espanhol Julio Iglesias era goleiro profissional, mas um acidente de carro afetou um dos seus joelhos e o impediu de seguir carreira no futebol. Então, arriscou-se pela música. E deu no que deu, virou um ícone da música romântica no mundo todo. "Manuela" foi seu primeiro single a entrar nas paradas de sucesso brasileiras.

Araraquara, para mim, significava coisas simples e muito boas. Jogar futebol na rua com os primos Nilson e Nelsinho (este, aliás, um craque), tomar banho de rio, subir em árvore, comer os doces que a prima Vilma fazia, infernizar as primas Sandra, "Cia" e "Vita", ouvir os discos da tia Maria e as modas de viola do tio Nelson. Porém, àquela altura, com 12 para 13 anos de idade, eu começava já a querer fazer outra coisa com a música. Em silêncio, eu dizia pra mim mesmo que queria tocar violão. Também em silêncio, dizia que assim que eu aprendesse a tocar violão, a primeira música que eu ia tocar seria uma daquelas que ouvi tempos atrás na casa dos meus avós, e que não me saiu mais da cabeça. A primeira música que eu ia tocar seria “A Banda”. As outras? As outras eu ia tentar fazer.

Música brasileira x música jovem

2009-07-17T18:05:00.023-03:00

Caetano Veloso em foto de Paulo Thiago de Mello

Já que falei em ponte, ao trazer Taiguara ao post anterior, eis um outro nome (fundamental) da nossa música que, na passagem da década de 1960 para a de 1970, também fez as vezes de ponte entre movimentos musicais distintos. Enquanto Taiguara aproximava a poesia revolucionária do romantismo, Caetano fez as honras entre a “música brasileira” e a “música jovem”. Escrevo assim mesmo, entre aspas, porque naquele momento esses termos eram usados para opor uns aos outros, num clima de quase enfrentamento. A distância entre os artistas de cada lado era abissal. Em um corner, os que faziam o que depois passou a ser chamado de MPB, aqui incluídos os bossanovistas, os pós-bossanovistas, os sambistas, os que faziam músicas de protesto, os que enveredavam por ritmos regionais, por aí; no outro, o pessoal da Jovem Guarda, basicamente eles. Entre as duas turmas, os tropicalistas, que seguindo os ditames antropofágicos, se alimentavam de tudo, indistintamente, da sanfona à guitarra elétrica, de Carmem Miranda a Odair José, de Chacrinha a Oswald de Andrade.

Líder do movimento tropicalista, Caetano não só se tornou amigo do trio central da "música jovem" (Roberto, Erasmo e Wanderléa), como acolheu elementos do “iê-iê-iê” em seu trabalho. Aliás, fez isso por sugestão da irmã Maria Bethânia, que viu na Jovem Guarda – tida por muitos como o embrião da música pop brasileira – um caminho para arejar, para energizar a nossa “outra” música. Certa vez, Erasmo Carlos declarou que a Tropicália foi uma espécie de “jovem guarda com consequência”. O fato é que a aproximação entre Caetano Veloso e a música de Roberto Carlos, rendeu belas canções de parte a parte, como “Debaixo dos caracóis dos seus cabelos”, composta por Roberto para o amigo Caetano, então no exílio em Londres, e "Baby", uma delicada e explícita declaração de amor àquela "música jovem". Com a palavra, Caetano Veloso.

Como se fosse a última

2009-07-14T19:18:00.027-03:00

Taiguara cantava cada música como se fosse a última de sua vida. Numa época em que havia canções de protesto de um lado e românticas do outro, arrisco dizer que Taiguara era o elo perdido. Sua poesia libertária e seu coração absolutamente transparente faziam uma espécie de ponte entre o ideal e a emoção. Em “Maria do Futuro”, uma das músicas mais bonitas entre tantas que conheço, ele canta sua “dor civil” ao mesmo tempo em que quer “ver o mar salgando teu seio doce”. Tudo com a mesma verdade e urgência. Não sei quando foi que tive o primeiro contato com a música de Taiguara. Ele começou sua carreira nos festivais, no final dos anos 1960, e fez muito sucesso a partir de meados da década seguinte, bem quando passei a ouvir outros sons, entender outras letras, conhecer outras cores. Taiguara enfrentou inúmeros problemas com a censura, exilou-se em vários países, flertou com o experimentalismo, dedicou-se à música latina, gravou temas ligados aos povos indígenas latino-americanos e ao florescente movimento operário brasileiro. Era uruguaio de nascimento e morreu em 1996. Acima de tudo, Taiguara era um imenso cantor e um inspiradíssimo compositor. Sem dúvida, uma das minhas principais referências na música.

Maria do Futuro (Taiguara)

Duna branca, lua imensa
Maria deita
Nua e branda como as nuvens
Que a lua enleita

Duas tranças, uma flor
E Maria enfeita
Suas mansas curvas cheias
Que a areia aceita

Era noite de verão
Vi o amor nascer num sorriso seu
O luar me convidou
Mar nos temperou
E ela me envolveu

Nessa rede ela aprendeu
Minha dor civil, minha solidão
Nessa rede eu vi nascer
Minha liberdade

Tua rede, minha sede
E o amor te trouxe
Quero ver o mar salgando
Teu seio doce

E em cadeias de amor puro
Viver guardado
Joga areias do futuro
No meu passado

Jingles que pareciam música

2009-07-10T19:16:00.007-03:00

Tenho usado essas primeiras postagens para reencontrar minha “base musical”. Os primeiros sons, as primeiras vozes, as primeiras letras, tudo chegava aos poucos e começava a construir um referencial. Nos anos 1960/1970, além da grande quantidade de atrações musicais que produzia e transmitia, a televisão brasileira também vivia de ecos do rádio. Muita coisa migrou do rádio para a TV, fazendo com que artistas e programas que antes eram conhecidos somente pelo áudio, passassem a ganhar rostos e cenários.

Numa época em que o rádio brasileiro ainda reinava, pela tradição, pela sua cobertura nacional, pelo baixo custo do aparelho, pela programação ainda restrita dos poucos canais de TV existentes, enfim, por n razões, era natural que a TV fosse influenciada pela linguagem do rádio. Nesse contexto se enquadram também os comerciais. Os comerciais de rádio eram quase que essencialmente musicais. Um jingle bem feito era muito mais do que meio caminho andado, e há décadas era assim que funcionava.

Nos primeiros anos da TV, vários jingles que já faziam sucesso no rádio foram usados para embalar comerciais da telinha. A qualidade desses fonogramas publicitários era tanta que alguns desses temas se tornaram clássicos e são lembrados até hoje, como se fossem canções "de verdade". Aliás, hoje está cada vez mais difícil ouvirmos jingles que se equiparem àqueles, nessa coisa de soar como "música de verdade". As razões são muitas, mas uma delas é que até os anos 1970/1980 era comum grandes compositores da MPB comporem também jingles. Renato Teixeira, Sá & Guarabyra, Walter Santos, Zé Rodrix, Paulinho Tapajós, entre outros, para citar somente os casos “mais recentes”, criaram jingles inesquecíveis.

Para garotos que, como eu, ainda não amavam os Beatles nem os Rolling Stones, mas já tinham uma antena bastante atenta para a música, é evidente que os grandes jingles da época marcaram musicalmente. Não tem como deixar de citá-los, então, como um dos ingredientes que compuseram o caldo musical que se formava em mim. Inclusive porque já tive a felicidade de criar alguns jingles profissionalmente. E quer saber? Botar um bom jingle na rua é uma das coisas mais prazerosas para qualquer publicitário.